Korridorium

♫ Mare Chronium––Contemplating ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, das Tablett mit den zwei Mahl­zei­ten in der Hand. Es ist Coq au Vin und duf­tet köst­lich.

Unser Gast möchte, dass ich um fünf Minu­ten nach Mit­ter­nacht ser­viere. Es ist ein net­ter älte­rer Herr mit grauen Bart­stop­peln, der bereits alles im Vor­aus bezahlt hat. »K. K. Kori­an­der« hat er auf den Mel­de­zet­tel geschrie­ben und sich gleich mehr­fach ver­si­chert, dass die Rezep­tion in unse­rem klei­nen Land­ho­tel auch wirk­lich rund um die Uhr besetzt und der Zim­mer­ser­vice abso­lut pünkt­lich ist. Die nächt­li­che Rezep­tio­nis­tin und der Zim­mer­ser­vice, das bin ich, und es ist genau fünf nach Mit­ter­nacht. Ich klopfe an die Tür von Zim­mer Nr. 27.

Die Tür öff­net sich: »Kom­men Sie her­ein. Das riecht ja köst­lich.« Herr Kori­an­der ist nicht allein. Es sitzt ein jun­ger Mann dort, viel­leicht drei­ßig Jahre alt. Er trägt einen Anzug, und sein Haar ist ein wenig ver­strub­belt.

Herr Kori­an­der weist auf den Tisch. Ich stelle ihnen die Tel­ler hin, lege Besteck und Ser­vi­et­ten hinzu und gieße zwei Glä­ser stil­les Tafel­was­ser ein. Der junge Mann lächelt mir zu. Mir ist etwas selt­sam zumute. Wie ist er hier her­ein­ge­kom­men? Ich stand doch die ganze Zeit an der Rezep­tion. Oder kam er gerade in den Minu­ten, in denen ich in der Küche war und den Coq au vin holte?

»Blei­ben Sie bitte«, meint Herr Kori­an­der zu mir, »falls wir noch etwas benö­ti­gen soll­ten.« Ich nicke und trete neben das Bett. Sollte um diese Zeit uner­war­te­ter­weise jemand etwas von mir wol­len, gibt es dafür einen Ruf­knopf an der Rezep­tion.

Die bei­den Män­ner pros­ten sich mit dem Was­ser zu, und wäh­rend sich der junge Mann heiß­hung­rig auf sein Hähn­chen stürzt, stellt ihm der ältere Fra­gen. Sie unter­hal­ten sich auf Eng­lisch, und Herr Kori­an­ders Gast ist offen­bar Ame­ri­ka­ner. Es geht, soweit ich das ver­stehe, um den Mars und irgend­wel­che Lebe­we­sen dort.

»Tweerl?«, fragt Herr Kori­an­der, oder zumin­dest klingt es so. Der junge Mann lacht und meint, Men­schen kön­nen das nicht aus­spre­chen, also er selbst auch nicht. Herr Kori­an­der jeden­falls ist ganz inter­es­siert an etwas, dass er nicht-mensch­li­ches Bewusst­sein nennt. Es ist sehr selt­sam, was die bei­den da reden – der junge Mann, der immer wie­der fer­tig­kaut und schluckt, bevor er ant­wor­tet, und Herr Kori­an­der, der über­haupt nicht isst, son­dern sich in ein klei­nes Büch­lein Noti­zen macht.

Sie reden über das Wesen mit dem unaus­sprech­li­chen Namen, als stünde es im Raum. Herr Kori­an­der will wis­sen, wie es sich ent­wi­ckeln konnte und was mit den ande­ren »Thots« ist. Ich bin ganz ver­wirrt, denn einer­seits schei­nen sie über eine Art Vogel zu reden – »beak« heißt doch »Schna­bel«, oder? –, ande­rer­seits über einen ägyp­ti­schen Gott, der den alten Ägyp­tern das Schrei­ben und Lesen bei­gebracht haben soll.

Der junge Mann wirft den letz­ten abge­nag­ten Kno­chen zurück auf den Tel­ler und wischt sich die Hände an der Ser­vi­ette.

»Ich hätte gerne noch über die Venus mit Ihnen gespro­chen«, meint Herr Kori­an­der bedau­ernd, »und die intel­li­gen­ten Pflan­zen dort.« Mir scheint ziem­lich ver­schro­ben, über was die bei­den sich da mit­ten in der Nacht unter­hal­ten. Der junge Mann zuckt mit den Schul­tern. »Yum­mie«, sagt er und wischt sich über die Lip­pen, was wohl hei­ßen soll, dass es ihm geschmeckt hat.

Herr Kori­an­der wen­det sich mir zu: »Wir sind dann fer­tig. Sie kön­nen abräu­men.« Das tue ich. Das Was­ser lasse ich ihnen ste­hen.

Eigen­ar­tig, denke ich, als ich mit unse­rem alters­chwa­chen Auf­zug nach unten fahre. »Tweerl« geht mir noch ein­mal durch den Kopf. Was immer es ist, es muss ein sehr eigen­ar­ti­ges Wesen sein, das ganz anders denkt als nor­male Men­schen. Aber nor­male Men­schen waren das ja nicht gerade, die bei­den.

Kurze Zeit spä­ter tritt Herr Kori­an­der zu mir an den Coun­ter und gibt mir sei­nen Zim­mer­schlüs­sel. »Möch­ten Sie noch aus­ge­hen?«, frage ich ver­wirrt, denn hier im Dorf liegt um diese Zeit alles im tie­fen Schlaf. Doch Herr Kori­an­der möchte aus­che­cken. Er legt mir ein groß­zü­gi­ges Trink­geld hin. Ich bedanke mich und bli­cke ihm ver­wun­dert hin­ter­her. Es ist kurz nach eins in der Nacht.

Und erst dann fällt mir der junge Ame­ri­ka­ner ein. Aber irgend­wie weiß ich schon, dass er nicht mehr im Hotel ist. Er wird auf die glei­che Weise ver­schwun­den sein, wie er auf­ge­taucht ist.

Der Coq au vin, den Herr Kori­an­der nicht ange­rührt hatte, schmeckt jeden­falls auch kalt noch über­aus köst­lich.

♫ Meta­phras­tes ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor zwi­schen den Zel­len. Eine große Ehre! – was habe ich gebe­ten, gebet­telt und gebe­tet, ein­mal die Chance zu bekom­men, mit den alten Meis­ter­poe­ten zu spre­chen, ihren Rat ein­zu­ho­len, von ihrer Weis­heit zu pro­fi­tie­ren? Nun end­lich, nach lan­gen Ver­hand­lun­gen, wird mir der Zutritt zum Aka­sha-Palast gewährt. Hier wer­den nicht nur ihre zeit­lo­sen Werke sicher ver­wahrt, hier lebt eben­falls ihre dama­lige Per­sön­lich­keit in immer­wäh­ren­der Sicher­heits­ver­wah­rung fort. Nichts ver­geht, auch nicht der Geist unse­rer Ahnen, die uns Rede und Ant­wort ste­hen, falls wir denn den Weg zu ihnen fin­den.

Man hat mich in den Kor­ri­dor der Dich­ter gelas­sen – einen eige­nen für Kurz­pro­sa­tex­ter gibt es nicht – und wer sich von ihnen nicht nur auf Lyrik beschränkt hat, des­sen Zelle öff­net sich schät­zungs­weise noch zu ande­ren Kor­ri­do­ren hin: Tra­gö­dien, epi­sche Dich­tung, Komö­dien, Chor­ly­rik, astro­lo­gi­sche Deu­tun­gen …

Aber das ist nur eine Ver­mu­tung, keine Gewiss­heit. Die Wäch­ter hier sind nicht sehr aus­kunfts­freu­dig. Jeden­falls scheint das Auf­nah­me­kri­te­rium für die Insas­sen der Kuss einer Muse zu sein. Hier also wohl der von Euterpe. Ich lese auf den Schild­chen an den Türen Namen wie Mil­ton, Dante, Bolo, Orpheus, Neid­hart, Brant, Shiki, Bukow­ski, Ver­gil, Yeats, Tyr­taios, Tao Yuan­ming und viele, die ich noch nie gehört habe. Euterpe war flei­ßig. Oder war es Erato?

Wen soll ich hier befra­gen? Man lässt mir nicht viel Zeit. Ich darf einem der Dich­ter hin­ter den schwe­ren Boh­len­tü­ren eine Frage stel­len. Jahre, Jahr­zehnte habe ich über diese eine Frage nach­den­ken kön­nen. Ich kenne sie in- und aus­wen­dig. Es ist die Frage, der Schlüs­sel zur Ant­wort hin­ter allen Ant­wor­ten.

Der Wäch­ter wirkt bereits unge­dul­dig. Aus der Zelle Bukow­skis scheint ein Heu­len zu drin­gen, aber viel­leicht ist es auch der Wind der Zeit, der sich in die­sen end­lo­sen ver­schlun­ge­nen Kor­ri­do­ren gefan­gen hat. Mein Blick fällt auf den Namens­zug Rumi. Ja! Er soll es sein! Er wird die Ant­wort wis­sen und sie mir gerne sagen. Inner­lich jubi­liere ich, als ich die kleine Holz­platte in der Tür zur Seite schiebe. Ja, wer könne mir bes­ser Aus­kunft geben als der per­si­sche Meis­ter­poet und Visio­när der mys­ti­schen Lie­bes- und Got­tesek­stase!

»Dscha­la­lud­din?«, rufe ich ins Dun­kel sei­ner Zelle. Undeut­lich sehe ich dort einen Mann mit einer tur­ba­n­um­kränz­ten Der­wisch­mütze, der sich mit aus­ge­brei­te­ten Armen auf der Stelle dreht. Er strahlt, jen­seits aller denk­ba­ren Worte, eine unend­li­che Ruhe dabei aus, und gleich­zei­tig dringt mir eine unsäg­li­che Freude, die in schim­mern­den Spi­ra­len von ihm aus­geht, tief ins Herz.

Ich weiß nicht, ob ich einen Atem­zug lang dort stand oder eine Ewig­keit ver­ging. Die Hand des Wäch­ters schiebt die kleine Holz­pforte zu Rumis Zelle zu. Er gelei­tet mich zurück. Als ich end­lich wie­der im Freien stehe und der Wäch­ter die Tore des Palasts hin­ter sich geschlos­sen hat, beginne ich mich zu dre­hen, lang­sam um meine Achse, mit aus­ge­brei­te­ten Armen.

♫ Keep the Focus ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor aus ver­schieb­ba­ren Plas­tik­wän­den. Die For­scher star­ten ihre Stopp­uhr. Sie wol­len tes­ten, ob ich etwas weiß, was ich eigent­lich nicht wis­sen kann: ob sich aus den Lern­erfah­run­gen ein­zel­ner Indi­vi­duen soge­nannte mor­phi­sche Fel­der bil­den, auf die andere Indi­vi­duen der­sel­ben Spe­zies Zugriff haben.

Ich für mei­nen Teil kenne den Weg durch die­sen Irr­gar­ten nicht. Aber vor mir sind unzäh­lige andere Rat­ten so lange hin­durch­ge­irrt, bis sie sich die kür­zeste Route zum Fut­ter mer­ken konn­ten. Einige von ihnen sind inzwi­schen tot und seziert – sie beglei­ten mich unsicht­bar mit ihren Kennt­nis­sen, hel­fen ihrem unwis­sen­den Genos­sen, geben mir Impulse ein, hier rechts, dort links zu lau­fen oder Abzwei­gun­gen zu igno­rie­ren.

Am Ziel des Par­cours lasse ich mir das Dosen­fleisch schme­cken, die Beloh­nung für mich, wäh­rend die For­scher ihr Ergeb­nis in eine Tabelle ein­tra­gen.

Alle Lebe­we­sen haben Ahnen, die ihnen hel­fen. Auch die For­scher. Nur dass diese, ähn­lich wie sie ihre unbe­haar­ten Kör­per mit Fel­len und Stof­fen vor Aus­küh­lung bewah­ren müs­sen, auch alle Ahnun­gen von sich fern­hal­ten. Wahr­schein­lich hat sich ihr Gehirn zu dem Zweck so sehr auf­ge­bläht, dass kei­ner die­ser schwa­chen Impulse mehr ins emp­find­same Innere drin­gen kann.

So gehen sie oft und immer wie­der in die Irre, bevor sie, wenn sie viel Glück haben, ans Ziel ihrer Wün­sche gelan­gen.

♫ Jiǎ Píy­ǐn­gxì ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, der ein­mal ein Abluft­rohr gewe­sen ist, um zum mehr­stö­cki­gen Ein­kaufs­vier­tel zu gelan­gen, das wir ins Tai He Dian, in die Halle der Höchs­ten Har­mo­nie, gebaut haben. Hier leben, auf viele Ebe­nen ver­teilt, Mil­lio­nen von uns. Die jun­gen Men­schen hier in den Stra­ßen und auf den geschwun­ge­nen Brü­cken sehen mich mit einer gewis­sen Ehr­furcht an: ein Greis. Sie mögen ahnen, dass ich ein Relikt bin und zur aller­ers­ten Gene­ra­tion der Neuen Chi­ne­sen gehöre, den Pio­nie­ren des Gro­ßen Umbaus. Der Gedanke, die Ver­bo­tene Stadt könne Platz für knapp drei Mil­li­ar­den von uns bie­ten, rückte damals in den Bereich der tech­ni­schen Umsetz­bar­keit, und tat­säch­lich gehörte ich damals zu den Wis­sen­schaft­lern, die dem Natio­na­len Volks­kon­gress vor­schlu­gen, unser Volk zu ver­klei­nern, um die Res­sour­cen unse­res Kon­ti­nents zu scho­nen und unse­rem Volk eine lange und glück­li­che Zukunft im Wohl­stand zu ermög­li­chen.

Auch wenn wir das Pro­jekt eines Neuen China mit gro­ßem Ernst und akri­bi­scher Sorg­falt zu Ende gebracht haben, bin ich heute nicht mehr sicher, ob die groß­an­ge­legte Minia­tu­ri­sie­rung eine gute Idee war. Zwar ver­brau­chen wir jetzt – nur noch ein Drei­ßigs­tel unse­rer ursprüng­li­chen Größe mes­send – nicht mehr als knapp ein Hun­derts­tel der vor­he­ri­gen Res­sour­cen. Den­noch ist unser Plan, mit gutem Bei­spiel vor­an­zu­ge­hen und zum ehren­haf­ten Vor­bild für die ande­ren Völ­ker der Welt zu wer­den, nicht auf­ge­gan­gen. Aus dem Rie­sen­reich China haben wir, wenn auch mit den ehren­haf­tes­ten Absich­ten, ein Zwer­gen­reich gemacht. Ein­mal ganz abge­se­hen von dem Rat­ten­pro­blem, das wir, auch wenn es ver­tuscht wird, hier in der Ver­bo­te­nen Stadt haben und vor dem uns auch nicht unsere 13844 anti­ken geschnitz­ten Dra­chen bewah­ren: Nicht nur, dass sich kein ande­res Land unse­rem Gemein­sa­men Marsch Zur Wah­ren Größe anschlie­ßen mochte – man ach­tet uns nicht mehr und nimmt uns nicht mehr für voll. In den Augen der Welt sind wir Chi­ne­sen zu einem unbe­deu­ten­den und bes­ten­falls nied­li­chen Kurio­sum geschrumpft.

♫ On a Secret Trail ♫

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41/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, der zu einem der Tem­pel in der Pirá­mide del Adi­vino in Uxmal führt. Die Maya waren groß­ar­tige Bau­meis­ter, aber letzt­lich wurde ihnen ihr Erfolg zum Ver­häng­nis: Eine mehr­jäh­rige Dürre zwang ihre stark ange­wach­sene Bevöl­ke­rung trotz aus­ge­klü­gel­ter Bewäs­se­rungs­sys­teme in die Knie. Sie hin­ter­lie­ßen präch­tige Bau­ten und einen kom­ple­xen Kalen­der, der – so mei­nen man­che – das Ende unse­rer Welt für den 21. Dezem­ber 2012 vor­her­sagt.

Eigent­lich bekomme ich Panik­at­ta­cken in engen Flu­ren und Durch­gän­gen, doch seit ich die Halb­in­sel Yuca­tán betre­ten habe, über­fal­len mich Erin­ne­run­gen an selt­same, lang­ver­gan­gene Ereig­nisse, kom­men mir die Rui­nen vor, als würde ich sie in ihrem ursprüng­li­chen Zustand ken­nen – diese Innen­räume hier erzeu­gen kein Unbe­ha­gen bei mir, son­dern zie­hen mich im Gegen­teil wie magisch an.

Habe ich meine läs­tige Klaus­tro­pho­bie ver­lo­ren, die ich in einer Art Selbst­be­hand­lung mit einem Blog zu bekämp­fen ver­su­che? Nein, ein Rest Panik ist noch da. Aber es zeich­net sich eine deut­li­che Bes­se­rung ab, und die Bestre­bun­gen, meine Ängste zu meis­tern, schei­nen schon erste Erfolge zu zei­ti­gen. Ich gebe mir noch genau ein Jahr! Dann wird, beschließe ich spon­tan noch vor Ort im Tem­pel­kor­ri­dor von Uxmal, die Welt enden – zumin­dest die mei­nes klei­nen The­ra­pie-Blogs, das ich an genau die­sem Tag rigo­ros löschen werde als Zei­chen dafür, dass ich es jetzt mit den Kor­ri­do­ren in naturam auf­neh­men kann, den leib­haf­ti­gen aus Stein, Metall, Holz und Glas. Wäh­rend dann ein gan­zes Uni­ver­sum ech­ter Kor­ri­dore auf mich war­tet, wird eine Welt aus­ge­dach­ter Kor­ri­dore auf einen Schlag der Ver­nich­tung anheim­fal­len. Als ob die Maya es vor­her­ge­ahnt hät­ten …

♫ Hello Folly! ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Es ist immer ein lan­ger Auf­stieg zum Ely­sium, auch an die­sem Hei­lig­abend 1930 A. D. End­lich komme ich oben an. Wie jedes Jahr erstatte ich dem Schöp­fer Bericht.

Erwar­tungs­voll sieht er mich an: »Nun?« – »Sie haben deine War­nung miss­ach­tet, vom Baum der Erkennt­nis geges­sen und den Gar­ten Eden ver­las­sen.« – »Ich weiß, ich weiß. Fang nicht immer bei Adam und Eva an.« – »Sie füh­ren grau­same Kriege in dei­nem Namen, beu­ten in unver­ant­wort­li­cher Weise die ihnen anver­traute Schöp­fung aus und ver­hal­ten sich auf gera­dezu got­tes­läs­ter­li­che Weise kurz­sich­tig, eng­her­zig und klein­geis­tig.« – »Du bist mir ein rech­ter Advo­ca­tus dia­boli. Das alles ist mir schmerz­lich bewusst.«

»Ich finde jeden­falls, sie haben Strafe ver­dient. Darf ich sie … ins Höl­len­feuer wer­fen?«, frage ich lau­ernd und wische mir einen Spei­chel­fa­den aus dem Mund­win­kel. »Nicht nötig. Das wer­den sie sich in weni­gen Jah­ren wie­der selbst berei­ten.« – »Ein wei­te­rer Welt­krieg? Hm. Darf ich dann wenigs­tens … ihren Geist noch mehr ver­wir­ren, auf dass sie nicht nur mit Dumm­heit, son­dern mit Wahn­sinn geschla­gen sind?«, frage ich und ver­su­che, dabei nicht allzu gei­fernd zu wir­ken. »Auch das wer­den sie selbst erle­di­gen: Gerade eben haben sie das Fern­se­hen erfun­den.«

»Das Fern­se­hen? Ach. Hm. Darf ich …? Wäre es mög­lich …? Mit mei­nem bösen Blick viel­leicht …«, stot­tere ich, scharre ner­vös mit dem Pfer­de­fuß und ärgere mich über mich selbst, dass es mir ein­fach nicht gelin­gen will, sou­ve­rä­ner und über­zeu­gen­der auf­zu­tre­ten. »Du wirst sie ein­fach wei­ter­hin beob­ach­ten, mein Lie­ber.« – »Aber wozu?« – »Weil du noch viel ler­nen musst.«

♫ Nir­bas Hunt Lashlarms (Exc) ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Irgend­wie glaube ich, dass mich die Insel­be­woh­ner los­wer­den wol­len, und bin auf der Hut. Sie mögen meine gro­ßen Ohren nicht und die stäm­mi­gen Beine, meine Anders­ar­tig­keit, ver­mute ich. Schmuck­lose, grob ver­putzte Stein­wände zu bei­den Sei­ten, und da es kein Dach gibt, scheint die Sonne her­ein: Prü­fend lasse ich mei­nen Blick umher­schwei­fen. Erwar­tet mich eine Fall­grube? Wer­den Speere, aus­ge­löst durch meine Schritte, aus den Wän­den schnel­len, um mich zu durch­boh­ren? Es riecht streng. Offen­bar trei­ben die Insu­la­ner sonst Zie­gen in die­sen Kor­ri­dor. Behut­sam setze ich Fuß vor Fuß. Plötz­lich ver­dun­kelt ein Schat­ten die Sonne. Ich bli­cke auf und sehe einen rie­si­gen Vogel auf mich her­ab­stür­zen. In dem engen Kor­ri­dor kann ich mich nicht schnell genug umdre­hen. Und wo sollte ich auch hin? Ich werde ein leich­tes Opfer für die aus­ge­streck­ten Kral­len, jede von ihnen so groß wie ein aus­ge­wach­se­ner Leo­pard. Sie packen mich, und mit ein paar mäch­ti­gen Schwin­gen­schlä­gen erhebt sich der majes­tä­ti­sche Vogel wie­der in die Luft. Anschei­nend will er mich lebend. Unter mir haben sich, auf ihrem Platz vor dem Tem­pel des Wehr­haf­ten Nackt­mulls, die Insel­be­woh­ner ver­sam­melt; sie schwen­ken die Arme und tan­zen, beschwingte Trom­mel­mu­sik ertönt. Ich trom­pete pro­tes­tie­rend.

Der Rie­sen­vo­gel hält auf einen Berg­hang zu. Ich erkenne ein immens gro­ßes Nest, aus dem sich vier gewal­tige, auf­ge­sperrte Schnä­bel recken. Das hung­rige Kräch­zen der Küken lässt mir das Blut in den Adern gefrie­ren.

♫ Thun­ders­now ♫

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51/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. In die Sie­ges­säule hat es mich bis­her nie ver­schla­gen. Ist wohl auch nur was für Tou­ris. Dies­mal sind keine hier, weil die Mord­kom­mis­sion alles abge­sperrt hat. Uwe Albo tritt mir ent­ge­gen. »So was ist mir im Leb­tag noch nicht unter­ge­kom­men. Echt übel. Den Scheiß­kerl kauf ich mir per­sön­lich, wenn …« Er ver­liert den Faden. Sieht ver­stört aus. Dem kann ich nach­hel­fen: »Den Kerl? Oder die Frau?« Albo stutzt, aber merkt schnell, dass ich natür­lich noch nicht mehr wis­sen kann als er. »So was macht keine Frau.« Er gibt mir den Weg frei. Der Foto­graf ist gerade bei der Arbeit. Sein Blitz erhellt einen Sta­pel loser Blät­ter, auf dem ein blu­ti­ger Klum­pen Fleisch liegt. Ein fri­sches Herz, wie es scheint, und zwar ver­mut­lich das eines Men­schen, sonst wären wohl kaum Albo und die Mord­kom­mis­sion ange­rückt – und er hätte auch mich nicht gleich her­kom­men las­sen. Na, das Jahr hört ja gut auf. Ich sehe mich in dem Kor­ri­dor um, kann aber nichts psy­cho­lo­gisch Beson­de­res ent­de­cken.

Spä­ter in sei­nem Büro drückt mir Kom­mis­sar Albo, nach­dem ich gefühlte zwan­zig Papp­tas­sen vol­ler bit­te­rem Kaf­fee auf ihn gewar­tet habe, die Blät­ter in die Hand. Das Blut hat dun­kel­rote Fle­cken dar­auf hin­ter­las­sen. Ich bin ganz froh, dass die Foren­si­ker jedes ein­zelne Blatt in eine Plas­tik­hülle gesteckt haben.

»Es sind fünf­zig«, sagt Albo. Er sieht müder aus als sonst – seine dunk­len Trä­nen­sä­cke schei­nen noch mehr vom Leid der Welt absor­biert zu haben. »Durch­num­me­riert.« Er lässt sich auf sei­nen Dreh­stuhl fal­len. »Sonst haben wir nichts. Täter-DNA, Fin­ger­ab­drü­cke, Fuß­spu­ren: Fehl­an­zeige.« Ich sehe die Blät­ter durch. Maschi­n­ege­schrie­be­nes. Kurze Texte. Geschich­ten. Kein Beken­ner­brief allem Anschein nach. Auch keine Lie­bes­briefe. »Das Herz?«, frage ich.

Albo greift nach sei­nem Handy, als habe es gerade vibriert. Aber er muss sich getäuscht haben, steckt es mit einem fast unmerk­li­chen Kopf­schüt­teln wie­der weg. »Das Herz, ja. Das Opfer ist männ­lich, dem Blut nach. Vom Rest keine Spur.«

Ich stehe auf und winke mit dem Blät­ter­sta­pel: »Guck ich mir zuhause mal näher an.« Albo sieht mich an, als hätte ich gerade mein Jackett geöff­net und ihm einen Spreng­stoff­gür­tel prä­sen­tiert: »Die kannst du nicht mit­neh­men. Hast du sie noch alle? Das ist wich­ti­ges Beweis­ma­te­rial.« Ich mache die drei Schritte zum Kopie­rer und hebe den Deckel hoch. Der Schnell­ein­zug nützt mir hier nichts, mit dem Plas­tik um die Blät­ter. Albo sieht aus, als wolle er pro­tes­tie­ren. Grü­nes Leuch­ten fährt unter dem Deckel ent­lang. Kann das Kopie­rer­licht irgend­wel­che Spu­ren ver­nich­ten? Albo scheint zu dem Ergeb­nis zu kom­men, dass das eher unwahr­schein­lich ist. Er sackt wie­der auf sei­nen Stuhl zurück. Dass wir es mit einer kran­ken Psy­che zu tun haben, muss er gleich gespürt haben. Sonst wär ich jetzt nicht hier.

Ich lege das zweite Blatt auf. Auf dem ers­ten, das ich zur Seite lege, ist jede Menge ein­ge­trock­ne­tes Blut, das auf der Kopie häss­li­che schwarze Kon­ti­nente hin­ter­las­sen hat, ähn­lich der Tin­ten­kleckse für einen Ror­schach­test. Die Fle­cke umflie­ßen den Text mit der Num­mer 1 auf dem Blatt. Es ist nur ein ein­zi­ger Satz. Er lau­tet: »Ich betrete den Kor­ri­dor …«

♫ Under the Throne ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Die Neon­röhre fla­ckert. Die Tür zu Albos Büro ist nur ange­lehnt. »Komm rein«, ruft er, »fro­hes Neues!«. Er sitzt halb im Licht­ke­gel sei­ner Schreib­tisch­lampe. Der Rest des Zim­mers ist dun­kel. Drau­ßen gehen ein paar ver­spä­tete Rake­ten hoch. Es ist lange nach Mit­ter­nacht.

»Fro­hes Neues!«, ant­worte ich, obwohl mich der grau­sige Fund vom Mor­gen des Tages nicht gerade froh gestimmt hat.

»Und?«, fragt er. Mir ist klar, was er von mir will. Albo muss einen Mör­der fin­den, und ich soll ihm dabei hel­fen. Ich gehe erst mal zur Kaf­fee­ma­schine. Ihr rotes Betriebs­lämp­chen leuch­tet mir den Weg. Schlechte Ange­wohn­heit, aber sicher­lich bes­ser, als immer sofort zu was Hoch­pro­zen­ti­gem zu grei­fen.

Auch Albo hat die­ses Sil­ves­ter offen­bar mit Kaf­fee began­gen. Und er hat sich, sehe ich, eben­falls Kopien der fünf­zig Blät­ter gemacht. Ver­mut­lich hat er sie in den letz­ten Stun­den ebenso oft gele­sen wie ich. Wäre sogar eine ganz nette Lek­türe für den Jah­res­wech­sel gewe­sen, wenn nicht gerade ein mensch­li­ches Herz drauf gele­gen hätte.

Albos Kopf bleibt im Dun­keln. Viel­leicht sogar bes­ser so. Ich setze mich ihm gegen­über: »Alles maschi­n­ege­schrie­ben. Also Schreib­ma­schine, meine ich. Und zwar unter­schied­li­che Schreib­ma­schi­nen, dem Schrift­bild nach zu urtei­len.«

»Fünf­zig ver­schie­dene Schreib­ma­schi­nen. Ich hab das schon che­cken las­sen. Es gibt da einen Ebay-Account, Rechtschreibfehler68, der hat sich vor Mona­ten fünf­zig alte Schreib­ma­schi­nen gekauft und den Account dann deak­ti­viert. Wir haben Ebay und die Ver­käu­fer kon­tak­tiert – bis­her nichts Ver­wert­ba­res, soweit wir’s an ‘nem Fei­er­tag raus­fin­den konn­ten. Hat seine Spu­ren offen­bar gründ­lich ver­wischt.«

»Recht­schreib­feh­ler?«

»Ja, gibt da zahl­rei­che Accounts, die so hei­ßen. Wieso?«

»Weil er keine macht.«

»Wenn du meinst, das ist ein Wider­spruch, dann doch nur einer von zahl­rei­chen, oder?« Albo legt seine Hand­flä­che mit gespreiz­ten Fin­gern auf die Kopien, als wolle er sie mit einem Fluch bele­gen. »Mal Mann, mal Frau, mal alt, mal jung, mal tut er doof, mal tut er klug …«

»Was sagt dir, dass das vom Mör­der geschrie­ben wurde?«

Albo zieht die Hand zurück: »Der Anfang. Immer der glei­che. Ein Kor­ri­dor. Weißt du noch, wo wir das raus­ge­schnit­tene Herz gefun­den haben? In einem Kor­ri­dor.«

»Ist ja wohl kein Beweis«, sage ich, »und außer­dem: Wer sagt dir, dass das eine ein­zelne Per­son geschrie­ben hat. Könn­ten auch meh­rere sein.« Albo beugt sich vor und taucht sein Stop­pel­kinn in den Licht­ke­gel. »Komm schon, Mann« sagt er, »ich brau­che Ergeb­nisse, Hin­weise, Spu­ren, irgend­was!«

Ich zer­knit­tere den lee­ren Papp­be­cher und werfe ihn in die Rich­tung, wo bei Tages­licht sonst der Papier­korb steht.

Albo fuch­telt mit den Hän­den. »Ist es ein Ver­rück­ter? Ein ver­kann­ter Künst­ler? Ein Deutsch­leh­rer? Jemand, dem man seine Texte gestoh­len hat und der sich blu­tig rächt? Der glaubt, er schafft’s so auf den Titel der BZ? Du bist der Pro­fi­ler, also sag schon, Mann.«

»Falls es ein Autor ist, und falls es ein Autor und keine Autorin ist – was ich bei­des für wahr­schein­lich halte –, dann ist es jemand, der gerne mit Mög­lich­kei­ten jon­gliert. Und der offen­bar gerne Ver­steck spielt.«

»Was soll das hei­ßen?«, pol­tert Albo wie in sei­nen bes­ten Jah­ren. »Dass er es drauf anlegt, dass wir ihn jagen? Dass der Kerl den Mord als Spiel ansieht?«

Ich ver­ziehe die Lip­pen und wiege den Kopf. Ver­mut­lich kann mich Albo ebenso wenig sehen wie ich ihn. Aber ich brau­che das für mich. Hier klare Aus­sa­gen zu tref­fen heißt, sich weit auf dün­nes Eis raus­zu­wa­gen. »Ein Spiel, ja. Oder eine Art Rät­sel­par­cours durch Kor­ri­dore. Irgendwo ist von ins­ge­samt rund vier­hun­dert Tex­ten die Rede: Wenn wir Pech haben, wird es wei­ter­ge­hen.«

»Das wer­den wir ver­hin­dern. Und des­halb brauch ich irgend­wel­che Anhalts­punkte!«

»Was willst du hören? Dass er gebil­det ist, ver­mut­lich stu­diert hat, die neue deut­sche Recht­schrei­bung beherrscht, sich für ein brei­tes The­men­spek­trum inter­es­siert, das Mär­chen, Mythen, His­to­rie und Sci­ence-Fic­tion mit ein­schließt, tro­cke­nen Humor besitzt, sich für einen Dich­ter oder ›Kurz­pro­sa­schrei­ber‹ zu hal­ten scheint, zu Sprach­spie­le­reien und exis­ten­zia­li­schen Tira­den neigt und eine Obses­sion mit Kor­ri­do­ren pflegt? Dass er drei­und­vier­zig Jahre alt ist?«

»Drei­und­vier­zig? Schreibt er das?«

»Nur so ’ne Ver­mu­tung, wegen ›Rechtschreibfehler68‹ – da könnte er sein Geburts­jahr genom­men haben. Machen viele.«

Albo beugt sich wie­der vor, dies­mal, um mir zu zei­gen, dass er lächelt. »Na, das ist doch schon was. Da haben wir ihn doch schon ein­ge­kreist. Was ist mit der Frau, von der er am Anfang schreibt?«

»Könnte eine unglück­li­che Lie­bes­ge­schichte sein. Sie taucht spä­ter als Ana­gramm noch mal auf – ich hoffe nur, der ›Aus­er­ko­re­nen‹ fehlt seit ges­tern nicht das Herz.«

Albo brummt. »Das Opfer war männ­lich.«

»Stimmt, ja. Viel­leicht bringt uns Text Num­mer 50 auf seine Spur.«

Albo kramt durch die Kopien, bis er die rich­tige gefun­den hat: »Die The­ra­peu­tin?«

»Japp. Da könnte was dran sein: Ein Trauma, Alp­träume, eine The­ra­pie. Und das blu­tige Herz könnte ein Mani­fest sein. Oder ein Hil­fe­ruf.«

»Also lasse ich alle Ber­li­ner Trau­ma­the­ra­peu­tin­nen durch­che­cken, ob sie einen mit einer Kor­ri­dor-Obses­sion auf der Couch haben …«

»Ich würde da auch eher die männ­li­chen The­ra­peu­ten che­cken. In den Tex­ten ist immer irgend­was ver­dreht.«

Albo hält mir eine der Kopien hin. »Wer ist R. L. St.?«

Ich stehe auf und trete an Fens­ter. Es reg­net, was die Stra­ßen­be­leuch­tung vor der Wache noch trü­ber als ohne­hin schon wir­ken lässt. Immer­hin kann ich von hier aus zwei schim­mernde Fle­cke in dem schwar­zen Loch sehen, das Albos Kopf sein muss. »Robert Louis Ste­ven­son. Hat Jekyll and Hyde geschrie­ben und sich dabei von hal­lu­zi­nier­ten klei­nen Männ­chen inspi­rie­ren las­sen.«

»Jekyll and Hyde. Das kann ja hei­ter wer­den«, grunzt er.

»Ich brau­che mehr Zeit, Uwe«, sage ich. Albo brummt etwas, das ich als ärger­li­che Zustim­mung ver­stehe. Ich lasse ihn allein. Das neue Jahr ist jetzt schon ein paar Stun­den alt, und als ich auf die Straße trete, hört der Schnee­re­gen auf, als hätte plötz­lich jemand die Hand über die nächt­li­che Stadt gehal­ten.

♫ Bey­ond the Point of No Return ♫

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65/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, gefolgt von mei­ner Truppe. Infer­na­li­sche Hitze schlägt uns ent­ge­gen, der Kor­ri­dor ist ein ein­zi­ges Flam­men­meer. Tja, der Schatz aller Schätze mag gut geschützt sein, doch ich habe Hel­fer dabei. Meine zwei Feu­er­sa­la­man­der tre­ten an. Sie salu­tie­ren und bege­ben sich in die lodernde Hölle, um zur gegen­über­lie­gen­den Seite zu gelan­gen, wo sie den Flam­men­wer­fern den Saft abdre­hen. Der Weg ist frei. Wir mar­schie­ren wei­ter, zwi­schen den ruß­ge­schwärz­ten und noch glut­hei­ßen Wän­den hin­durch.

Das nächste Por­tal und der Gang dahin­ter sind kom­plett mit Erd­reich aus­ge­füllt – hier ist meine Maul­wurf­bri­gade gefragt. Sie set­zen ihre Helme auf und machen sich an die Arbeit. Wenig spä­ter kön­nen wir pas­sie­ren.

Wir sto­ßen auf ein abwärts­füh­ren­des Trep­pen­haus vol­ler Was­ser. Auch daran habe ich gedacht. Klar, dass es der ele­men­tarste aller Schätze, der sich schon Jahr­zehn­tau­sende lang allen Grab­räu­bern ent­zieht, uns nicht leicht macht. Die Sumpf­schild­krö­ten set­zen sich in Marsch und tau­chen die Stu­fen hinab. Offen­bar fin­den sie bald dar­auf den Aus­lass, denn mit einem Mal sinkt der Was­ser­spie­gel. Ein letz­tes wäss­ri­ges Rülp­sen hallt im Trep­pen­haus nach, und wir kön­nen hin­un­ter­stei­gen, wenn auch die Stu­fen noch ziem­lich glit­schig sind und wir auf­pas­sen müs­sen, nicht lang hin­zu­schla­gen.

Im nächs­ten Kor­ri­dor wach­sen Mam­mut­bäume so eng neben­ein­an­der, dass dort kein Durch­kom­men ist. Nicht ein­mal meine Hand kann ich zwi­schen den Stäm­men hin­durch­ste­cken. Holz? Ich hatte Luft erwar­tet. Oder Aris­to­te­li­schen Äther. Aber Holz? Flei­ßig bege­ben sich die Ter­mi­ten ans Werk. Doch obwohl sie sich voll ins Zeug legen, kom­men sie nicht son­der­lich schnell voran. Es dau­ert Tage, bis sie die Bäume zu Holz­mehl ver­ar­bei­tet haben. Die Moral der Truppe sinkt. Einige glau­ben nicht mehr an einen Erfolg und keh­ren um, obwohl ich beschwö­rend an sie appel­liere, nicht auf­zu­ge­ben. Jetzt hält nur noch ein Bruch­teil derer zu mir, die mit mir auf­ge­bro­chen sind.

Der letzte Kor­ri­dor – denn nach alter Über­lie­fe­rung kön­nen es nicht mehr als fünf sein – ist wie­der ange­füllt. Doch nicht mit Luft oder Äther, son­dern mit Metall. Das Por­tal öff­net sich auf mas­si­ves Eisen, womög­lich in flüs­si­ger Form in den Kor­ri­dor gegos­sen und dann erkal­tet. Wir Übrig­ge­blie­be­nen bli­cken uns an. Damit hat kei­ner von uns gerech­net. Ich werfe einen ver­zwei­fel­ten Blick auf unse­ren bunt zusam­men­ge­wür­fel­ten Trupp. Die­sem Mate­rial ist kei­ner von uns gewach­sen.

Ein Zwit­schern. Ich schaue hoch. Ein klei­ner Vogel fliegt heran, ohne uns zu beach­ten. Einen Moment lang schwebt er flat­ternd vor der mas­si­ven Eisen­wand, wetzt sei­nen Schna­bel kurz daran, und fliegt dann wie­der davon. An der Stelle, an der er – ver­mut­lich schon zum wer­weiß­wie­viel­ten Mal – sei­nen Schna­bel gewetzt hat, ent­deckt das Eich­hörn­chen eine kleine Ein­buch­tung im Metall und macht uns piep­send dar­auf auf­merk­sam.

Auch an die­ser Legende ist also etwas Wah­res dran. Doch nun wer­fen sogar meine letz­ten Getreuen das Hand­tuch und machen kehrt – offen­bar nicht mit der Geduld und Hart­nä­ckig­keit eines Vögel­chens aus Hin­ter­pom­mern geseg­net, das alle hun­dert Jahre ein­mal mit dem Schna­bel kurz ins Eisen pickt. Nur ich, als letz­ter der Schatz­su­cher, setze mich mit ver­schränk­ten Armen vor das nackte Metall. Jetzt bin ich schon so weit gekom­men. Da schreckt mich auch nicht mehr, war­ten zu müs­sen, selbst wenn es ein Weil­chen dau­ern sollte.