Korridorium

♫ A Mod­icum of Sense ♫

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74/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, um die richtige Tür zu find­en: die Tür, die mich zurück­bringt ins »Sch­neck­en­haus«. Sch­neck­en­haus, so nan­nten wir die verzwirbelte Mag­netkam­mer, die uns unser Super­com­put­er berech­net hat­te. Nach zwei Jahren Bauzeit zusam­men mit meinen Stu­den­ten war die Kam­mer fast fer­tig: ein selt­sam ver­dreht­es und in sich selb­st zurück­ge­fal­tetes Gebilde aus schim­mern­dem Met­all mit hun­derten aufge­set­zten Mag­neten, die ver­hin­dern sollen, dass die in der Vaku­umkam­mer erzeugte Materie mit irgen­det­was in Berührung kommt. Wie die Mag­netkam­mer da so im großen Labor­raum hing, sah sie aus wie ein Kunst­werk aus ein­er anderen Welt. Fast überirdisch schön, aber auch erschreck­end frem­dar­tig, so, als dürfe es diese Form eigentlich gar nicht geben.

Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll: Das Sch­neck­en­haus übte eine immer stärk­er wer­dende Fasz­i­na­tion auf mich aus. Schließlich redete ich mir ein, ich müsse vor dem Ver­siegeln der Kam­mer unbe­d­ingt noch die Schweißnähte über­prüfen, und kroch eines Nachts heim­lich hinein.

Aber nicht wieder hin­aus.

Stattdessen sitze ich in der Tri­este. Als Kind hat­te mir dieser Wel­treko­rd unheim­lich imponiert. Ich erkenne die Tauchkapsel sofort, die Beschrei­bun­gen müssen sich mir damals tief einge­graben haben. Auch Pic­card erkenne ich, und damit weiß ich auch, in wessen Kopf ich stecke und mit wessen Augen ich das alles sehe: mit denen seines Mitreisenden Don Walsh – ich bin mit Jacques Pic­card unter­wegs zu einem der tief­sten Punk­te der Welt­meere im Mar­i­a­nen­graben.

Es ist eng, stick­ig, die Met­all­hülle ächzt schw­er unter dem unge­heuren Außen­druck. Das Wass­er, in das Schein­wer­fer hine­in­strahlen, wirkt trüb. Ein Uni­ver­sum aus undurch­dringlich­er Schwärze umgibt uns.

Ich bin ein Geist und hocke in Wal­shs Kopf. Walsh scheint davon nichts zu merken. Ich drifte immer wieder weg, als wäre ich ein Fremd­kör­p­er, der nicht hier­herge­hört – was ja irgend­wie auch stimmt. Das Erleb­nis erre­icht mich wie ein Sender, der immer wieder mal stark ver­rauscht ist. Und dann bran­den mich auch immer wieder Kopf­schmerzen an, was selt­sam ist, weil ich doch eigentlich gar keinen eige­nen Kopf mehr habe. Walsh scheint von dem Geist und den Schmerzen in seinem Kopf nichts mitzubekom­men.

Pic­card erk­lärt mir in schlechtem Englisch, dass wir hier unten auch ster­ben kön­nten, wenn wir auf einem Wrack auf­set­zen, uns ver­fan­gen und nicht mehr zurück an die Ober­fläche steigen kön­nen. Doch wir lan­den weich. Ein Plat­tfisch vor unserem winzi­gen Fen­ster fühlt sich gestört, wühlt sich aus dem Schlick und schwimmt davon. Hier unten gibt es Leben. In ewiger Dunkel­heit und mit der Last von fast elf Kilo­me­tern Wass­er darüber! Pic­card schreibt in sein Log­buch. Dann klinken wir unseren Bal­last aus und begin­nen wieder zu steigen.

Ich ver­ste­he das alles nicht. Wie bin ich hier­herg­er­at­en? Wie kann ich plöt­zlich in ein­er anderen Zeit lan­den, im Kopf eines Frem­den?

Ist es ein Traum, oder bin ich vielle­icht in Wahrheit tot, im Sch­neck­en­haus erstickt? Aber hat man Kopf­schmerzen und Aus­set­zer, wenn man tot ist? Es fällt mir nicht leicht, klare Gedanken zu fassen, doch ich glaube, dass das alles nur in meinem Bewusst­sein stat­tfind­et. Ich bin kein Zeitreisender, son­dern ein Geistreisender. Und irgend­wie muss ich ver­suchen, den Weg zurück ins Sch­neck­en­haus zu find­en, in die Mag­netkam­mer, deren ver­schlun­gene Form, wie sie nur die Math­e­matik und ein leis­tungsstark­er Com­put­er erschaf­fen kön­nen, mich in die Tri­este geschickt hat. Ich muss zurück!

Wir tauchen auf. Es gibt Cham­pag­n­er, um die Reko­rd­fahrt zu feiern. Walsh muss drin­gend auf die Toi­lette. Er entschuldigt sich, betritt im Mut­ter­schiff einen Kor­ri­dor – und plöt­zlich wirble ich fort von ihm, halt­los, kopfüber, zer­sprengt in unzäh­lige Split­ter, die sich aber wie mag­netis­che Teilchen wieder zusam­men­find­en – doch nicht etwa im Sch­neck­en­haus, son­dern in ein­er anderen Zeit, im Kopf eines anderen Men­schen, ein­er weit­eren Kind­heits­fasz­i­na­tion …

♫ Beyond Reach ♫

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76/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Es wird mein let­zter Gang sein. Nur kurz werfe ich einen Blick zurück in meine Zelle, zu den Essen­sresten auf dem Tablett. Der Henker und ein Geistlich­er, der nichts Per­sön­lich­es zu sagen weiß, son­dern nur Bibel­verse vor sich hin murmelt, begleit­en mich. Und meine Engel. Die hellschim­mern­den Gestal­ten, die nie­mand außer mir sehen kann, die mich besuchen kamen nach lan­gen Monat­en in der Zelle, mir plöt­zlich erschienen und mich seit­dem nicht mehr ver­lassen haben. Ich höre das Rauschen ihrer lan­gen, fil­igra­nen Flügel und ihr Flüstern. Ihr heis­eres, säusel­ndes Flüstern, von dem ich nie ein Wort ver­ste­hen kon­nte. Obwohl, doch, just in diesem Moment: Hat nicht ein­er von ihnen direkt in mein Ohr geflüstert? Leise, gehaucht fast, aber doch ver­ständlich? Oder bildet sich mein durch die lange Haft unzu­ver­läs­sig gewor­den­er Ver­stand nur ein, etwas gehört zu haben, ein Wort, ein let­ztes per­sön­lich­es, das nur mir gilt, eine Botschaft allein für mich: Jet­zt!

♫ Sonochron­ic Con­tra­dic­tions ♫

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80/398

Ich betrete den Kor­ri­dor – das Orch­ester hat bere­its begonnen – und erre­iche in aller Eile den Saal. Zu meinem Platz muss ich mich durch die anson­sten vollbe­set­zte zweite Rei­he drän­gen. Dabei schlägt mir die Musik wie ein Dschun­gel zusam­men­hanglos­er Töne ent­ge­gen und fol­gt kein­er für mich erkennbaren Form. Muss ich mir das anhören? Avant­garde – dieser Unter­ti­tel des Pro­gramms hätte mich stutzig machen müssen. Eigentlich will ich wieder fort, doch ich bin wie gelähmt und ver­liere zuse­hends das Gefühl für meinen Kör­p­er, während die Musik sich aus­dehnt und zwis­chen die Inter­valle der gewohn­ten Halbtöne zu fließen begin­nt, nicht nur in Vierteltöne, son­dern »Zen­titöne« und »Mil­litöne« hinein – für das ungeübte Ohr eine Folter, doch für mich, in mir, hat sich etwas verän­dert, und ich nehme jet­zt mit wach­sen­dem Inter­esse all die unter­schiedlichen musikalis­chen For­men wahr, die sich in der Musik tum­meln.

Verblüf­fend: Diese Klang­fig­uren leben und bewe­gen sich frei durch die Welt der Töne, ent­fer­nen sich voneinan­der, näh­ern sich einan­der an. Die zwei Dimen­sio­nen dieser Welt, stelle ich erstaunt fest, sind ein­er­seits die Ton­höhe und ander­er­seits die Klang­far­ben, die sich durch die Ober­ton­har­monien ergeben. Jedes lebende Wesen dieses Klan­gu­ni­ver­sums besitzt eine eigene Fär­bung, auch wenn sich manche von ihnen geschickt zu tar­nen wis­sen.

Eines dieser Geschöpfe aus Klang scheint mir sehr nah zu sein, und plöt­zlich kommt mir die Erken­nt­nis: Das bin ich! – in dieser Welt aus Schallschwingun­gen und Fre­quen­zen besitze ich einen eige­nen Kör­p­er, bin Teil dieses Klang­biotops! Als mich eines der Schall­we­sen akustisch anstößt und ich einen schar­fen Schmerz ver­spüre, lerne ich, dass ich meine musikalis­che Form verän­dern und mich eben­falls durch diesen Dschun­gel aus Tönen, durch die dichte musikalis­che Veg­e­ta­tion bewe­gen kann. Es ist mir sog­ar möglich, kleine Klang­fig­uren in meinen meine musikalis­che Form aufzunehmen – als streifte ich durch einen Garten und ver­speiste dort schmack­haft ausse­hende Äpfel oder Him­beeren.

Ein tiefes Knur­ren lässt meinen Herz­schlag kurz aus­set­zen: ein Jäger durch­streift den Dschun­gel und ist mit seinen sir­ren­den Klang­ten­takeln auf der Suche nach Beute. Ich fliehe, doch das hun­grige Wesen hat mich bere­its ent­deckt. Ich ver­stecke meinen Klangkör­p­er in der musikalis­chen Veg­e­ta­tion unseres Habi­tats, aber meine Tar­nung nützt mir nichts. Nur knapp entkomme ich einem suchen­den Ten­takel, indem ich höher steige. Mir sind Gren­zen geset­zt – einige Oktaven schaffe ich es nach oben, dann begin­nen sich die Klänge in den hohen Lagen zu ver­lieren. Der Räu­ber poltert direkt unter mir in den tiefen Lagen unruhig hin und her, bis ein winziges Melodiefrag­ment der Veg­e­ta­tion, an die ich mich klam­mere, her­abfällt und mich ver­rät. Mit einem spitzen Arpeg­gio erre­icht mich ein­er sein­er Ten­takel und gräbt sich tief in das Klang­muster meines Fleischs. Das gierige Grollen zieht mich zu sich herab, Oktave um Oktave …

Ich stoße einen Todess­chrei aus.

Die Musik erstirbt. Ein paar Geigen spie­len noch weit­er, aber der Diri­gent hat sich zu mir umge­dreht, und auch alle Konz­ertbe­such­er star­ren mich an. »Entschuldigung«, murm­le ich, ste­he auf, dränge mich durch die Rei­he und fliehe aus dem Saal.

Ich höre noch, wie der Diri­gent seinem Orch­ester eine Tak­tzahl nen­nt, um an dieser Stelle mit dem Konz­ert weit­erzu­machen. Die Musik hebt wieder an. Doch ich laufe weit­er, weit­er fort, ohne meinen Man­tel an der Garder­obe abzu­holen, ein­fach nur fort von hier, ins Freie.

Hier gibt es keine Musik. Die Straßengeräusche tun gut, waschen mir die Ohren wie ein willkommen­er Regen­guß. Alles ist voller Autos und röhren­der Motor­räder, in der Ferne höre ich ein Mar­tin­shorn und über mir ein Flugzeug. Ich bleibe ste­hen, mit­ten in diesem wun­der­baren Lärm. Ein Dröh­nen kommt näher, das tiefe Knur­ren eines starken Motors, ein Bus don­nert mit großer Geschwindigkeit die Straße ent­lang, in deren Mitte ich ste­he, ihm zuge­wandt, die Arme emporg­ereckt und dem Him­mel für meine Ret­tung dank­end …

frei nach Olaf Sta­ple­don, »A World of Sound« (1936)

♫ Zah­n­fee-Walz­er ♫

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81/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Er ist bre­it und kurz, und an seinem Ende befind­en sich zwei Türen. Die linke trägt die Auf­schrift »Der leichte Weg«, die rechte die Auf­schrift »Der schwere Weg«. ›Ha!‹, denke ich. ›Mich kön­nt ihr nicht schreck­en!‹ Ich greife an mein Schw­ert. Mit mein­er Aus­rüs­tung, dem Train­ing, mit dem unbeugsamen Willen: Was soll mich da schon aufhal­ten kön­nen? Ich lege die Hand auf die Klinke der recht­en Tür. Bin ich nicht stärk­er als die, die schneller sind, schneller als die, die klüger und klüger als die, die stärk­er sind als ich? Die Tür ste­ht bere­its einen Spalt weit offen. Doch dann kommt mir unver­mit­telt ein unge­heur­er Gedanke in den Sinn, eine Frage, die alles in Frage stellt: Wem eigentlich muss ich etwas beweisen?

Es ist die Entschei­dung eines Augen­blicks, und doch gibt es kein Zögern: Ich nehme die linke Tür. Bevor ich erken­nen kann, was mich dahin­ter erwartet, erwache ich in meinem Schlaf­sack – und bin einige Augen­blicke lang ein wenig ori­en­tierungs­los, denn hier, mit­ten in der Wild­nis auf dem Appalachen-Trail, gibt es weit und bre­it keine Kor­ri­dore und Türen. Es war ein Traum! Ein guter Traum. Irgend­wie habe ich das Gefühl, eine wichtige, lebenswichtige Entschei­dung getrof­fen zu haben. Ich bin stolz auf mich, öffne das Zelt, genieße die schnei­dend kalte Mor­gen­luft in meinen Lun­gen und mache mich ans Früh­stück.

♫ Change of Hand, Sleight of Mind ♫

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85/398

»Ich betrete den Kor­ri­dor« läuft – ähn­lich wie sich im Zeitraf­fer am Him­mel Wolken bilden und wieder auflösen – als Tex­tin­sert durchs Bild, als DER GAUKLER (schlicht­es rotes Gewand mit bre­it­em schwarzen Stof­fgür­tel, dazu ein schwarz­er Hut auf dem Kopf) einen klin­isch weißen, über­strahlen­den Kranken­hausko­r­ri­dor betritt. Er dreht sich in die Kam­era.

DER GAUKLER

Vil mey­nen syn vff rechtem weg,
die doch ver­jr­ren an dem stæg,
der zů dem woren leben fűrt.

Er geht weit­er. Die Türen an den Seit­en öff­nen sich: Zu Zirkus­musik präsen­tieren ihm auf Samtkissen VIER LEICHTBEKLEIDETE GOGO-GIRLS Dinge wie

• (auf einem beigen Kissen) einen Schnuller,
• (auf einem pur­pur­nen) ein Tju­run­ga,
• (auf einem roten) eine Maschi­nen­pis­tole,
• (auf einem blauen) einen gold­e­nen Lor­beerkranz.

Der Gauk­ler wirft jew­eils einen kurzen Blick auf die ver­lock­enden Ange­bote, lässt sie dann aber schul­terzuck­end links liegen. Erst jet­zt ist zu erken­nen, dass er am Gür­tel einen Bastko­rb trägt, aus dessen Öff­nung vor­witzig EINE KLEINE EULE her­auss­chaut. Im Gehen in die Kam­era:

DER GAUKLER

Wol dem, der vff dem weg nit jrrt,
wann er jn schon ergrif­f­en hat,
ann offt der neben weg ab gat.

Weit­ere Türen schwin­gen neben dem Gauk­ler auf, VIER WEITERE GOGO-GIRLS (oder sind es diesel­ben?) präsen­tieren

• (auf einem orangenen Samtkissen) eine Spielekon­sole,
• (auf einem grü­nen) die Char­ta der Men­schen­rechte,
• (auf einem gel­ben) einen Elfen­bein­turm und
• (auf einem türkisen) das Glasper­len­spiel aus Hess­es gle­ich­nami­gen Roman.

Am Ende erwartet den Gauk­ler ein koral­len­far­ben­er Vorhang, den er zur Seite schiebt …

DER GAUKLER

(lächel­nd)

Ich vœrcht, es kumen bald die tag,
das man me nuw­er mær werd jnn,
dann vns gefall vnd syg zű synn.

… und dann dahin­ter ver­schwindet.

♫ Astral Short Cuts ♫

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87/398

Ich betrete den Kor­ri­dor seines Haus­boots und finde meinen Fre­und Nor­bu wie erwartet auf der kleinen Ter­rasse, wo er sich über das Note­book auf seinem Schoß beugt.

»Wikipedia!«, stöh­nt er, und es hört sich an wie ein unter­drück­ter Fluch. Ich mache uns den mit­ge­bracht­en Wein auf. Wo ich die Gläs­er finde, weiß ich ja.

»Wenn es an die Gren­zen geht, sind das alles fürchter­liche Ide­olo­gen.« – »Welche Gren­zen?«, frage ich.

»Na, die der Wis­senschaft.« Hier zum Beispiel, der Ein­trag über Fred­er­ic Myers.« Er weist auf den Text auf seinem Dis­play, aber ohne Brille erkenne ich nur unscharf das Logo und ein Foto. »Myers war ein­er der Grün­der und später Präsi­dent der Soci­ety for Psy­chi­cal Research, die sich mit spiri­tis­tis­chen The­men beschäftigte. Von ihm stammt der Aus­druck ›Telepathie‹.« – »Nie gehört«, sage ich, und füge schnell an: »Von dem Mann, meine ich.«

»Aber die Wikipedia-Edi­toren«, fährt er ungerührt fort, »unter­schla­gen seinen wichtig­sten Beitrag.« – »Na ja«, wage ich einzuwen­den, »Spiritismus und Telepathie, das sind nicht ger­ade Wikipedia-The­men.« Nor­bu sieht mich kopf­schüt­tel­nd an. »Müssen sie aber sein. Ein Lexikon kann doch nicht einen Teil der Wirk­lichkeit aus­blenden, nur weil er den Her­aus­ge­bern und Autoren nicht gefällt.«

Ich stoße mit ihm an, um ein wenig Zeit zu gewin­nen. »Sind es nicht ganz unter­schiedliche Autoren? Ich meine: Nicht zulet­zt bist ja auch du mit dabei.« Nor­bu lacht gequält auf. »Sich­er. Aber es gibt da die Entschei­der, eine Art Priesterkaste, und bis da rauf haben’s meist die Ide­olo­gen geschafft, die dann mit faden­scheini­gen Begrün­dun­gen und teil­weise kriegerischen Maß­nah­men rauskürzen, was ihnen nicht in den Kram passt.« Ich nicke, um Ver­ständ­nis zu bekun­den: »Wie Telepathie.« – »Und alles, was sich dem szi­en­tis­tis­chen Cre­do entzieht.« Wis­senschaftlich­es Glaubens­beken­nt­nis? Ich lasse Nor­bu diesen Wider­spruch mal durchge­hen und erin­nere ihn mit einem Fin­gerzeig an den alten bär­ti­gen Mann auf seinem Dis­play, der mich aus tiefer Schwärze her­aus anblickt.

»Nach seinem Tod«, erk­lärt mir mein Fre­und Nor­bu, »empfin­gen Medi­en aus aller Welt beim Automa­tis­chen Schreiben eige­nar­tige Durch­gaben, von denen viele mit ›Myers‹ unterze­ich­net waren.« – »Du meinst, er meldete sich aus dem, äh, Toten­re­ich?« Nor­bu nickt beflis­sen: »Aber nicht nur das. Die Texte ergaben keinen Sinn.« – »Aha«, sagte ich zufrieden, »dann muss es ja auch nicht in der Wikipedia ste­hen.« Damit fing ich mir einen bösen Blick von Nor­bu ein.

Ich nahm noch einen Schluck vom Rotwein. Ganz schön trock­en. Aber Nor­bu mag ihn so.

»Erst unab­hängige Beobachter kon­nten die Durch­gaben – wie gesagt: Mitschriften ver­schieden­er Medi­en in allen Teilen der Welt – zusam­menset­zen, und plöt­zlich ergab sich ein Zusam­men­hang. Sie bezo­gen sich alle aufeinan­der.« – »Wow«, ent­fährt es mir, »Telepathie!« Nor­bu schüt­telt unwirsch den Kopf: »Eben nicht. Von wem immer diese Durch­gaben stammten: Sie soll­ten auss­chließen, dass die Medi­en telepathisch Kon­takt zueinan­der hat­ten.« – »Also keine Telepathie«, sage ich und run­zle die Stirn: Was denn dann?

»Set­zen wir Ock­hams Rasier­mess­er an und gehen von der ein­fach­sten Erk­lärung aus: Myers ist nach seinem Tod auf die Idee gekom­men, wie er ein Fortleben der men­schlichen Psy­che beweisen kann: durch diese ver­streuten Durch­gaben an ver­schiedene Medi­en, die nur in ihrer Gesamtheit einen Sinn ergeben. Es waren Infor­ma­tio­nen darunter, zu denen nur sehr wenige Men­schen Zugang hat­ten. Und in rund dreißig Jahren kamen so mehr als dre­itausend Texte zus­tande. Nur, dass davon nichts in der Wikipedia ste­ht, wed­er der deutschen noch der englis­chen. Genau­so wenig wie beim Artikel über ›Automa­tis­ches Schreiben‹ etwas vom Spiritismus ste­ht und und und.«

Nor­bu sieht mich auf­fordernd an. Doch ich kann ihm nicht so richtig zus­tim­men: »Vielle­icht ist das auch bess­er so. Ich finde das sehr, äh, ver­störend, was du mir da erzählst. Das mit den 3000 Durch­gaben.« Ich nehme einen großen Schluck vom Wein und schenke mir nach. Je länger ich darüber nach­denke, desto unwohler wird mir unter dem Blick Myers’ von sein­er Wikipedia-Seite.

»Du bist genau wie die«, sagt Nor­bu und klappt sein Lap­top ent­täuscht zu. »Was nicht in dein schlaues Welt­bild passt, wird raus­ge­kickt.« – »Apro­pos«, sage ich, »Lust auf eine Par­tie?« Das Ablenkungs­man­över ist ein voller Erfolg: Kurze Zeit später ste­hen wir an Nor­bus Kick­er und spie­len die let­zten Spiele der Cham­pi­ons League nach.

Erst auf dem Heimweg – ein wenig schwank­end, aber gut­ge­launt – fällt mir dieser Myers wieder ein. Selt­samer Kerl. 3000 unsin­nige Texte? Klingt wie etwas aus dem Inter­net­zeital­ter. Mit einem Blog aus dem Jen­seits hätte er bes­timmt mehr erre­icht und es vielle­icht sog­ar in die Wikipedia geschafft …

♫ The Unsound Com­mu­niqué ♫

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88/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, und sogle­ich stoße ich auf – wie soll ich es beschreiben? – ein Tuch aus glasigem Frost, durch das die Sicht ver­schwimmt und Töne, wenn über­haupt, dann nur gedämpft hin­durch­drin­gen. Die hin­ter diesem Schleier sitzen – was ich ihnen zum Dik­tat, zur wort­ge­treuen Über­mit­tlung zuzu­rufen ver­suche, brin­gen sie nur wider­willig und manch­es Mal begriff­sstutzig zu Papi­er.

Wie soll ich euch den Beweis nur zukom­men lassen, solange dies die einzige Möglichkeit für mich ist, die Botschaft durchzugeben? Ich kann unmöglich wis­sen, wie viel ihr emp­fangt von dem, was ich euch sende. Wie nur kann ich euch überzeu­gen? Meinen fortwähren­den Ver­suchen ste­hen unsag­bare Schwierigkeit­en ent­ge­gen, und dieses Gefühl ein­er schreck­lichen Macht­losigkeit belastet mich schw­er. Oh, es ist ein dun­kler und grausamer Kor­ri­dor! Aber ich will, ich darf ein­fach nicht nach­lassen in meinem Bemühen …

Myers

♫ Heim­sókn ♫

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94/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, weil ich ein selt­sames Geräusch gehört habe. Auf Kopfhöhe leuchtet an der Haustür ein blenden­des Licht auf, zwei‑, dreimal. Schweißt sie jemand von außen auf? Es leuchtet wieder gleißend auf, dreimal, wie ein Klopfen, doch völ­lig laut­los. Ohne lang nachzu­denken reiße ich, obwohl ich nur im Pyja­ma daste­he, die Tür auf.

Im nächtlichen Trep­pen­flur ste­ht – etwas. Oder bess­er: es schwebt. Es wirkt wie ein drei­di­men­sion­ales Kalei­doskop, dessen leuch­t­ende Split­ter ständig nach innen wan­dern, bis sie plöt­zlich die Rich­tung ändern und wie geschmolzenes Eisen vom Zen­trum aus nach außen ver­laufen.

Die Stimme ist sehr leise und san­ft, und es kommt mir vor, als höre ich ein ver­trautes, geliebtes Wiegen­lied. Sie sagt: »Du hast einen Spi­ralarm der Galax­is ver­dampfen lassen.«

Ich starre die Erschei­n­ung an. Mir fehlen die Worte. Ich will wegren­nen, mich ver­steck­en oder ein­fach nur ohn­mächtig wer­den. Aber es ist, als wür­den meine Gedanken keinen Wider­hall mehr in meinem Kör­p­er find­en, keine Andock­stelle, um eine tat­säch­liche Hand­lung auszulösen. Ich bleibe ein­fach stock­steif vor diesem Ding ste­hen.

»Du hast eine Mas­chine gebaut«, sagt die Stimme.

Eine Mas­chine? Ja, da war was. Aber das war nicht ich. Nur ein Traum. Seit Wochen wache ich immer um genau dieselbe Zeit mit­ten in der Nacht auf, um 2:22 Uhr, und erin­nere mich jedes Mal an einen leb­haften Traum, in dem ich eine Art Inge­nieur bin, der wie besessen an ein­er hochkom­plex­en Mas­chine baut – sie füllt fast die ganze von mir gemietete Lager­halle aus und ver­wen­det starke Hadro­nen-Laser und eine Art minia­turis­erten Fusion­sreak­tor, um die Schw­erkraft zu manip­ulieren und das Raumzeitkon­tin­u­um aufzus­pren­gen. Traum für Traum vol­len­dete ich mein Werk, obwohl ich ins­ge­heim wusste, dass die Anlage unkon­trol­lier­bare Neben­wirkun­gen haben kon­nte. Bis ich schließlich let­zte Nacht die fer­tige Mas­chine in Gang set­zte. Was sie bewirk­te, kann ich nicht sagen, denn in dem Moment, in dem sie hochlief und auf Touren kam, wachte ich auf. Das war gestern. Es war 2:22 Uhr.

Auch jet­zt wieder, mit­ten in der Nacht, kön­nte es 2:22 Uhr sein. Aber dies ist kein Traum.

»Du hast eine Mas­chine gebaut«, wieder­holt die Stimme, während ich wie hyp­no­tisiert auf das zeitlu­pen­hafte Fließen flüs­si­gen Met­alls starre und gle­ichzeit­ig ahne, dass mir das Wesen mit seinem san­ften Singsang etwas Schreck­lich­es mit­teilen will.

»Deine Mas­chine hat die Dimen­sio­nen der Welt durch­löchert, deinen Plan­eten zertrüm­mert und dazu noch viele, viele Sterne und Plan­eten im Umkreis mit ins Verder­ben geris­sen.«

»Aber das ist doch Unsinn! Die Erde ist nicht unterge­gan­gen, nur weil ich irgend­was geträumt habe!«

Das Kalei­doskop­muster verän­dert sich, ohne dass ich sagen kann, wie. Die Stimme erscheint mir jet­zt strenger. Sie sagt: »Die Welt in deinem Traum war real. So real wie diese hier. Wir hat­ten gehofft, dass du dich im let­zten Moment entschei­den würdest, die Mas­chine nicht in Gang zu set­zen, son­dern sie zu zer­stören.«

»Ich hat­te doch keine Ahnung, was sie bewirkt!« Wirk­lich nicht? Doch. Im Traum wusste ich sehr wohl, was für ein Risiko ich eing­ing. Ich hat­te es nur immer wieder ver­drängt.

»Viele Zivil­i­sa­tio­nen mussten ster­ben«, sagt die Stimme.

Meinetwe­gen? Ich soll daran schuld sein? »Was ist mit dir?«, frage ich, »du leb­st doch – nehme ich an.«

»Einige, wenige Wesen wur­den wie ich durch die per­fori­erten Dimen­sio­nen in par­al­lele Wel­ten geschleud­ert.«

Par­al­lele Wel­ten: Im Traum ver­drängte ich immer wieder die Sorge, meine genial aus­getüftelte Mas­chine, mit der ich die Vaku­um­fluk­tu­a­tion anzapfen wollte, um unbe­gren­zt viel Freie Energie zu erzeu­gen, kön­nte das Gefüge von Zeit und Raum durcheinan­der­brin­gen. Und jet­zt ste­ht ein Wesen vor mir, das durch ein Dimen­sion­sloch in meine Welt geschleud­ert wurde – vielle­icht der let­zte Über­lebende ein­er ganzen plan­etaren Zivil­i­sa­tion, die ich auf dem Gewis­sen habe. Nur langsam kommt mir die unge­heure Bedeu­tung dessen, was mir das Wesen da ger­ade mit­teilt, zu Bewusst­sein.

»Wenn ihr davon wusstet: Warum habt ihr es nicht ver­hin­dert?«, frage ich mit belegter Stimme.

»Das musst du schon selb­st tun«, antwortet das flüs­sige Kalei­doskop, das vor mir im Trep­pen­flur schwebt.

»Wie?«, frage ich ver­dat­tert.

Das Wesen schwebt langsam aufwärts und verblasst. Es hat seine Botschaft über­bracht und tritt nun den Rück­weg an – wohin auch immer. »Wie soll ich das anstellen?«, rufe ich.

Das Wesen ver­schwindet. Ich höre keine Antwort mehr, aber in meinem Kopf bildet sich ein Gedanke, der sagt: »Erträume eine neue Welt.«

Eine heil­lose Verzwei­flung ergreift mich. Das war nicht ich!, schreie ich inner­lich. Es war dieser verblendete Inge­nieur!

Doch das Wesen hat recht: Ich war der Mann in den Träu­men, der entsch­ieden hat, das Risiko in Kauf zu nehmen. Ich habe die Men­schheit auf dem Gewis­sen, ich habe mit mein­er Besessen­heit und Gier nach Ruhm Mil­liar­den von Men­schen in den Tod geris­sen, und ein ganzes Stück unser­er Milch­straße gle­ich mit. Ich will es wegschieben, abstre­it­en, irgend­je­mand anderem die Schuld geben. Aber obwohl es nur Träume waren, weiß ich tief in meinem Inneren, dass mein Besuch­er recht hat mit sein­er Schuldzuweisung. Ich war dieser besessene Inge­nieur, der alle bösen Vorah­nun­gen in den Wind geschrieben hat und die Mas­chine in Gang set­zte.

Als ich die Haustür schließe, zit­tert meine Hand. Ich muss es ver­hin­dern!, denke ich, und gle­ichzeit­ig lache ich bit­ter: Wie soll ich etwas ver­hin­dern, das bere­its geschehen ist?

Aber kön­nte nicht ein Raum-Zeit-Gefüge, in dem es Par­al­lel­wel­ten gibt, auch die Möglichkeit bein­hal­ten, die Zeit zurück­zu­drehen? Hat das Kalei­doskop-Wesen vielle­icht davon gesprochen, als es sagte »Das musst du schon selb­st tun«?

Wenn es stimmt, beschließe ich, – wenn es wahr ist, das durch meine Schuld die Men­schheit und noch eine Hand­voll weit­er­er Zivil­i­sa­tio­nen zer­stört wur­den – dann werde ich diese furcht­bare Tat um jeden Preis vere­it­eln! Zahlen, Gle­ichun­gen, Schal­tun­gen gehen mir durch den Kopf. Die lan­gen Nächte als Inge­nieur haben sich aus­gezahlt. Langsam verdichtet sich in meinem Geist das Bild von ein­er Appa­ratur, ein­er Zeit- und Welt­mas­chine, die nur einen einzi­gen Zweck hat und nur ein einziges Mal zum Ein­satz kom­men wird. Sie wird eine Art Arche sein. Doch ich werde sie nicht mit Tieren oder Men­schen füllen: Sie wird mich an einen Ort und zu einem Zeit­punkt brin­gen, der es mir möglich macht, zu ver­hin­dern, dass ich Löch­er in das Dimen­sion­s­ge­füge des Kos­mos stanze. Ich werde es ungeschehen machen, und zwar auf gründliche, physikalis­che Weise! Es muss möglich sein!

In dieser Nacht liege ich noch lange wach.

♫ House­boat Lounge ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Mein Fre­und Nor­bu scheint nicht an Bord zu sein, doch als ich etwas rat­los in seinem Wohnz­im­mer ste­he, höre ich plöt­zlich Ham­mer­schläge. Ein­brech­er? Nein, geht mir auf, wahrschein­lich Nor­bu, der er ein Leck abdichtet und dafür sorgt, dass sein Haus­boot nicht unterge­ht.

Da kommt er auch schon, seine Werkzeugk­iste in der Hand, und wir machen es uns mit einem Glas Rotwein gemütlich. »Ich hab uralte Aufze­ich­nun­gen von mir gefun­den«, erzäh­le ich ihm. Als Jugendlich­er war ich fasziniert von Atlantis und habe – wie ein klein­er Pri­vat­gelehrter – die Stadt­bib­lio­thek nach archäol­o­gis­chen Hin­weisen auf die Bewohn­er dieses unterge­gan­genen Kon­ti­nents durch­forstet. Ich zeige Nor­bu Höh­len­ze­ich­nun­gen, von mir damals fein säu­ber­lich aus ver­schiede­nen Büch­ern abge­malt und mit gelehrten Kom­mentaren verse­hen. Sie stam­men sowohl aus der Alten als auch aus der Neuen Welt. »Dazwis­chen lag Atlantis«, erk­läre ich, »und deshalb gibt es so eige­nar­tige Ähn­lichkeit­en in den Sym­bol­en und Darstel­lun­gen, lange bevor Kolum­bus kam oder die Wikinger Ameri­ka ent­deckt hat­ten: über­lebende Atlanter, die sich auf die umliegen­den Kon­ti­nente flüchteten.« Die These überzeugt mich auch heute noch.

Mein Fre­und Nor­bu reibt sich das Kinn. »Ist dir nie in den Sinn gekom­men, dass es für diese Ähn­lichkeit­en vielle­icht gar keine Kon­tak­te auf dem Seeweg brauchte?«

»Du meinst, das ist alles rein­er Zufall?« Ent­täuscht nehme ich mein vergilbtes und schon langsam auseinan­der­fal­l­en­des Notizbuch zurück.

»Nein, mit­nicht­en. Aber du hast dich doch auch mal mit Schaman­is­mus auseinan­derge­set­zt …«

Ja, richtig, Schama­nen gab es auch in fast allen Kul­turen der Welt, Heil­er, die in Kon­takt mit der Geis­ter­welt und mit den Ahnen standen.

«Und möglicher­weise auch«, meint mein Fre­und Nor­bu, »in Kon­takt miteinan­der.«

Es dauert einen Moment, bis die Erken­nt­nis in mich ein­sick­ert. »Du meinst: über die Welt­meere hin­weg, von Volk zu Volk? Und das – telepathisch?!« Nor­bu weist bestäti­gend auf mein Notizbuch. »Hm. Schama­nen der europäis­chen Mega­lith-Kul­tur tauschen sich geistig mit denen der Pro­to-Amerikan­er aus …«, stelle ich mich vor. Und klar: Das kön­nte auch die Ähn­lichkeit der Pyra­mi­den erk­lären, oder die Tat­sache, dass nicht nur die Ägypter ihre Toten mumi­fizierten, son­dern auch einige Indiostämme. Die Schama­nen ken­nen neben der Unter­welt der Toten und der oberen Welt mit hil­fre­ichen Geis­tern näm­lich auch die mit­tlere Welt – das astrale Gegen­stück zu unser­er Tages-Wirk­lichkeit und ihr Wider­schein in der geisti­gen Welt. Auf Reisen in die Mit­tel­welt kön­nten die Schama­nen früher­er Zeit­en, los­gelöst von Raum und Zeit, fremde Kon­ti­nente und Zivil­i­sa­tio­nen besucht haben – und damit auch ihre jew­eili­gen Kol­le­gen.

»Vielle­icht aber auch nicht«, reißt mich Nor­bu aus meinen Über­legun­gen. »Es gibt Hin­weise darauf, dass es noch vor den Wikingern Kon­tak­te zwis­chen Europa und bei­den Amerikas gab. Die Chi­ne­sen, die Römer, Griechen, Ägypter und Phönizier – sie alle sollen dagewe­sen sein und Han­del mit den Kul­turen dort getrieben haben. Und vielle­icht auch schon die Mega­lithvölk­er. Und das alles, ohne dass ein Atlantis als Esels­brücke fungieren musste.«

Ich sehe wahrschein­lich etwas ent­täuscht aus, denn Nor­bu fügt trös­tend an: »Aber natür­lich ehren dich deine frühen Recherchen. Wer weiß, ob sie nicht doch noch ein­mal wichtig wer­den und neue Antworten geben? Oder neue Fra­gen aufw­er­fen?«

Ich weiß, dass mein Fre­und Nor­bu das nicht ernst meint, aber füh­le mich trotz­dem auf selt­same Weise bestärkt, und der junge, neugierige Vierzehn­jährige, der irgend­wo noch in mir steckt, freut sich, eine späte Bestä­ti­gung dafür zu bekom­men, bedeu­tende Grund­la­gen­forschung betrieben zu haben.

Ich halte mein Notizbuch fest in der Hand, als ich davon­ra­dle, und beschließe, es nicht wieder zurück in eine ver­staubte Schublade zu steck­en, son­dern ihm einen Ehren­platz auf meinem Regal­brett mit Früh­w­erken großer Genies einzuräu­men.

♫ Unearthed ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor – wobei nicht ich es bin, dessen Kör­p­er den Gang betritt, son­dern ein Fremder, in dessen Geist ich unbe­merkt sitze –, erle­ichtert, dass endlich die Zeit gekom­men ist, ihn zu ver­lassen. Dies­mal war es Peter Auf­schnaiter, der – nach ein­er drama­tis­chen Flucht – zusam­men mit Hein­rich Har­rer am 15. Jan­u­ar 1946 die tibetis­che Haupt­stadt Lhasa erre­icht hat­te und dort in den fol­gen­den Jahren ein Wasserkraftwerk und Kanal­i­sa­tion­san­la­gen anlegte.

Es ist immer ein Kor­ri­dor oder ein Gang oder ein Tun­nel, der mich aus einem Kopf hin­aus- und in einen anderen hine­in­führt. Irgend­wie muss diese Art der Geistreise mit dem »Sch­neck­en­haus« zu tun haben, dieser ver­schlun­genen met­al­lenen Struk­tur, die viel Rechen­zeit an den Hochleis­tungsrech­n­ern der Uni ver­schlun­gen hat – und schließlich auch mich. Ich hätte nie hineinkriechen sollen.

Seit­dem reise ich kör­per­los durch die Zeit. Es ist wie ein Traum, der immer wieder blass und undeut­lich wird, und ständig pla­gen mich diese Kopf­schmerzen – ein Sein­szu­s­tand, für den der Men­sch nicht geschaf­fen ist. Es ist etwas Unnatür­lich­es mit mir geschehen. Ich bin gefan­gen in frem­den Kör­pern, frem­den Zeit­en, an frem­den Orten – nur dass ich fast immer sofort weiß, wo ich bin.

Ob ich mit Marie Curie im Labor ste­he, mit Fred­er­ick Cather­wood die Mayametro­pole Uxmal doku­men­tiere, mit Thor Hey­er­dahl auf der Kon-Tiki einen Sturm über­ste­he oder mit Amund­sen den Süd­pol erre­iche: Stets sind es die Helden mein­er Kind­heit und ihre Stern­stun­den, die meine geheimnisvolle Reis­eroute bes­tim­men.

Immer ver­weilt mein Geist solange im Kopf eines Begleit­ers mein­er Kind­heit­shelden – und das sind manch­mal Wochen oder gar Monate! –, bis sie einen Gang oder etwas Ähn­lich­es betreten. Ein Tür­rah­men genügt nicht. Der Gang muss offen­bar eine gewisse Länge besitzen. Es ist dann so, als ver­löre ich den Halt. Ich schwanke, schleud­ere, wirble, um mich dann abrupt im Kopf eines anderen Men­schen wiederzufind­en.

Immer wieder drifte ich weg, und auch das Erin­nern an früher fällt mir schw­er: Was gab es da noch für Helden mein­er Kind­heit? Dinos! Wie so viele in jun­gen Jahren war ich von Dinosauri­ern fasziniert. Manch­mal beschle­icht mich die Angst, dass mich meine Reise auch in diese ferne Ver­gan­gen­heit führen kön­nte: Was wird sein, wenn ich an einen Ort ger­ate, in ein Leben ger­ate, in dem es keine Gänge, Flure und Tun­nels gibt? Ist meine Reise dort zu Ende? Bin ich endlich richtig tot, wenn der­jenige stirbt, in dessen Kopf ich hocke und mit dessen Augen ich sehe? Oder gelange ich dann zurück ins »Sch­neck­en­haus« und erwache dort aus unbe­herrschbaren, ver­schlun­genen Kind­heit­sträu­men?