Korridorium

♫ Heim­sókn ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, weil ich ein selt­sa­mes Geräusch gehört habe. Auf Kopf­höhe leuch­tet an der Haus­tür ein blen­den­des Licht auf, zwei‑, drei­mal. Schweißt sie jemand von außen auf? Es leuch­tet wie­der glei­ßend auf, drei­mal, wie ein Klop­fen, doch völ­lig laut­los. Ohne lang nach­zu­den­ken reiße ich, obwohl ich nur im Pyjama dastehe, die Tür auf.

Im nächt­li­chen Trep­pen­flur steht – etwas. Oder bes­ser: es schwebt. Es wirkt wie ein drei­di­men­sio­na­les Kalei­do­skop, des­sen leuch­tende Split­ter stän­dig nach innen wan­dern, bis sie plötz­lich die Rich­tung ändern und wie geschmol­ze­nes Eisen vom Zen­trum aus nach außen ver­lau­fen.

Die Stimme ist sehr leise und sanft, und es kommt mir vor, als höre ich ein ver­trau­tes, gelieb­tes Wie­gen­lied. Sie sagt: »Du hast einen Spi­ral­arm der Gala­xis ver­damp­fen las­sen.«

Ich starre die Erschei­nung an. Mir feh­len die Worte. Ich will weg­ren­nen, mich ver­ste­cken oder ein­fach nur ohn­mäch­tig wer­den. Aber es ist, als wür­den meine Gedan­ken kei­nen Wider­hall mehr in mei­nem Kör­per fin­den, keine Andock­stelle, um eine tat­säch­li­che Hand­lung aus­zu­lö­sen. Ich bleibe ein­fach stock­steif vor die­sem Ding ste­hen.

»Du hast eine Maschine gebaut«, sagt die Stimme.

Eine Maschine? Ja, da war was. Aber das war nicht ich. Nur ein Traum. Seit Wochen wache ich immer um genau die­selbe Zeit mit­ten in der Nacht auf, um 2:22 Uhr, und erin­nere mich jedes Mal an einen leb­haf­ten Traum, in dem ich eine Art Inge­nieur bin, der wie beses­sen an einer hoch­kom­ple­xen Maschine baut – sie füllt fast die ganze von mir gemie­tete Lager­halle aus und ver­wen­det starke Hadro­nen-Laser und eine Art minia­tu­ri­ser­ten Fusi­ons­re­ak­tor, um die Schwer­kraft zu mani­pu­lie­ren und das Raum­zeit­kon­ti­nuum auf­zu­spren­gen. Traum für Traum voll­endete ich mein Werk, obwohl ich ins­ge­heim wusste, dass die Anlage unkon­trol­lier­bare Neben­wir­kun­gen haben konnte. Bis ich schließ­lich letzte Nacht die fer­tige Maschine in Gang setzte. Was sie bewirkte, kann ich nicht sagen, denn in dem Moment, in dem sie hoch­lief und auf Tou­ren kam, wachte ich auf. Das war ges­tern. Es war 2:22 Uhr.

Auch jetzt wie­der, mit­ten in der Nacht, könnte es 2:22 Uhr sein. Aber dies ist kein Traum.

»Du hast eine Maschine gebaut«, wie­der­holt die Stimme, wäh­rend ich wie hyp­no­ti­siert auf das zeit­lu­pen­hafte Flie­ßen flüs­si­gen Metalls starre und gleich­zei­tig ahne, dass mir das Wesen mit sei­nem sanf­ten Sing­sang etwas Schreck­li­ches mit­tei­len will.

»Deine Maschine hat die Dimen­sio­nen der Welt durch­lö­chert, dei­nen Pla­ne­ten zer­trüm­mert und dazu noch viele, viele Sterne und Pla­ne­ten im Umkreis mit ins Ver­der­ben geris­sen.«

»Aber das ist doch Unsinn! Die Erde ist nicht unter­ge­gan­gen, nur weil ich irgend­was geträumt habe!«

Das Kalei­do­skop­mus­ter ver­än­dert sich, ohne dass ich sagen kann, wie. Die Stimme erscheint mir jetzt stren­ger. Sie sagt: »Die Welt in dei­nem Traum war real. So real wie diese hier. Wir hat­ten gehofft, dass du dich im letz­ten Moment ent­schei­den wür­dest, die Maschine nicht in Gang zu set­zen, son­dern sie zu zer­stö­ren.«

»Ich hatte doch keine Ahnung, was sie bewirkt!« Wirk­lich nicht? Doch. Im Traum wusste ich sehr wohl, was für ein Risiko ich ein­ging. Ich hatte es nur immer wie­der ver­drängt.

»Viele Zivi­li­sa­tio­nen muss­ten ster­ben«, sagt die Stimme.

Mei­net­we­gen? Ich soll daran schuld sein? »Was ist mit dir?«, frage ich, »du lebst doch – nehme ich an.«

»Einige, wenige Wesen wur­den wie ich durch die per­fo­rier­ten Dimen­sio­nen in par­al­lele Wel­ten geschleu­dert.«

Par­al­lele Wel­ten: Im Traum ver­drängte ich immer wie­der die Sorge, meine genial aus­ge­tüf­telte Maschine, mit der ich die Vaku­um­fluk­tua­tion anzap­fen wollte, um unbe­grenzt viel Freie Ener­gie zu erzeu­gen, könnte das Gefüge von Zeit und Raum durch­ein­an­der­brin­gen. Und jetzt steht ein Wesen vor mir, das durch ein Dimen­si­ons­loch in meine Welt geschleu­dert wurde – viel­leicht der letzte Über­le­bende einer gan­zen pla­ne­ta­ren Zivi­li­sa­tion, die ich auf dem Gewis­sen habe. Nur lang­sam kommt mir die unge­heure Bedeu­tung des­sen, was mir das Wesen da gerade mit­teilt, zu Bewusst­sein.

»Wenn ihr davon wuss­tet: Warum habt ihr es nicht ver­hin­dert?«, frage ich mit beleg­ter Stimme.

»Das musst du schon selbst tun«, ant­wor­tet das flüs­sige Kalei­do­skop, das vor mir im Trep­pen­flur schwebt.

»Wie?«, frage ich ver­dat­tert.

Das Wesen schwebt lang­sam auf­wärts und ver­blasst. Es hat seine Bot­schaft über­bracht und tritt nun den Rück­weg an – wohin auch immer. »Wie soll ich das anstel­len?«, rufe ich.

Das Wesen ver­schwin­det. Ich höre keine Ant­wort mehr, aber in mei­nem Kopf bil­det sich ein Gedanke, der sagt: »Erträume eine neue Welt.«

Eine heil­lose Ver­zweif­lung ergreift mich. Das war nicht ich!, schreie ich inner­lich. Es war die­ser ver­blen­dete Inge­nieur!

Doch das Wesen hat recht: Ich war der Mann in den Träu­men, der ent­schie­den hat, das Risiko in Kauf zu neh­men. Ich habe die Mensch­heit auf dem Gewis­sen, ich habe mit mei­ner Beses­sen­heit und Gier nach Ruhm Mil­li­ar­den von Men­schen in den Tod geris­sen, und ein gan­zes Stück unse­rer Milch­straße gleich mit. Ich will es weg­schie­ben, abstrei­ten, irgend­je­mand ande­rem die Schuld geben. Aber obwohl es nur Träume waren, weiß ich tief in mei­nem Inne­ren, dass mein Besu­cher recht hat mit sei­ner Schuld­zu­wei­sung. Ich war die­ser beses­sene Inge­nieur, der alle bösen Vor­ah­nun­gen in den Wind geschrie­ben hat und die Maschine in Gang setzte.

Als ich die Haus­tür schließe, zit­tert meine Hand. Ich muss es ver­hin­dern!, denke ich, und gleich­zei­tig lache ich bit­ter: Wie soll ich etwas ver­hin­dern, das bereits gesche­hen ist?

Aber könnte nicht ein Raum-Zeit-Gefüge, in dem es Par­al­lel­wel­ten gibt, auch die Mög­lich­keit beinhal­ten, die Zeit zurück­zu­dre­hen? Hat das Kalei­do­skop-Wesen viel­leicht davon gespro­chen, als es sagte »Das musst du schon selbst tun«?

Wenn es stimmt, beschließe ich, – wenn es wahr ist, das durch meine Schuld die Mensch­heit und noch eine Hand­voll wei­te­rer Zivi­li­sa­tio­nen zer­stört wur­den – dann werde ich diese furcht­bare Tat um jeden Preis ver­ei­teln! Zah­len, Glei­chun­gen, Schal­tun­gen gehen mir durch den Kopf. Die lan­gen Nächte als Inge­nieur haben sich aus­ge­zahlt. Lang­sam ver­dich­tet sich in mei­nem Geist das Bild von einer Appa­ra­tur, einer Zeit- und Welt­ma­schine, die nur einen ein­zi­gen Zweck hat und nur ein ein­zi­ges Mal zum Ein­satz kom­men wird. Sie wird eine Art Arche sein. Doch ich werde sie nicht mit Tie­ren oder Men­schen fül­len: Sie wird mich an einen Ort und zu einem Zeit­punkt brin­gen, der es mir mög­lich macht, zu ver­hin­dern, dass ich Löcher in das Dimen­si­ons­ge­füge des Kos­mos stanze. Ich werde es unge­sche­hen machen, und zwar auf gründ­li­che, phy­si­ka­li­sche Weise! Es muss mög­lich sein!

In die­ser Nacht liege ich noch lange wach.

Vaku­um­fluk­tua­tion: