Korridorium

♫ From the Bön Scrip­tures ♫

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4/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, der in das Laby­rinth führt, das ich nie mehr ver­las­sen werde. Däda­lus steht hin­ter mir und lächelt stolz. Er hat Monate damit ver­bracht, es zu kon­stru­ie­ren und für mich ein­zu­rich­ten. Er nennt es »Palast«.

»Ich werde ver­durs­ten und ver­hun­gern«, sage ich. Däda­lus schüt­telt den Kopf: »Wirst du nicht. Unten, im Kel­ler des Palas­tes, gibt es eine Quelle. Es gibt Innen­höfe mit zahl­rei­chen Obst­bäu­men, und es gibt ein feuch­tes Gewölbe, in dem zahl­lose Cham­pi­gnons wach­sen.«

»Ich werde ein­sam sein«, pro­phe­zeie ich düs­ter. Däda­lus hält dage­gen: »Wir wer­den dir immer wie­der Unter­hal­tung schi­cken. Junge Män­ner und Jung­frauen unse­rer Vasal­len­staa­ten, mit denen du ver­fah­ren kannst, wie du möch­test.«

»Fleisch«, sage ich. »Wie du meinst«, sagt Däda­lus.

»Ich werde mich nach Frei­heit seh­nen und ver­rückt wer­den.« Däda­lus scheint wenig beein­druckt: »Wirst du nicht. Der Palast wird dir unend­lich groß erschei­nen, und du wirst immer wie­der neue Räume ent­de­cken, neuen Wun­dern begeg­nen. Ich habe dafür gesorgt, dass du dir einen gere­gel­ten Tages­ab­lauf gestal­ten kannst, mit allem, was du gerne tust. Das fängt an mit einem gro­ßen, wei­chen Bett aus Stroh, an das ich eine kleine Glo­cke gestellt habe, die – sobald die Sonne auf­geht – von einem Mecha­nis­mus ange­schla­gen wird. Das Bim­meln wird dann immer lau­ter, bis du end­lich auf­stehst.« Als er mich stöh­nen hört, fügt er an: »Wenn du aller­dings noch ein wenig wei­ter­schla­fen möch­test, kannst du den Mecha­nis­mus mit einem klei­nen Hebel dazu brin­gen, für einige Zeit mit dem Schla­gen der Glo­cke auf­zu­hö­ren.«

»Erfin­dun­gen …«, sage ich abfäl­lig, »das ist alles, was du kannst: Dir irgend­wel­che Mecha­nis­men und Vor­rich­tun­gen aus­den­ken. Was aber ist mit den Men­schen und ihren Gefüh­len?«

»Du bist kein Mensch. Jeden­falls nicht rich­tig.« Doch als er bemerkt, dass mir Trä­nen in die Augen tre­ten, beeilt er sich zu sagen: »Aber auch an deine Gefühle habe ich gedacht, mein Lie­ber.«

Hoff­nungs­froh sehe ich ihn an, wie er da im Ein­gang zu dem Kor­ri­dor steht, hin­ter ihm der blaue Him­mel und das Meer – die Frei­heit, die ich jetzt zum letz­ten Mal sehen, rie­chen und hören darf.

»Ich weiß«, sagt Däda­lus, »dass dir eigent­lich die Königs­würde zustünde. Dass ein … böses Schick­sal dir dein Erbe und Anrecht ver­wehrt.« Er ver­gisst zu sagen, dass er es war, der die­ses Schick­sal her­bei­ge­führt hat. Den­noch lau­sche ich erwar­tungs­voll sei­nen Wor­ten. Was hat er mir zuge­dacht?

»Du wirst in dei­nem Palast«, sagt er, »einen Bal­kon fin­den, der sich auf einen gro­ßen Platz hin öff­net. Dort kannst du dich prä­sen­tie­ren und Reden hal­ten. Und wenn du an dem höl­zer­nen Knauf ziehst, den du neben der Brüs­tung siehst, wird dir dein Volk applau­die­ren und aus vie­len Keh­len zuju­beln.«

»Mein Volk?«

»So wird es sich anhö­ren, ja. Ich habe lange an der Hydrau­lik getüf­telt.«

Ich sacke in mich zusam­men. Wie­der nur eine mecha­ni­sche Vor­rich­tung, eine Attrappe wie die, auf die mein Vater, der Stier, her­ein­fiel.

»Es wird dir gefal­len. Da bin ich ganz sicher!«

Däda­lus lächelt mir auf­mun­ternd zu. Er tritt einen Schritt zurück, ins Freie, und legt einen Hebel um. Mit einem Knir­schen senkt sich ein Wand­stück her­un­ter, um den Kor­ri­dor zu ver­schlie­ßen. Ich könnte diese Stelle hier mar­kie­ren, mit mei­nen Hör­nern ein Kreuz in die Wand rit­zen, damit sich sie wie­der­fin­den und zer­stö­ren kann. Aber ich bin sicher, auch daran hat Däda­lus gedacht und Mit­tel und Wege erson­nen, mich daran zu hin­dern, mich zu ver­wir­ren und zu nar­ren und auf ewig zum Gefan­ge­nen in die­sem Palast zu machen.

Er beugt sich her­un­ter, um mir unter der lang­sam her­ab­rut­schen­den Wand ein letz­tes Mal zuzu­win­ken.

»Sei nicht trau­rig! Du weißt ja …«, ruft er.

»Es ist für alle das Beste so«, wie­der­hole ich brav, was er mir immer wie­der ein­ge­schärft hat, »auch für mich.« Däda­lus nickt lächelnd. Dann ist er hin­ter der Wand ver­schwun­den. Mit einem dump­fen Laut schließt sie den Kor­ri­dor ab, als habe sie immer schon dort gestan­den.

Ich fühle mich ein wenig nie­der­ge­schla­gen. Schließ­lich mache ich kehrt und betrete mei­nen Palast auf der Suche nach dem Bal­kon.

♫ March of the Monu­ments ♫

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14/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Meine alten Gelenke schmer­zen, aber ich lasse nicht darin nach, mei­nen täg­li­chen Kon­troll­gang zu machen, durch den gehei­men Kor­ri­dor tief hin­ein in den Olymp, in dem sich eine ver­bor­gene Gewöl­be­halle befin­det. Hier lie­gen, im sie­ben­tau­send­jäh­ri­gen Schlaf, Elfen, Zwerge, Dra­chen, Wich­tel, Trolle, Ein­hör­ner, der Vogel Rok, Zyklo­pen, Zen­tau­ren, Dschinns und Schutz­en­gel. Sie  war­ten hier die Herr­schaft der Men­schen ab, unge­schlach­ter, tum­ber, schwer­fäl­li­ger Gestal­ten, die an der Ober­flä­che der Erde Unord­nung machen und Unfrie­den stif­ten.

Manch­mal schlägt eines der Alten Wesen die Augen auf und glaubt, schwer zu träu­men. Ich setze mich dann dazu und singe eines der alten Wie­gen­lie­der. Nicht mehr lange, und die Zeit der Men­schen wird zu Ende gehen. Wenn sie fort sind und die recht­mä­ßi­gen Hüter der Erde sich den lan­gen Schlaf aus den Augen gerie­ben haben, wird mein neun­tes Leben sich end­lich dem Ende zunei­gen, und ich werde ein letz­tes Mal mit schmer­zen­den Pfo­ten durch den Kor­ri­dor lau­fen, ihnen voran, um ihnen den ver­steck­ten Aus­gang zu zei­gen, von dem aus sie vom Olymp her­ab­stei­gen kön­nen.

♫ Family Beast ♫

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15/398

Ich betrete den K… Wer war das?! Wer hat einen Eimer Was­ser auf die ange­lehnte Tür gestellt? Wer wagt es, sich mit mir, dem Unge­tüm, einen alber­nen Scherz wie die­sen zu erlau­ben? Ich schüttle meine sträh­nige Mähne und brülle, dass es in den Gän­gen mei­nes Palasts lange wider­hallt. Ich finde euch! Nie­mand kennt das Laby­rinth bes­ser als ich, der Men­schen­fres­ser.

♫ Uvs Nuur ♫

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16/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Den Faden, der hin­durch­läuft, rolle ich immer wei­ter auf: Ich habe bereits ein beacht­li­ches Knäuel in der Hand. Ich sehe, dass der Faden unter einer der Türen ver­schwin­det. Hier werde ich sie fin­den, hier war­tet sie auf mich! Ich werfe das Knäuel acht­los von mir und laufe zu der Tür, die sich in nichts von den zahl­lo­sen ande­ren unter­schei­det. Als ich sie öffne und mit ihrem Namen auf den Lip­pen hin­durch­eile, steht mir ein Wesen mit einem Stier­kopf gegen­über und reißt mir mit einem sei­ner Hör­ner das Fleisch mei­ner Brust auf, legt mein Herz frei. Ich stürze zu Boden. »Er ist doch mein Bru­der«, höre ich ihre Stimme ganz nah an mei­nem Ohr.

Wie viele vor mir? Und wie viele wer­den sie noch locken? Und all das viele Blut … Der Was­ser­fall in mei­nen Ohren wird lau­ter und lau­ter, bis nur noch ein alles ver­schlin­gen­des Rau­schen da ist, das mich gnä­dig in sich auf­nimmt.

♫ The Trailblazer’s Red-Let­ter Day ♫

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45/398

»Ich betrete den Kor­ri­dor« kön­nen Sie heute als Besu­cher des Kor­ri­do­ri­ums mit Fug und Recht von sich behaup­ten: Dies­mal kom­men freund­li­che Hos­tes­sen auf Sie zu, um Sie zu einer der vie­len Türen zu gelei­ten, hin­ter denen Sie wei­tere Kor­ri­dore erwar­ten – und wei­tere Türen, aber die müs­sen Sie dann schon selbst auf­sto­ßen.

Mit Ihnen ist ein wei­te­rer Besu­cher her­ein­ge­kom­men. Er trägt einen Anzug, hält eine Akten­ta­sche in der Hand und wirkt etwas ver­wirrt. »Ich hab keine Ahnung, was ich hier soll!«, meint er zu Ihnen. »Was noch alles?« steht auf einem Ban­ner, unter dem an drei Steh­ti­schen die Hos­tes­sen war­ten. Schon küm­mert sich eine von ihnen um den Mann: »Ja, man kann sich hier auch gut ver­ir­ren. Wenn Sie gezielt vor­ge­hen möch­ten und nur wenig Zeit mit­brin­gen, soll­ten Sie durch diese schmale Tür hier vorne wei­ter­ge­hen.« Sie trägt die Auf­schrift »Vignette«, stel­len Sie fest. »Oder hier« – die freund­li­che junge Dame macht den Gast auf eine fast schon win­zige Tür mit der Auf­schrift »Frak­tum« auf­merk­sam – »für die ganz kurze Aufmerk­samkeits­spanne: Man­ches ist nicht län­ger als ein Tweet, kommt also mit 140 Zei­chen aus«, fährt sie fort.

»Mich inter­es­sie­ren Auf­stel­lun­gen«, sagt der Mann mit der Akten­ta­sche und rückt sich die Brille gerade.

»Dann ist mög­li­cher­weise dies hier die rich­tige Tür für Sie.« Der Mann betrach­tet stirn­run­zelnd die Auf­schrift »Lis­ten«. Sie scheint ihm zuzu­sa­gen, denn er zuckt kurz die Schul­tern, nickt der Dame kurz dan­kend zu und greift dann ent­schlos­sen zur Klinke.

Inzwi­schen ist eine der ande­ren Hos­tes­sen auf Sie auf­merk­sam gewor­den. »Was darf es für Sie sein?«, fragt sie lächelnd.

»Gibt’s hier auch Geschich­ten mit Hand­lung und Figu­ren, also so rich­tige Kurz­ge­schich­ten?«

»Oh ja«, ant­wor­tet die Hos­tess und zeigt zu einer Glas­tür mit der Auf­schrift »Story« und den dreien dahin­ter, »klas­sisch«, »Fan­tasy« und »SciFi«.

»Was ist mit klas­si­scher Fan­tasy?«, fra­gen Sie stirn­run­zelnd.

»Oh ja, das könnte man falsch ver­ste­hen, rich­tig«, meint die junge Dame. »Alle Kurz­ge­schich­ten ohne Magie und Futu­ris­ti­sches, ohne Brim­bo­rium und Fir­le­fanz sozu­sa­gen – dafür steht ›klas­sisch‹.«

Sie sagt noch etwas dazu, dass es nicht leicht gewe­sen sei, die tref­fen­den Schlag­wör­ter zu fin­den, aber Sie las­sen sich ablen­ken: Eine Besu­che­rin, die eigen­ar­ti­ger­weise einen geöff­ne­ten Regen­schirm mit dem bun­ten Auf­druck »(sich) regen bringt segen« trägt, fragt eine der Hos­tes­sen nach »spi­ri­tu­el­len Tex­ten«. Sie wird von ihr zu den Türen »Nous« und »Kōan« ver­wie­sen – hin­ter »Nous« ste­cke alles, was mit Bewusst­sein zu tun hat, und »Kōan« stehe im wei­tes­ten Sinne für öst­li­che Weis­hei­ten. »Und wie steht es mit, äh, Lie­bes­ge­schich­ten«, fragt die Frau noch leise, als sei es ihr ein wenig pein­lich. Auch dafür gibt es eine Tür wei­ter hin­ten im Kor­ri­dor. Sie trägt, wenig über­ra­schend, die Auf­schrift »Romanze«.

Bevor Sie sich wie­der Ihrer Hos­tess zuwen­den kön­nen, rollt auf einem Skate­board ein Junge in einem Hoo­die her­ein. Er wirft unter sei­ner Kapuze einen abschät­zi­gen Blick in den Kor­ri­dor. Schon ist eine Hos­tess bei ihm. »Cory?«, fragt er. Die Hos­tess schüt­telt lächelnd den Kopf: »Aber die Frage klärt sich womög­lich hin­ter die­ser Tür.« Sie zeigt auf eine Tür mit der Auf­schrift »Cory?« und fügt dann mit Fin­ger­zeig auf die Tür dane­ben, »Meta«, an: »Da könn­ten sich wei­tere Hin­weise auf­tun. Jeden­falls fin­den sich da alle Erklä­run­gen über das Kor­ri­do­rium selbst.«

Das bringt Sie auf eine Idee. Sie fra­gen die junge Dame, die sich hilf­reich zu Ihnen gesellt hat, nach Sto­rys über Par­al­lel­wel­ten – davon soll im Kor­ri­do­rium immer wie­der die Rede sein.

»Oh ja«, ant­wor­tet Ihre Hos­tess lächelnd, »auch dafür gibt es eine Tür. Fol­gen Sie mir bitte.« Die frag­li­che Tür mit der Auf­schrift »Plu­ri­Dim« befin­det sich am Kopf­ende des Kor­ri­dors. »Das steht, hat man mir gesagt, für ›Plu­ri­di­men­sio­na­les‹, also mehr­di­men­sio­nale Per­spek­ti­ven.«

Inter­es­siert lesen Sie die Auf­schrift auf der Tür seit­lich davon: »Parapher­na­lia«?

»Oh ja«, die junge Dame nickt, »da ist alles unter­ge­bracht, was sich allem ande­ren nicht zuord­nen ließ, selbst Kaf­ka­es­kem und Sur­rea­lis­ti­schem nicht.« Sie weist auf die Tür den »Parapher­na­lia« gleich gegen­über. »Kafka«, sagt sie, »ist ein­fach ›K.‹ – und wurde hier aus Platz­grün­den mit dem Sur­rea­lis­mus zusam­men­ge­legt.« Auf der Tür steht »K. / Dada«.

›Tu ich mir wohl bes­ser nicht an‹, den­ken Sie, ver­schlei­ern Ihre Gedan­ken aller­dings mit einem ver­bind­li­chen Lächeln. »Falls ich aber nun spe­zi­ell alles suche, was mit Laby­rin­then und dem Mino­tau­rus zu tun hat?«

»Oh ja«, meint die Hos­tess eif­rig, »hätte ich mir eigent­lich gleich den­ken kön­nen. Ich habe an den Hör­nern natür­lich sofort gese­hen, welch hohen Besuch wir hier heute haben.«

Sie schnau­ben ein wenig durch die Nüs­tern, weil man so was in der Art meist von Ihnen erwar­tet. Obwohl es eigent­lich freund­lich wir­ken sollte, tritt die Hos­tess vor­sichts­hal­ber einen Schritt zurück.

»Hier«, sagt die junge Dame ein wenig ein­ge­schüch­tert, »das wäre dann die Tür Ihrer Wahl.« Sie trägt die Auf­schrift »Mythos«.

»Das kann aber auch Lüge hei­ßen, wie in ›Ach, das ist doch bloß ein Mythos!‹ …«, mer­ken Sie kri­tisch an.

»Oh, ja«, sagt die Hos­tess und schluckt, »aber das ist hier natür­lich nicht in die­sem Sinne gebraucht.«

»Na, das will ich doch gemeint haben!«, erwi­dern Sie und öff­nen die Tür.

♫ Find the Hid­den Wis­hing Well ♫

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56/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Eines der Fens­ter gegen­über den Türen geht auf einen klei­nen Innen­hof hin­aus, in dem ein Brun­nen plät­schert. In der klei­nen Pal­men­gruppe zwit­schern unbe­schwert die Vögel. Ich stehe lange dort und genieße den Blick und die fri­sche Luft, die zu mir her­ein­weht. Wie gern würde ich dort sein! Doch mit den lan­gen Hör­nern passe ich nicht durch die Fens­ter­öff­nung.

♫ From a Wind-Swept Mind ♫

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91/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Ach, hätte ich doch bedacht, dass es sich um ein Luft­schloss han­delt! Ich ver­liere den Boden unter den Füßen, und jetzt machen sich die Winde, allen voran Aphe­lio­tes, aber auch Lips lässt sich nicht lum­pen, einen Spaß dar­aus, mich durch den Him­mel zu bla­sen. Kai­kias schließ­lich hat ein Ein­se­hen, trägt mich fort von sei­nen unge­stü­men Kame­ra­den und lässt mich, wenn auch nicht gerade sanft, weit im Nord­os­ten in einem Hafen zu Boden sin­ken.

Reykja­vík.

Jetzt im Win­ter nicht gerade mein Traum­ziel. Aber hat, heißt es, ein reges Nacht­le­ben zu bie­ten.

♫ (Invi­si­ble Calls from the) Soaring Sirens ♫

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108/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, in den der rote Faden mich lei­tet. Auf ihn bin ich zufäl­lig bei mei­ner Wan­de­rung durch die­sen end­lo­sen, laby­rin­thi­schen Palast gesto­ßen. Es muss noch jemand hier sein! Und wenn die­ser Jemand einen Faden aus­legt, dann führt mich die­ser Faden ent­we­der zu ihm und beschert mir eine will­kom­mene Abwechs­lung in mei­ner ein­tö­ni­gen Spei­sen­folge – oder er führt mich zu dem Ein­gang, durch den er her­ein­kam. Und was für ihn ein Ein­gang ist, ist für mich der Aus­gang!

Also folge ich dem Faden durch das Laby­rinth. Und tat­säch­lich: Tages­licht und das ferne Rau­schen des Mee­res. Wie habe ich die Sonne ver­misst in die­sen ein­sa­men Jah­ren! Am Ende des Kor­ri­dors sehe ich blauen Him­mel. Und eine Gestalt. Es ist eine Frau. Ich muss blin­zeln. Sie kommt mir bekannt vor. »Schwes­ter!«, sage ich. Meine Stimme klingt fremd und unge­lenk – ich gebrau­che sie seit lan­gem nicht mehr.

»Du darfst nicht hier sein«, ant­wor­tet sie. Sie ist geal­tert. Sehe ich da weiße Sträh­nen in ihrem Haar?

»Ich bin dem Faden gefolgt.«

»Das war Däda­lus’ Idee.« Hätte ich mir den­ken kön­nen. Sie sieht, dass mein Blick auf ihre Trau­er­binde fällt. »Vater …«, sagt sie und schluckt.

»Dann bin ich jetzt König.«

»Pus­te­ku­chen«, sagt eine neue Stimme – hin­ter mir. Ein schar­fer Schmerz fährt mir in den Rücken, und ich sehe die glän­zende Spitze eines Schwer­tes aus mei­ner Brust ragen. Ich will etwas sagen, doch meine Lun­gen wol­len sich nicht mehr mit Luft fül­len. Meine Beine kni­cken ein, und ich sinke in die Knie.

Von hier kann ich die Sonne sehen, die nun glei­ßend die Welt ver­schlingt, die mir eben noch offen­stand, bis meine Schwes­ter zu mir tritt, ihren Schat­ten über mich wirft, als sie sich zu mir her­un­ter­beugt, und mich gnä­dige, all­um­fas­sende Dun­kel­heit umarmt.

♫ The Labour of Emer­gence ♫

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140/398

Ich betrete den Kor­ri­dor end­lich doch noch, nach müh­sa­men Ver­su­chen, in Trance zu fal­len. Jetzt bin ich wie­der in ver­trau­ter Umge­bung. Von Anfang an ist es in mei­ner Ima­gi­na­tion immer die­ser Kor­ri­dor mit den nack­ten Zie­gel­wän­den und den ver­blas­sen­den Fres­ken an der gewölb­ten Decke gewe­sen, der mich zu mei­nen ver­gan­ge­nen Leben geführt hat. Ich stu­diere sie, um für meine For­schun­gen als His­to­ri­ker Details und Infor­ma­tio­nen zu gewin­nen, wel­che die Quel­len, die mir als Wis­sen­schaft­ler zur Ver­fü­gung ste­hen, nie­mals her­ge­ben wür­den. Natür­lich darf kei­ner mei­ner Kol­le­gen oder gar der Insti­tuts­lei­ter davon erfah­ren.

Dies­mal jedoch ist es anders. Am Ende des Kor­ri­dors erwar­tet mich keine Tür, die mich in jeweils andere meist längst ver­gan­gene Zei­ten mit einer mir selt­sam ver­trau­ten Umge­bung führt – dies­mal öff­net sich der Kor­ri­dor in einen Gar­ten, der mir ganz fremd vor­kommt. Er emp­fängt mich mit einer fast über­wäl­ti­gen­den Far­ben­pracht, betäu­ben­den Blü­ten­düf­ten und dem Sum­men gan­zer Heer­scha­ren von Insek­ten. Ein dicker Brum­mer, wohl ein Mist­kä­fer, hält auf mich zu, und ich muss mich schnell weg­du­cken, um nicht getrof­fen zu wer­den.

In einem Pavil­lon sitzt ein älte­rer Herr mit einem fei­nen, grauen Schnauz­bart und sieht mir erwar­tungs­voll ent­ge­gen. Er gießt mir eine Tasse Tee ein. »Sie woll­ten mich spre­chen?«, fragt er freund­lich. Ich kenne ihn. Das kann kein ver­gan­ge­nes Leben sein, denn C. G. Jung starb erst 1961. Neben der zier­li­chen Kanne aus chi­ne­si­schem Por­zel­lan liegt ein Buch mit rotem Leder­ein­band.

Wir trin­ken Tee und reden über Mythen und Arche­ty­pen. Ich erläu­tere ihm meine Über­zeu­gung, dass unsere Welt einen völ­lig neuen Mythos braucht, der uns die Kraft und die Ori­en­tie­rung ver­leiht, die Pro­bleme unse­rer Zeit zu bewäl­ti­gen: Nur eine uni­ver­selle Geschichte und Kon­stel­la­tion kann uns, kann die zer­split­terte Welt zu einem gemein­schaft­li­chen Neu­an­fang, zu einem neuen Auf­bruch bewe­gen, glaube ich. Gil­gamesh, Pro­me­theus, Odys­seus, Arjuna, Paul Bun­yan, Fran­ken­stein, Peter Pan, Harry Pot­ter, Little Nemo (Comic, nicht Film), Rübe­zahl, Bat­man, Bernd das Brot – ich habe schon viele mythi­sche Figu­ren aus unter­schied­li­chen Kul­tu­ren dar­auf­hin abge­klopft, ob sie uns zeit­ge­mäße Ant­wor­ten bie­ten könn­ten oder auch nur Stra­te­gien, um Ant­wor­ten zu fin­den.

»Geht es um Ant­wor­ten?«, fragt mein Gesprächs­part­ner pfif­fig und nippt an sei­nem Tee.

Ja und nein. Letzt­lich geht es wohl um eine gesunde Sicht­weise – auf uns selbst und die Welt. Eine, die zu nach­hal­ti­gen Lösun­gen und Fort­schrit­ten führt.

Doch ich ver­liere den Faden und beginne, von dem Kor­ri­dor zu erzäh­len. »Ich betrete den Kor­ri­dor?«, wie­der­holt mein Gegen­über lächelnd. Das könne nicht der gesuchte neue Mythos sein. Er müsse etwas Ver­bin­den­des haben, etwas Kol­lek­ti­ves und Gemein­sinn-Stif­ten­des, das gleich­zei­tig tief aus dem Unbe­wuss­ten schöpft. »Ver­such es mit ›Wir betre­ten den Kor­ri­dor‹«, rät er mir.

Zuerst bin ich etwas kon­ster­niert, dann fühle ich mich mit einem Mal leicht und inspi­riert.

»Oder sogar: ›Wir betre­ten feu­er­trun­ken den Kor­ri­dor‹«, fügt er lächelnd an.

Klar: Wir! Wir alle! Bewe­gen uns vol­ler Zuver­sicht und Freude voran in einen Raum vol­ler neuer Mög­lich­kei­ten, auf dem bes­ten Weg, den bes­ten Weg, die bes­ten Wege zu fin­den. Ich bin nicht allein, auch du bist nicht allein. Kei­ner von uns. Denn wir sind viele! Und wir haben das glei­che Ziel.

Eine viel­ver­spre­chende Vision.

Ich könne jeder­zeit wie­der­kom­men, meint mein Gast­ge­ber zum Abschied. Die Suche nach einem neuen Mythos sei eine wich­tige Sache, an der er sich gerne mit Rat und Tat betei­lige. Froh, eine echte Kapa­zi­tät als Mit­strei­ter gefun­den zu haben, ver­lasse ich sei­nen Pavil­lon und den üppi­gen Gar­ten und betrete wie­der den Kor­ri­dor …

♫ Grimm örlög ♫

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159/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Auch hier suchen schon die Jäger nach mir. Bevor sie sich auf mich stür­zen kön­nen, bin ich zur Seite gesprun­gen. Hier beginnt eine lange Treppe, für die meine vier Beine eigent­lich viel zu kurz sind, aber die Todes­angst treibt mich her­auf. Die Krie­ger fol­gen mir. Vor mir sehe ich einen Mann eine schwere Boh­len­tür öff­nen. Ich folge ihm, renne ihm zwi­schen die Füße, schmeiße ihn um, ohne es zu wol­len, und dränge mich zit­ternd in eine Ecke des Rau­mes.

»Schließe Er die Tür, Koch!«, don­nert eine Stimme. Folg­sam erhebt sich der Mann vom Boden. Vor der Tür ste­hen, stumm her­einstar­rend, ein paar der Ein­her­jer, die mich ver­folgt haben. Der Koch schließt die Tür und wen­det sich um. Er hat ein ruß­ge­schwärz­tes Gesicht. Ich kenne ihn! Es ist der Koch, der die Jäger auf mich gehetzt hat und mich in sei­nen Kes­sel wer­fen will.

Den ande­ren Mann, den, der an der Fens­ter­öff­nung steht, kenne ich nicht. Zwei Raben sit­zen auf sei­ner Schul­ter, doch jetzt flat­tern sie auf und flie­gen kräch­zend ins Freie.

»Herr, der Eber …«, setzt der Koch an und ver­stummt.

»Das sehe ich.« Der Mann am Fens­ter hat nur ein gesun­des Auge. Es fixiert mich. Ich bebe am gan­zen Kör­per und ver­su­che, mich so klein wie mög­lich zu machen.

»Der Eber wollte heute nicht in den Wald, um sich jagen zu las­sen. Er ist zurück in die Burg gelau­fen und dann … offen­sicht­lich …« Wie­der ver­stummt der Koch.

»Offen­sicht­lich direkt zu mir. Spare Er mir Erklä­run­gen für Dinge, die auf der Hand lie­gen. Viel­leicht will der Eber nicht gejagt wer­den, viel­leicht gefällt ihm das nicht?«

Der Koch nickt.

»Viel­leicht will er auch nicht zer­legt und gekocht wer­den? Um aus sei­nen Kno­chen am nächs­ten Mor­gen wie­der­zu­er­ste­hen, nur damit er erneut gejagt, zer­legt, gekocht und ver­speist wird von Krie­gern, Wal­kü­ren und mei­nen Wöl­fen? Und das Tag für Tag, Woche für Woche, Jahr für Jahr?«

Der Koch steht regungs­los da.

»Oder würde viel­leicht Er an solch einem Los Gefal­len fin­den? Koch?«

Der Mann mit dem ruß­schwar­zen Gesicht schüt­telt den Kopf. Auch er scheint sich so klein wie nur mög­lich machen zu wol­len.

»Also erlö­sen wir ihn von sei­nem Schick­sal.« Der Mann am Fens­ter geht ein Stück zur Seite und nimmt einen glän­zen­den Speer von der Wand.

»Aber Herr!«, wirft da der Koch ein. »Was soll ich dann mor­gen auf­ti­schen zum Fest? Was sol­len die Ein­her­jer in Zukunft essen? Und was soll Eure Wölfe sät­ti­gen?« Er hat sich vor­ge­wagt, doch wird ihm mit einem Mal bewusst, wen er da maß­re­gelt, und so ver­beugt er sich jetzt tief und geht rück­wärts, bis er an die Tür­flü­gel stößt.

Der Mann am Fens­ter lacht. »Mor­gen, Koch, wenn er wie­der zum Leben erweckt wird, wird der Eber nichts mehr davon wis­sen, dass ihm sein Gott Erlö­sung ver­spro­chen hatte.«

Und damit wirft er den Speer. Es geht alles so schnell, dass ich nichts spüre. Mir wird plötz­lich ganz leicht, und ich bli­cke wie von weit oben auf die Welt. Alles kann ich von hier aus sehen. Es scheint ein gewal­ti­ges Fest bevor­zu­ste­hen, bei dem Ströme von Met flie­ßen wer­den. Und unter einem gro­ßen Kes­sel heizt der Koch das Feuer an …