Korridorium

♫ From the Bön Scrip­tures ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, der in das Laby­rinth führt, das ich nie mehr ver­las­sen werde. Däda­lus steht hin­ter mir und lächelt stolz. Er hat Monate damit ver­bracht, es zu kon­stru­ie­ren und für mich ein­zu­rich­ten. Er nennt es »Palast«.

»Ich werde ver­durs­ten und ver­hun­gern«, sage ich. Däda­lus schüt­telt den Kopf: »Wirst du nicht. Unten, im Kel­ler des Palas­tes, gibt es eine Quelle. Es gibt Innen­höfe mit zahl­rei­chen Obst­bäu­men, und es gibt ein feuch­tes Gewölbe, in dem zahl­lose Cham­pi­gnons wach­sen.«

»Ich werde ein­sam sein«, pro­phe­zeie ich düs­ter. Däda­lus hält dage­gen: »Wir wer­den dir immer wie­der Unter­hal­tung schi­cken. Junge Män­ner und Jung­frauen unse­rer Vasal­len­staa­ten, mit denen du ver­fah­ren kannst, wie du möch­test.«

»Fleisch«, sage ich. »Wie du meinst«, sagt Däda­lus.

»Ich werde mich nach Frei­heit seh­nen und ver­rückt wer­den.« Däda­lus scheint wenig beein­druckt: »Wirst du nicht. Der Palast wird dir unend­lich groß erschei­nen, und du wirst immer wie­der neue Räume ent­de­cken, neuen Wun­dern begeg­nen. Ich habe dafür gesorgt, dass du dir einen gere­gel­ten Tages­ab­lauf gestal­ten kannst, mit allem, was du gerne tust. Das fängt an mit einem gro­ßen, wei­chen Bett aus Stroh, an das ich eine kleine Glo­cke gestellt habe, die – sobald die Sonne auf­geht – von einem Mecha­nis­mus ange­schla­gen wird. Das Bim­meln wird dann immer lau­ter, bis du end­lich auf­stehst.« Als er mich stöh­nen hört, fügt er an: »Wenn du aller­dings noch ein wenig wei­ter­schla­fen möch­test, kannst du den Mecha­nis­mus mit einem klei­nen Hebel dazu brin­gen, für einige Zeit mit dem Schla­gen der Glo­cke auf­zu­hö­ren.«

»Erfin­dun­gen …«, sage ich abfäl­lig, »das ist alles, was du kannst: Dir irgend­wel­che Mecha­nis­men und Vor­rich­tun­gen aus­den­ken. Was aber ist mit den Men­schen und ihren Gefüh­len?«

»Du bist kein Mensch. Jeden­falls nicht rich­tig.« Doch als er bemerkt, dass mir Trä­nen in die Augen tre­ten, beeilt er sich zu sagen: »Aber auch an deine Gefühle habe ich gedacht, mein Lie­ber.«

Hoff­nungs­froh sehe ich ihn an, wie er da im Ein­gang zu dem Kor­ri­dor steht, hin­ter ihm der blaue Him­mel und das Meer – die Frei­heit, die ich jetzt zum letz­ten Mal sehen, rie­chen und hören darf.

»Ich weiß«, sagt Däda­lus, »dass dir eigent­lich die Königs­würde zustünde. Dass ein … böses Schick­sal dir dein Erbe und Anrecht ver­wehrt.« Er ver­gisst zu sagen, dass er es war, der die­ses Schick­sal her­bei­ge­führt hat. Den­noch lau­sche ich erwar­tungs­voll sei­nen Wor­ten. Was hat er mir zuge­dacht?

»Du wirst in dei­nem Palast«, sagt er, »einen Bal­kon fin­den, der sich auf einen gro­ßen Platz hin öff­net. Dort kannst du dich prä­sen­tie­ren und Reden hal­ten. Und wenn du an dem höl­zer­nen Knauf ziehst, den du neben der Brüs­tung siehst, wird dir dein Volk applau­die­ren und aus vie­len Keh­len zuju­beln.«

»Mein Volk?«

»So wird es sich anhö­ren, ja. Ich habe lange an der Hydrau­lik getüf­telt.«

Ich sacke in mich zusam­men. Wie­der nur eine mecha­ni­sche Vor­rich­tung, eine Attrappe wie die, auf die mein Vater, der Stier, her­ein­fiel.

»Es wird dir gefal­len. Da bin ich ganz sicher!«

Däda­lus lächelt mir auf­mun­ternd zu. Er tritt einen Schritt zurück, ins Freie, und legt einen Hebel um. Mit einem Knir­schen senkt sich ein Wand­stück her­un­ter, um den Kor­ri­dor zu ver­schlie­ßen. Ich könnte diese Stelle hier mar­kie­ren, mit mei­nen Hör­nern ein Kreuz in die Wand rit­zen, damit sich sie wie­der­fin­den und zer­stö­ren kann. Aber ich bin sicher, auch daran hat Däda­lus gedacht und Mit­tel und Wege erson­nen, mich daran zu hin­dern, mich zu ver­wir­ren und zu nar­ren und auf ewig zum Gefan­ge­nen in die­sem Palast zu machen.

Er beugt sich her­un­ter, um mir unter der lang­sam her­ab­rut­schen­den Wand ein letz­tes Mal zuzu­win­ken.

»Sei nicht trau­rig! Du weißt ja …«, ruft er.

»Es ist für alle das Beste so«, wie­der­hole ich brav, was er mir immer wie­der ein­ge­schärft hat, »auch für mich.« Däda­lus nickt lächelnd. Dann ist er hin­ter der Wand ver­schwun­den. Mit einem dump­fen Laut schließt sie den Kor­ri­dor ab, als habe sie immer schon dort gestan­den.

Ich fühle mich ein wenig nie­der­ge­schla­gen. Schließ­lich mache ich kehrt und betrete mei­nen Palast auf der Suche nach dem Bal­kon.

♫ Tre­asure Chest Dwel­lers ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, in dem der Anti­quar seine unver­käuf­li­chen Arte­fakte lagert. Er tut so, als sei es eine große Ehre, von ihm hier­her­ge­führt zu wer­den. Mit blu­mi­gen Wor­ten beschreibt er, was er angeb­lich nie an den Mann brin­gen wird, aber auch nicht ein­fach leich­ten Her­zens weg­wer­fen kann:

Ein Unsterb­lich­keits­elexir, das das Altern nicht ver­hin­dert. (Wäre viel­leicht etwas für den größ­ten Feind oder die Ehe­frau, wenn man sicher sein will, im Alter noch gepflegt zu wer­den, meint der Anti­quar mit einem zwei­deu­ti­gen Lächeln. Ich winke ab.)

Eine Tarn­kappe, die den Trä­ger aber nur run­ter bis zu den Knien unsicht­bar macht. (In hohem Gras könne sie viel­leicht nütz­lich sein, meint der Anti­quar ver­son­nen. Ich winke ab.)

Ein flie­gen­der Tep­pich, der buch­stäb­lich nur im Tempo einer Schne­cke von der Stelle kommt. (Dafür steigt er aber auch nur ein paar Zen­ti­me­ter hoch, maxi­mal, meint der Anti­quar und schürzt die Lip­pen. Ich winke ab.)

Ein magi­scher Schlüs­sel, mit dem man zwar keine Türen auf­be­kommt, sie dafür aber für immer ver­schlie­ßen kann. (Er solle viel­leicht mal bei der Atom­in­dus­trie anfra­gen, meint der Anti­quar gespielt nach­denk­lich, als sei ihm diese Idee gerade erst gekom­men. Ich winke ab.)

Ein Fläsch­chen mit einer Wahr­heits­droge, die aller­dings die Neben­wir­kung hat, dass die Wahr­heit in aller minu­tiö­sen Deut­lich­keit erzählt wird und das Opfer sich heil­los in Details ver­liert, ohne je zum ent­schei­den­den Punkt zu kom­men. (Manch­mal habe er den Ein­druck, der Sud werde bei gewis­sen Talk­shows im Fern­se­hen ein­ge­setzt, meint der Anti­quar und lacht etwas gequält. Ich winke ab.)

Die Bun­des­lade, die in Wirk­lich­keit ein quan­ten­me­cha­ni­sches Funk­ge­rät ist, mit­tels des­sen man mit Gott tele­fo­nie­ren kann. (Also mit dem bibli­schen Jehova, erklärt der Anti­quar jovial und fügt an, dass die­ser schon seit eini­ger Zeit den Hörer nicht mehr abnimmt. Er lächelt ver­schmitzt: kein AB. Ich winke ab.)

Ein Lie­bes­trank, der dazu führt, dass, wer ihn zu sich nimmt, in unsterb­li­cher Liebe zu sich selbst ent­brennt. (Wobei dies für viele von der Liebe Ent­täuschte, meint der Anti­quar mit einem Sei­ten­blick zu mir, ja eigent­lich nach der per­fek­ten und nach­hal­ti­gen Lösung klinge. Ich winke ab.)

Ein Buch, das sich, wenn man es auf­schlägt, in die­sem Moment selbst schreibt. (Es stün­den aber immer nur kleine, ver­wor­rene Geschich­ten drin über jeman­den, der Gänge oder Flure oder so betritt, nein, »Kolon­na­den« heiße es da immer – jeden­falls könne mit dem Geschreib­sel kein Mensch etwas anfan­gen, meint der Anti­quar miss­mu­tig. Ich frage, wie viel er dafür haben will.)

♫ Hyp­no­tic Attic ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor und öffne die Tür zum Wohn­zim­mer. Aller­dings ist in die­sem Zim­mer nichts wirk­lich das, was es zu sein scheint.

Die Tür zum Bei­spiel ist in Wirk­lich­keit ein Buch, das mit Schnee­män­ner tau­gen sel­ten zum Ziga­ret­ten­an­zün­den beti­telt ist. Der Ses­sel ist eine Poli­tesse mit Namen Edna Gierke. Der andere Ses­sel ist ein Stuhl, der jedoch von der Fami­lie immer ›der Hocker‹ genannt wird. Die Stand­uhr ist eine Vitrine für die Algen­schnit­zel­samm­lung des Patri­ar­chen Was­muth, der aus­sieht wie ein Lam­pen­schirm, tat­säch­lich jedoch der Tep­pich des Rau­mes ist.

Das Kla­vier ist streng­ge­nom­men ein Spi­nett der Firma Gell­wie­sen, die inzwi­schen in den USA unter dem Namen Bel­low­me­a­dow bekannt gewor­den ist für ihre exqui­si­ten Bis­quits. Die blaue Wand­farbe ist der Geruch von gekoch­tem Weiß­kohl, das Gemälde an der Wand ist ein Foto, das Mirna und Kätz­chen zeigt und den Titel Frauen und Kat­zen zuerst trägt. Hab ich was ver­ges­sen? Ja, der Mann, der ver­lo­ren im Zim­mer steht, ist in der Tat der Gerichts­voll­zie­her, er heißt aller­dings Her­bert Brünn­chen und ist durch den Licht­schal­ter her­ein­ge­kom­men, bei dem es sich um die Durch­rei­che zur Küche han­delt.

Das Wohn­zim­mer selbst, um auch das noch zu erwäh­nen, scheint zwar ein umbau­ter Raum zu sein, ist aber in Wahr­heit ein Zei­tungs­ar­ti­kel mit der rei­ße­ri­schen Schlag­zeile ›Ganz Schwa­bin­gen tri­chi­nen­ver­seucht?‹

♫ No Wool­ga­the­ring Allo­wed ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor: An den Wän­den zwi­schen den Türen, über denen sich jeweils eine Zah­len­an­zeige befin­det, ste­hen Stühle für die War­ten­den. Alle sind besetzt. 312 lese ich auf einer der Anzei­gen, 313 auf einer ande­ren, und die dritte springt gerade von 311 auf 315. Ich sehe auf den Zet­tel in mei­ner Hand. 288. Ich hätte nicht trö­deln dür­fen! Mei­nen Auf­ruf jeden­falls habe ich offen­bar ver­passt.

Ich drehe mich um, will zurück, mir im Foyer eine neue War­te­num­mer zie­hen. Doch auch über der Tür, durch die ich den Kor­ri­dor betre­ten habe, befin­det sich eine Anzeige: 314. Einen Moment lang bin ich ver­wirrt. Einen ande­ren Aus­gang gibt es nicht, und – ich bli­cke mich noch ein­mal prü­fend um – einen Num­mer­n­au­to­ma­ten auch nicht. Aber so leicht gebe ich mich nicht geschla­gen.

Die 314 über mir springt mit einem Kla­cken auf die 316 um. Ein jun­ger Mann steht auf. Das ist meine Chance. Doch als er merkt, dass ich mich ein­fach mit ihm durch die Tür drän­gen will, bedenkt er mich mit einem abfäl­li­gen Blick und blo­ckiert bis zuletzt den Tür­spalt. Betont schnell und kräf­tig zieht er die Tür hin­ter sich zu.

Ich mus­tere die ande­ren War­ten­den. Der Blick der meis­ten geht ins Leere. Man­che dre­hen gedan­ken­ver­lo­ren ihren Zet­tel zu Röll­chen zusam­men oder fal­ten sie. Einige Halb­wüch­sige sind dabei, die auf ihr Smart­phone star­ren oder mit den Dau­men auf eine PSP ein­prü­geln.

Ein Stuhl ist frei­ge­wor­den. Ich setze mich. Den Gedan­ken, jeman­dem hier seine Num­mer zu steh­len, ver­werfe ich gleich wie­der. Die Anzei­gen sind drei­stel­lig. Irgend­wann wird die 999 erreicht sein. Und dann beginnt wie­der alles von vorn. Ich umklam­mere fest mei­nen Zet­tel. Meine Zeit wird kom­men.

♫ March of the Monu­ments ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Meine alten Gelenke schmer­zen, aber ich lasse nicht darin nach, mei­nen täg­li­chen Kon­troll­gang zu machen, durch den gehei­men Kor­ri­dor tief hin­ein in den Olymp, in dem sich eine ver­bor­gene Gewöl­be­halle befin­det. Hier lie­gen, im sie­ben­tau­send­jäh­ri­gen Schlaf, Elfen, Zwerge, Dra­chen, Wich­tel, Trolle, Ein­hör­ner, der Vogel Rok, Zyklo­pen, Zen­tau­ren, Dschinns und Schutz­en­gel. Sie  war­ten hier die Herr­schaft der Men­schen ab, unge­schlach­ter, tum­ber, schwer­fäl­li­ger Gestal­ten, die an der Ober­flä­che der Erde Unord­nung machen und Unfrie­den stif­ten.

Manch­mal schlägt eines der Alten Wesen die Augen auf und glaubt, schwer zu träu­men. Ich setze mich dann dazu und singe eines der alten Wie­gen­lie­der. Nicht mehr lange, und die Zeit der Men­schen wird zu Ende gehen. Wenn sie fort sind und die recht­mä­ßi­gen Hüter der Erde sich den lan­gen Schlaf aus den Augen gerie­ben haben, wird mein neun­tes Leben sich end­lich dem Ende zunei­gen, und ich werde ein letz­tes Mal mit schmer­zen­den Pfo­ten durch den Kor­ri­dor lau­fen, ihnen voran, um ihnen den ver­steck­ten Aus­gang zu zei­gen, von dem aus sie vom Olymp her­ab­stei­gen kön­nen.

♫ Uvs Nuur ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Den Faden, der hin­durch­läuft, rolle ich immer wei­ter auf: Ich habe bereits ein beacht­li­ches Knäuel in der Hand. Ich sehe, dass der Faden unter einer der Türen ver­schwin­det. Hier werde ich sie fin­den, hier war­tet sie auf mich! Ich werfe das Knäuel acht­los von mir und laufe zu der Tür, die sich in nichts von den zahl­lo­sen ande­ren unter­schei­det. Als ich sie öffne und mit ihrem Namen auf den Lip­pen hin­durch­eile, steht mir ein Wesen mit einem Stier­kopf gegen­über und reißt mir mit einem sei­ner Hör­ner das Fleisch mei­ner Brust auf, legt mein Herz frei. Ich stürze zu Boden. »Er ist doch mein Bru­der«, höre ich ihre Stimme ganz nah an mei­nem Ohr.

Wie viele vor mir? Und wie viele wer­den sie noch locken? Und all das viele Blut … Der Was­ser­fall in mei­nen Ohren wird lau­ter und lau­ter, bis nur noch ein alles ver­schlin­gen­des Rau­schen da ist, das mich gnä­dig in sich auf­nimmt.

♫ Jólag­jöf ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. 24 Tür­chen. Hin­ter der letz­ten erwar­tet mich ein Stück Scho­ko­lade. Das weiß ich schon von den letz­ten Jah­ren.

♫ Enmes­hed in Clouds (Wood­stock Mix) ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Hier herrscht ein lus­ti­ges Trei­ben. Eine Frau in bun­ten, wei­ten Gewän­dern begrüßt mich lächelnd und mit einem Kuss auf die Stirn. Sie führt mich zu ihren Freun­den, die mit ein paar Kin­dern um ein Feuer her­um­sit­zen, sin­gen, tan­zen und Marsh­mal­lows bra­ten. Ich gefalle offen­bar noch wei­te­ren Frauen aus der Gruppe. Sie betas­ten mich, schmie­gen sich an mich und bin­den mir Blu­men ins Haar. Als ich wei­ter­ge­hen will, zieht mich eine von ihnen zu Boden und bie­tet mir ein glim­men­des Röll­chen Papier an. Die Türen des Kor­ri­dors – sehe ich nun – haben sie mit Fan­ta­sie­wel­ten bemalt, mit Man­da­las und Blu­men­gir­lan­den.

Ich habe mei­nem Volk ver­spro­chen, nicht eher in mei­ner Suche inne­zu­hal­ten, als ich das Tjurunga wie­der­erlangt habe, ohne das unser Scha­mane macht­los ist. Den­noch: Kann ich nicht kurz ver­wei­len, mich von den Stra­pa­zen der Wan­de­rung erho­len? Viel­leicht sollte ich die Spra­che die­ses Volks erler­nen und bei ihnen in Erfah­rung brin­gen, was mich am Ende des Kor­ri­dors erwar­tet – und hin­ter den vie­len Türen, die sie seit Jah­ren, viel­leicht Jahr­zehn­ten nicht mehr und womög­lich nie geöff­net haben. Die fröh­li­che Stim­mung die­ser Men­schen steckt mich an. Ja, ich bleibe: Ich nicke den Frauen zu und gebe ihnen zu ver­ste­hen, dass ich die freund­li­che Ein­la­dung annehme. Mög­li­cher­weise finde ich das Tjurunga ja hier bei ihnen. Mir wird ein wenig schwind­lig von all den neuen Ein­drü­cken. Der schwe­lende Papiers­ten­gel ist her­un­ter­ge­brannt, und irgend­wie weiß ich, dass der Rauch nie mehr bit­ter schme­cken wird.

♫ Moravec’s Para­dox ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor und erleuchte mit mei­ner Fackel die nied­ri­gen Gewölbe. Als Talis­man habe ich die uralte »Schrift der ver­bor­ge­nen Kam­mer« dabei. Die Zeich­nun­gen an den Wän­den sind ver­blasst, aber sonst voll­stän­dig erhal­ten. Ich suche die Pha­rao­nen­kar­tu­sche. Sie muss hier irgendwo sein. Ich ent­zif­fere »Seht meine Werke, Mächt’ge, und erbebt!« Ozy­man­dias? Aber das Grab von Ram­ses dem Gro­ßen wurde hier im Tal der Könige doch schon längst gefun­den! Viel­leicht liegt hier einer sei­ner Söhne.

Meine Über­le­gun­gen wer­den unter­bro­chen: Ein dump­fer Laut lässt mich und meine ägyp­ti­schen Hel­fer her­um­fah­ren. Der Boden unter uns erzit­tert. Die gigan­ti­sche Stein­platte, über deren Zweck wir beim Aus­schach­ten noch gerät­selt haben, ist hin­ter uns her­un­ter­ge­glit­ten. Der Zugang ist ver­schlos­sen. Selbst mit Dyna­mit kämen wir hier nicht mehr her­aus.

Meine Hel­fer sin­ken nach kur­zer, ver­zwei­fel­ter Panik wim­mernd zu Boden. Ich jedoch schreite voran. Eine unge­öff­nete Gruft, die den Grab­räu­bern der letz­ten Jahr­tau­sende ent­gan­gen ist – und ich bin der Ent­de­cker! Solange die Atem­luft noch aus­reicht, will ich in Erfah­rung brin­gen, ob die Grab­bei­ga­ben tat­säch­lich unbe­rührt sind. Viel­leicht bekomme ich die erhoff­ten Schätze noch mit mei­nen eige­nen Augen zu sehen, bevor meine Fackel für immer ver­lischt.

♫ Infi­nity Shuffle ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor und notiere es auch gleich in mein Tage­buch: »Ich betrete den Kor­ri­dor«. Seit ich dafür ein Touch­pad benutze statt Notiz­büch­lein und Stift, kann ich noch viel direk­ter und zeit­na­her fest­hal­ten, was ich tue, erlebe, wie ich mei­nen Tag ver­bringe – in Real­time sozu­sa­gen. Auch kann ich alles Wich­tige gleich als Tweet wei­ter­lei­ten: Vor dem Schla­fen­ge­hen kann ich dann noch ein­mal in mei­nem Twit­ter-Account mei­nen Tages­ab­lauf nach­ver­fol­gen, in kleine Frag­mente auf­ge­teilt.

Was wollte ich hier im Kor­ri­dor? Oh, stimmt, ich bin auf der Suche nach dem Lade­ka­bel für das Touch­pad. Hier steht es ja auch: »Ich habe das Lade­ka­bel fürs Touch­pad ver­legt. Viel­leicht liegt es in der Küche.« In der Küche kann ich es nir­gendwo ent­de­cken. »Doch in der Küche kann ich es nir­gendwo …« Aber jetzt gibt das Touch­pad einen selt­sa­men elek­tro­ni­schen Ton von sich, abfal­lend, wie ein ent­täusch­tes »Oohch«. Das würde ich gerne notie­ren und in die­sem Fall auch gleich twit­tern, denn ich höre es zum ers­ten Mal, und das muss natür­lich doku­men­tiert wer­den, nur nimmt das Ding jetzt auf der vir­tu­el­len Tas­ta­tur keine Ein­ga­ben mehr ein, son­dern spei­chert als letzte Tat not­fall­mä­ßig den Text ab und schal­tet sich aus.

Was jetzt?! Wie soll ich das jetzt mit­schrei­ben? In der Küche steht die Rolle mit Küchen­pa­pier, und in einer Schub­lade finde ich neben den Tee­lich­ten einen Kugel­schrei­ber. Das muss alles fest­ge­hal­ten wer­den! Doch der Kugel­schrei­ber schreibt nicht auf dem Küchen­pa­pier. Ich lecke daran, schüttle ihn, das ganze Pro­gramm, aber er will ein­fach nicht. Auch das alles droht ver­lo­ren­zu­ge­hen, weil ich es nicht auf­schrei­ben kann. Mein Blick fällt auf das Schnei­de­brett. Könnte ich mit dem Mes­ser etwas hin­ein­rit­zen? Wenigs­tens Stich­worte? Es ist schon wie­der so viel pas­siert. Küchen­pa­pier bereit­stel­len, Kugel­schrei­ber lecken, Schnei­de­brett in Betracht zie­hen … Wie soll ich mir das alles mer­ken? Und dazu noch der Ver­such, das alles zu memo­rie­ren! Ich muss das Lade­ka­bel fin­den, soviel ist klar. All meine Gedan­ken dazu, die Auf­re­gung, meine Aktio­nen – gerade jetzt, wo es end­lich mal rich­tig dra­ma­tisch wird und plötz­lich krass was abgeht in mei­nem Leben, kann ich es nicht auf­schrei­ben, geschweige denn twit­tern!

Das Lade­ka­bel ent­de­cke ich schließ­lich, als ich im Schlaf­zim­mer nach Stift und Papier suche, neben dem Nacht­tisch in der Wand­buchse. Mit schon leicht zit­tern­den Fin­gern schließe ich es an, und das Touch­pad erwacht wie­der zum Leben.

Ich tippe, so schnell ich kann, um mein Leben wie­der ein­zu­ho­len.