Korridorium

♫ Thun­ders­now ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. In die Sie­ges­säule hat es mich bis­her nie ver­schla­gen. Ist wohl auch nur was für Tou­ris. Dies­mal sind keine hier, weil die Mord­kom­mis­sion alles abge­sperrt hat. Uwe Albo tritt mir ent­ge­gen. »So was ist mir im Leb­tag noch nicht unter­ge­kom­men. Echt übel. Den Scheiß­kerl kauf ich mir per­sön­lich, wenn …« Er ver­liert den Faden. Sieht ver­stört aus. Dem kann ich nach­hel­fen: »Den Kerl? Oder die Frau?« Albo stutzt, aber merkt schnell, dass ich natür­lich noch nicht mehr wis­sen kann als er. »So was macht keine Frau.« Er gibt mir den Weg frei. Der Foto­graf ist gerade bei der Arbeit. Sein Blitz erhellt einen Sta­pel loser Blät­ter, auf dem ein blu­ti­ger Klum­pen Fleisch liegt. Ein fri­sches Herz, wie es scheint, und zwar ver­mut­lich das eines Men­schen, sonst wären wohl kaum Albo und die Mord­kom­mis­sion ange­rückt – und er hätte auch mich nicht gleich her­kom­men las­sen. Na, das Jahr hört ja gut auf. Ich sehe mich in dem Kor­ri­dor um, kann aber nichts psy­cho­lo­gisch Beson­de­res ent­de­cken.

Spä­ter in sei­nem Büro drückt mir Kom­mis­sar Albo, nach­dem ich gefühlte zwan­zig Papp­tas­sen vol­ler bit­te­rem Kaf­fee auf ihn gewar­tet habe, die Blät­ter in die Hand. Das Blut hat dun­kel­rote Fle­cken dar­auf hin­ter­las­sen. Ich bin ganz froh, dass die Foren­si­ker jedes ein­zelne Blatt in eine Plas­tik­hülle gesteckt haben.

»Es sind fünf­zig«, sagt Albo. Er sieht müder aus als sonst – seine dunk­len Trä­nen­sä­cke schei­nen noch mehr vom Leid der Welt absor­biert zu haben. »Durch­num­me­riert.« Er lässt sich auf sei­nen Dreh­stuhl fal­len. »Sonst haben wir nichts. Täter-DNA, Fin­ger­ab­drü­cke, Fuß­spu­ren: Fehl­an­zeige.« Ich sehe die Blät­ter durch. Maschi­n­ege­schrie­be­nes. Kurze Texte. Geschich­ten. Kein Beken­ner­brief allem Anschein nach. Auch keine Lie­bes­briefe. »Das Herz?«, frage ich.

Albo greift nach sei­nem Handy, als habe es gerade vibriert. Aber er muss sich getäuscht haben, steckt es mit einem fast unmerk­li­chen Kopf­schüt­teln wie­der weg. »Das Herz, ja. Das Opfer ist männ­lich, dem Blut nach. Vom Rest keine Spur.«

Ich stehe auf und winke mit dem Blät­ter­sta­pel: »Guck ich mir zuhause mal näher an.« Albo sieht mich an, als hätte ich gerade mein Jackett geöff­net und ihm einen Spreng­stoff­gür­tel prä­sen­tiert: »Die kannst du nicht mit­neh­men. Hast du sie noch alle? Das ist wich­ti­ges Beweis­ma­te­rial.« Ich mache die drei Schritte zum Kopie­rer und hebe den Deckel hoch. Der Schnell­ein­zug nützt mir hier nichts, mit dem Plas­tik um die Blät­ter. Albo sieht aus, als wolle er pro­tes­tie­ren. Grü­nes Leuch­ten fährt unter dem Deckel ent­lang. Kann das Kopie­rer­licht irgend­wel­che Spu­ren ver­nich­ten? Albo scheint zu dem Ergeb­nis zu kom­men, dass das eher unwahr­schein­lich ist. Er sackt wie­der auf sei­nen Stuhl zurück. Dass wir es mit einer kran­ken Psy­che zu tun haben, muss er gleich gespürt haben. Sonst wär ich jetzt nicht hier.

Ich lege das zweite Blatt auf. Auf dem ers­ten, das ich zur Seite lege, ist jede Menge ein­ge­trock­ne­tes Blut, das auf der Kopie häss­li­che schwarze Kon­ti­nente hin­ter­las­sen hat, ähn­lich der Tin­ten­kleckse für einen Ror­schach­test. Die Fle­cke umflie­ßen den Text mit der Num­mer 1 auf dem Blatt. Es ist nur ein ein­zi­ger Satz. Er lau­tet: »Ich betrete den Kor­ri­dor …«