Korridorium

♫ Druck­luft-Medi­ta­tion (Ura­ni­borg-Mix) ♫

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7/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, falls man das so sagen kann, denn eigent­lich skype ich nur, und es ist mein Gesprächs­part­ner, der mit sei­nem Lap­top auf dem Arm den Kor­ri­dor betritt, um mich mit ins Stu­dio zu neh­men. »Ura­ni­borg« heißt es, und ihn soll ich Tycho nen­nen, was gut zusam­men­passt, denn die soge­nannte »Him­mels­feste« war einst die For­schungs­sta­tion des däni­schen Astro­no­men Tycho Brahe.

Die­ser Tycho jedoch ist Musi­ker, und genau darum geht es mir auch: um Musik für meine Texte. Obwohl ich ihn gerade nicht sehe, weil die Web­cam mir wackelnde Bil­der des Kor­ri­dors zum Stu­dio zeigt, wie­der­hole ich zur Vor­sicht noch ein­mal, was ich Tycho schon in mei­ner E‑Mail geschrie­ben hatte, in das Mikro mei­nes Head­sets: »Ich kann euch aller­dings nichts dafür zah­len.«

»Hast du ja schon geschrie­ben«, sagt er und öff­net eine schall­ge­dämmte Tür. Ich hatte Syn­the­si­zer­bur­gen und einen Hau­fen Instru­mente erwar­tet. Aber der große, helle Raum mit Pan­ora­ma­fens­tern in den Gar­ten ent­hält neben einer von Klang­scha­len unter­schied­li­cher Größe umstan­de­nen Liege nicht viel mehr als ein Key­board. Die­ses lässt sich unter dem Schreib­tisch, vor dem ein Kla­vier­ho­cker steht, offen­bar her­aus­zie­hen. Den zahl­rei­chen Kabeln auf dem Tisch ent­nehme ich, dass hier ein Com­pu­ter ange­schlos­sen wird – ver­mut­lich nimmt Tycho dafür sonst den, mit dem er mich gerade her­um­trägt.

»Will­kom­men in Ura­ni­borg«, sagt Tycho. Er stellt den Lap­top auf dem Tisch ab und ver­deckt mit sei­nem Gesicht die Klang­scha­len­kon­struk­tion.

»Was ist das für eine Liege hin­ter dir? Ist das für eine Klang­mas­sage?«, frage ich neu­gie­rig.

»Oh, das«, sagt er, »wir expe­ri­men­tie­ren gerade mit Sound­scapes, die der Haut­wi­der­stand des­je­ni­gen steu­ert, der sich in die Liege legt. Sie wird mit Druck­luft betrie­ben.« Tat­säch­lich erkenne ich hin­ter ihm zwi­schen den Klang­scha­len einen eigen­ar­ti­gen Mecha­nis­mus mit Schläu­chen und chrom­glän­zen­den Kol­ben.

»Möch­test du auch mal? Wol­len doch mal sehen, was für einen Haut­wi­der­stand der Com­pu­ter hat …« Das Bild kippt. Tycho setzt sein Lap­top auf die Liege. Mit des­sen ein­ge­bau­ter Web­cam habe ich jetzt einige der Klang­scha­len im Blick. Der Druck­luft­per­kus­sio­nist beginnt zu zischen und zu stamp­fen und bewegt die Klöp­pel, und bald umhül­len mich hyp­no­ti­sche Sphä­ren­klänge.

»Bevor ich hier ganz weg­drifte …«, rufe ich in mein Head­set, und da kippt auch schon wie­der das Bild, und Tycho setzt mich, nach­dem er die Press­luft­ma­schi­ne­rie abge­schal­tet hat, wie­der auf den Tisch. Auch er stülpt sich jetzt ein Head­set auf. Die Klang­scha­len hin­ter ihm hal­len noch lange nach.

»Wie bist du auf mich gekom­men?«, fragt er neu­gie­rig. »Warst du auf einem mei­ner Schlaf­kon­zerte?«

Ich schüttle den Kopf: »Noch nicht. Ich hab ein paar Tracks von euch im Inter­net gehört und dachte …« Ja, was hab ich mir eigent­lich dabei gedacht?

»Du willst eine Reihe von Tex­ten ver­öf­fent­li­chen und hät­test gern jeweils einen klei­nen Sound­track dazu. Hab ich das rich­tig ver­stan­den?«

»Genau«, sage ich.

Ich hatte schon in der E‑Mail ein biss­chen von mir erzählt: Dass ich im Bau­amt einer klei­nen Stadt in den neuen Bun­des­län­dern arbeite, da wenig zu tun habe, aber beschäf­tigt wir­ken will, weil ich am Gang zu den Toi­let­ten sitze und die Kol­le­gen mich hin­ter der Glas­tür gut sehen kön­nen, und dass ich ange­fan­gen habe, kleine »archi­tek­to­ni­sche« Skiz­zen in den Com­pu­ter zu tip­pen, inspi­riert von den Anträ­gen auf mei­nem Schreib­tisch und den Besich­ti­gun­gen und Abnah­men, bei denen ich manch­mal dabei­sein darf.

Und dass ich Musik brau­che für die Ver­öf­fent­li­chung. Viel Musik. Unge­wöhn­li­che Musik. Musik, die Bil­der im Kopf macht.

»Das Laby­rinth des Mino­tau­rus«, sagt er nach­denk­lich.

»Ja. Ich hab dir ein paar Mino­tau­rus-Frag­mente geschickt, weil das doch auch mal Thema eurer Schlaf­kon­zerte war und in der Musik vor­kommt. Das ver­bin­det uns sozu­sa­gen. Am 11. Novem­ber will ich anfan­gen.«

»So bald schon?« Mir rutscht das Herz in die Hose, als er das sagt. Ich bin viel zu spät dran mit mei­ner Suche nach Musik. Aber kleine Sound­tracks zu den Geschich­ten wären mein Traum, und den will ich nicht so ein­fach auf­ge­ben.

»Was macht«, fragt er, »eine junge Frau wie du als Sach­be­ar­bei­te­rin im Bau­amt?«

»Ich hab in Leip­zig Geschichte und Ori­ent­wis­sen­schaf­ten stu­diert, aber als His­to­ri­ke­rin nichts gefun­den. Tja und da … Jeden­falls dür­fen meine Kol­le­gen nichts von mei­nen lite­ra­ri­schen Ambi­tio­nen wis­sen.«

Tycho lächelt ein wenig spitz­bü­bisch: »Ich ver­rat kei­nem was. Wie viele Texte lie­gen denn schon vor?«

»Einen ers­ten Schwung habe ich schon, und ich will immer min­des­tens drei, vier im Vor­aus fer­tig haben. Was die Zuord­nung der Musik angeht, würde ich euch völ­lig freie Hand las­sen. Es sol­len ins­ge­samt knapp, äh, vier­hun­dert wer­den.«

Er zuckt bei der Zahl nicht zusam­men. Schon mal gut.

»Ich weiß«, fahre ich has­tig fort, »dass es urst viel ver­langt ist, aber …« Tycho unter­bricht mich: »Kein Pro­blem. Wir haben mas­sig Mate­rial im Archiv, alles unver­öf­fent­licht. Aber es sind schräge Sachen dabei.«

»Find ich super«, sage ich.

Tycho muss bei so viel Enthu­si­as­mus grin­sen: »Das wären dann Dro­nes, Sound­scapes, kom­po­si­to­ri­sche Skiz­zen, Stu­dio-Ses­si­ons, Field Recor­dings, psy­cho­ak­tive Klang­ex­pe­ri­mente …«

»Na, das klingt doch alles ganz schau! Was die jewei­lige Dauer betrifft, hab ich gedacht, die Musik sollte immer in etwa so lange dau­ern, wie man zum lau­ten Lesen braucht, also so zwi­schen sie­ben Sekun­den und sie­ben Minu­ten.«

»Okay. Schick mir einen Text, und vier­und­zwan­zig Stun­den spä­ter hast du einen Sound­track dazu. Sollte dir ein Stück nicht zusa­gen, kriegst du ein ande­res.«

Wow. Ich kann mein Glück gar nicht fas­sen. Meine geplante Ver­öf­fent­li­chung bekommt eine Begleit­mu­sik! Aber …

»Aber was«, frage ich besorgt, «wenn dir meine Texte nicht zusa­gen?«

Tycho ver­zieht keine Miene: »Wird nicht pas­sie­ren. Ich les sie gar nicht, son­dern guck nur, wie lang sie jeweils sind.« Er lässt sich nichts anmer­ken – außer einem klei­nen Fun­keln in sei­nen Augen, das mir ver­rät, dass er das wohl nicht ganz ernst meint.

♫ Mein Leben als Frucht­fliege ♫

19/398

Ich betrete den Kor­ri­dor und pfeife ein fröh­li­ches Lied. Ich weiß schon, wen ich hier so früh mor­gens auf mei­nem Weg vom Schlaf­zim­mer ins Bad und dann gleich wei­ter ins Arbeits­zim­mer tref­fen werde. Näm­lich Sie. Sie selbst – doch, doch, gehen Sie mal in sich, und dann wis­sen Sie’s, wo Sie sich kurz vor dem Auf­wa­chen in Ihren Träu­men her­um­trei­ben. Bei mir im Flur! Und: Ich bin sehr dank­bar dafür, denn Sie sind meine Qua­li­täts­kon­trolle.

Ich tanze da also an, im Schlaf­an­zug und mit ver­strub­bel­ten Haa­ren, und da ste­hen Sie und fra­gen mit erns­tem Gesicht: »Und?« (Na, kommt Ihnen da etwas bekannt vor?)

Ich sprudle dann ganz begeis­tert meine Ideen der Nacht her­vor – für wei­tere tolle Kor­ri­dor­ge­schich­ten, bei­spiels­weise: »Eine Minia­tur über einen Chi­ne­sen, der kein R aus­spre­chen kann – fängt an mit ›Ich bet­lete den Kol­l­idol‹!« Und Sie ste­hen da und schüt­teln den Kopf mit die­sem typi­schen nur gaa­anz leicht abfäl­li­gen Lächeln. (Klingelt’s schon?)

Ich lasse mich nicht in mei­ner Eupho­rie dämp­fen: »Gut, gut, dann nicht. Aber dafür die Kor­ri­dor­ge­schichte mit unse­rer Kin­der­ge­heim­spra­che zu Hause: ›Ich­te­fich betefe-tre­tefe-tetefe dete­fen Kor­te­for-ritefi-dor­te­for‹!« Wie erwar­tet, ver­dre­hen Sie die Augen: »Blö­te­föd!« (Ganz schön schlag­fer­tig von Ihnen.)

»Okay, dann der Papst«, sage ich und fahre mir mit der Hand durchs zer­zauste Haar, weil ich mich zu erin­nern ver­su­che, was ich mir da aus­ge­dacht hatte. »Zuerst weiß man natür­lich nicht, um wen es sich han­delt. Er geht Schritt für Schritt auf den Bal­kon zu, vor dem ihn eine unüber­schau­bare Men­schen­menge, wo ihn Fern­seh­ka­me­ras und Mikro­fone erwar­ten, und for­mu­liert im Geist seine Anspra­che – eine böse Anklage an seine Gemeinde, dass sich alle wie törichte Schafe ver­hal­ten und offen­bar nicht in der Lage sind, ihren gott­ge­ge­be­nen Ver­stand ein­zu­schal­ten und die Mensch­heits­ge­schichte in halb­wegs ver­nünf­tige Bah­nen zu len­ken. Dann tritt er an die Brüs­tung, lächelt in das Meer von Men­schen, die erwar­tungs­voll zu ihm auf­schauen, und sagt doch nur wie­der ›Urbi et orbi‹! Na?« Für einen kur­zen Moment star­ren Sie mich an, als woll­ten Sie gleich in Trä­nen aus­bre­chen. Sie öff­nen den Mund, aber es kommt nichts her­aus. »Nicht gut?«, frage ich mit einem treuen Dackel­blick, der mir aber wie­der mal nichts nützt, weil Sie nur lang­sam und nach­drück­lich den Kopf schüt­teln. (Da soll­ten sich aber spä­tes­tens jetzt die ers­ten Erin­ne­rungs­fet­zen ein­stel­len.)

»Na schön, dann neh­men wir den Jun­gen im Gym­na­sium, der mit einem Gewehr die Kor­ri­dore zwi­schen den Klas­sen­zim­mern betritt und sich über­legt, wie er bei sei­nem Amok­lauf am bes­ten …« Ihre Bewe­gung lässt mich inne­hal­ten: Sie bei­ßen sich in die Faust. Das soll wohl hei­ßen: uner­träg­lich und völ­lig dane­ben. Schade. »Könnte ein Tweet wer­den«, füge ich noch fle­hent­lich an, »ganz kurz.« Doch Ihr kur­zes und tro­cke­nes Lachen, in dem nicht wenig Ver­zweif­lung mit­klingt, sagt mir, dass das Pro­blem die­ser Idee nicht in ihrer Länge liegt. (Über­prü­fen Sie ruhig mal die Knö­chel Ihrer rech­ten Hand auf Biss­spu­ren. Zeich­net sich da was ab?)

»Dann hätte ich da noch einen jüdi­schen KZ-Häft­ling zu bie­ten«, schlage ich vor, und an die­ser Stelle ist Ihr Blick ein­fach unbe­zahl­bar: diese Erwar­tung von etwas Schreck­li­chem, und wie Sie instän­dig hof­fen, es ist nicht wahr, aber natür­lich fahre ich uner­bitt­lich fort: »Er betritt den Kor­ri­dor auf dem Weg zur Gas­kam­mer und …« Ein Laut ent­ringt sich Ihrer Kehle, eine Mischung aus Röcheln, Gur­geln und Schluch­zen, ganz kurz nur – ich bre­che ab, denn ich will den Bogen nicht über­span­nen. Am bes­ten sind die Momente, wenn Sie die Augen zum Him­mel ver­dre­hen und die Hände heben, als könne eine Macht von da oben die­sen unauf­hör­li­chen Strom halb­ga­rer oder gänz­lich unaus­ge­go­re­ner Ideen zum Ver­sie­gen, mich end­lich zum Schwei­gen und damit der Welt Erlö­sung brin­gen. Das machen Sie rich­tig gut. Ein Anblick für die Göt­ter sozu­sa­gen.

Natür­lich nicken Sie auch manch­mal gnä­dig, wenn Ihnen eine mei­ner Ideen mal nicht albern, puber­tär oder geschmack­los vor­kommt. Sonst würde es die­ses Blog ja auch nicht geben. (Ehr­lich gesagt schmuggle ich manch­mal etwas durch die strenge Qua­li­täts­kon­trolle durch. Wie diese Minia­tur hier.)

Hät­ten Sie nicht gedacht, was? Sie und ich früh­mor­gens im Kor­ri­dor zwi­schen mei­nem Schlaf­zim­mer und mei­nem Bad – und dann der ganze Schmu, den Sie sich jedes Mal anhö­ren müs­sen. Dür­fen Sie sich eigent­lich auch gar nicht dran erin­nern, denn sonst wür­den Sie ja schon alles ken­nen, was hier im Blog erscheint. Das ist ver­mut­lich genau der Grund, warum wir fast alles von unse­ren nächt­li­chen Träu­men ver­ges­sen: Sonst wär’s ein­fach nur lang­wei­lig.

♫ This Sud­den Hal­le­lu­jah Fee­ling ♫

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30/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Einen Moment lang bin ich hier allein. Gleich wird mein Name fal­len, und ich soll raus auf die Bühne tre­ten. In dem Leih-Frack ist mir unwohl. Mit der Fliege am Revers fühle ich mich wie zum Kar­ne­val ver­klei­det. Ich schwitze in dem unge­wohn­ten Auf­zug, und als ich mir über die Stirn wische, sind da auch schon die ers­ten Schweiß­per­len. Oh Mann! An mei­nen Magen darf ich gar nicht den­ken. In was für eine Situa­tion habe ich mich da nur gebracht?

Dabei – führe ich mir vor Augen – habe ich doch jetzt end­lich die Chance, viele Men­schen zu errei­chen. Aber was soll meine Bot­schaft sein? Wie kann ich etwas bewir­ken, nicht nur in der Presse und der Blogo­sphäre, son­dern ganz hand­fest in der Welt?

Meine schweiß­feuch­ten Fin­ger umklam­mern den Zet­tel in der Frack­ta­sche mit den Noti­zen für meine Dan­kes­rede. Dies ist die eine von zwei Ver­sio­nen, die offi­zi­elle, die ich mit den Ver­an­stal­tern abspre­chen musste. Die andere, inof­fi­zi­elle, geheime, exis­tiert nur in mei­nem Kopf: eine Kampf­an­sage ans Estab­lish­ment, ein flam­men­der Auf­ruf gegen die all­ge­gen­wär­tige Pro­fit­gier und die gedan­ken- und gna­den­lose Plün­de­rung unse­rer Res­sour­cen – der lite­ra­ri­schen und mytho­lo­gi­schen, die unse­ren Kin­dern eine leere und lebens­feind­li­che Welt aus lau­ter Wort­hül­sen hin­ter­las­sen wird.

Vom Saal her dringt gedämpft Applaus zu mir. Gleich ist es soweit. Ich zer­knülle den Zet­tel in mei­ner Frack­ta­sche und inner­lich den mit den Noti­zen für meine Revo­lu­ti­ons­rede. Ich werde da raus­ge­hen, den Kor­ri­dor ver­las­sen und die Bühne betre­ten, um dann ein­fach das zu sagen, was mir ein­fällt – indem ich mit dem Satz anfange, den ver­mut­lich alle von mir erwar­ten, ob sie’s wis­sen oder nicht, und dann impro­vi­siere, wie ich es immer tue, immer schon getan habe.

♫ Si on n’a pas ce qu’on aime ♫

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37/398

»Ich betrete den Kor­ri­dor« sei ein­fach kein guter ers­ter Satz, heißt es in vie­len der Ableh­nungs­schrei­ben, selbst und gerade denen der ten­den­zi­ell künst­le­risch aus­ge­rich­te­ten Ver­lage. Ich kann das nicht ganz nach­voll­zie­hen. Die­ser Satz ist a) schlicht und unmiss­ver­ständ­lich, b) vol­ler Bewe­gung, ruft c) ein Bild im geis­ti­gen Auge des Lesers her­vor und weckt d) die Erwar­tung kom­men­der Ereig­nisse. Damit hat er doch – oder täu­sche ich mich da? – sogar mehr Poten­zial als bei­spiels­weise

»fluss­lauf, vor­bei an Ev’ und Adams, vom küs­ten­knick zum bug der bucht, bringt uns auf kom­mo­dem vicus zirkl wie­der zurück zu Howth Cas­tells Engrer umge­bung« – wo sich über a) strei­ten ließe – oder

»Ich befinde mich im Büro, umge­ben von Kör­pern und Köp­fen« – bei dem b) wohl eher gering aus­ge­prägt ist – oder etwa

»Es war spät abend als K. ankam« – ein Ein­gangs­satz, der wie­derum für c) ein wenig zu schlicht ist.

Bleibt d) und damit die Hoff­nung, viel­leicht ja doch noch irgendwo Anklang zu fin­den …

♫ Mal­trä­t­a­rium ♫

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40/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Seine Wände bestehen fast zur Gänze aus Buch­rü­cken. (Die Bände sind hier nicht wie in den Instal­la­tio­nen von Matej Krén oder im Anti­qua­riat von Ishwori Sap­kota in Kath­mandu fugen­los quer­ge­sta­pelt und womög­lich noch durch Spie­gel zu einem end­lo­sen begeh­ba­ren Buch­tun­nel ver­län­gert, son­dern drän­gen sich hier senk­recht über­ein­an­der­ge­stellt.) Ich lege mei­nen Kopf schräg und stu­diere ver­blüfft die Titel. Hier scheint sich jemand einen selbst­re­fe­ren­zi­el­len Scherz gemacht zu haben.

Rücken an Rücken ste­hen dort unter ande­rem

• Im Kor­ri­dor der Sterne von Alex­an­der Kai­ser,
• Le deu­xieme cou­loir von Geor­ges Bar­guet,
• Cor­ri­dor of Storms von Wil­liam Sara­bande,
• The Cor­ri­dors of Time von Poul Ander­son neben
• Cor­ri­dors of Time: 1,700,000,000 Years of Earth at Grand Can­yon mit einer Ein­lei­tung von Carl Sagan,
• Har­lan Ellison’s Dream Cor­ri­dor Volume 2 (wo ist Band eins?),
• Kor­ri­dor der Bli­cke von Camill Lebe­rer,
• Cor­ri­dors of Light von Ele­a­nor G. Brown, Ph. D.,
• Petits bruits de cou­loir von Phil­ippe Guil­lard,
• Il decimo cor­ri­doio von Marco Meini,
• L’ul­tima stanza in fondo al cor­ri­doio von Ales­san­dra Bri­sotto,
• Cor­ri­dor de Vie von Camille Saba­tier,
• Cor­ri­dors of the Mind von Caro­line Lup­fer Kurtz,
• The Locked Cor­ri­dor von Mari­lyn Ross,
• The Cor­ri­dors of Fear von Cla­rissa Ross,
• Der lange Kor­ri­dor – ein Arzt­ro­man von Cathe­rine Cook­son,
• Der sil­berne Kor­ri­dor von Har­lan Elli­son (hier etwa? Nein!),
• The Gol­den Cor­ri­dor von Jody and Ric Hor­nor,
• The Smoky Cor­ri­dor: A Haun­ted Mys­tery von Chris Gra­ben­stein,
• La mistica nel cor­ri­doio von Luis Casa­sús Latorre,
• das Comic Sun­set Cor­ri­dor von Régis Franc,
• Der dunkle Kor­ri­dor – klas­si­sche Erzäh­lun­gen aus Russ­land von Hanjo Kes­t­ing,
• Yao ye hui lang von Julian Lee,
• Night Cor­ri­dor von Joan Hall Hovey,
• Cor­ri­dors by Cand­le­light: A Family Album with Words von Anna Clyde Plunkett,
• Der schwarze Kor­ri­dor von Michael Moor­cock,
• Flucht aus dem Grauen Kor­ri­dor von Clark Darl­ton,
• Les cou­loirs de l’e­s­poir von Corinne Vom­scheid,
• The Cor­ri­dor of Mul­lah-Kajar and Other Sto­ries von J. M. DeMatt­eis und Roy Tho­mas,
• Tumit­hak of the Cor­ri­dors von Charles R. Tan­ner,
• Il cor­ri­doio del fla­mi­nio von Aldo Tof­foli,
• Le cor­ri­dor des inv­en­dus von Ber­nard A. Che­va­lier,
• Cor­ri­dor of Whis­pers von Edwina Noone,
• Dans les cou­loirs du laby­rin­the von Emma­nuel Mata­teyou,
• Echoes Down the Cor­ri­dor von Arthur Mil­ler,
• L’En­fant dans le cor­ri­dor von Yves Thi­bault,
• L’homme assis dans le cou­loir von Mar­gue­rite Duras,
• The Ladies of the Cor­ri­dor von Doro­thy Par­ker,
• Série X numéro 122: Dans le cou­loir de l’a­mour von Tracy O’Toole,
• La fille au bout du cou­loir von Jac­que­line Remy,
• Ma prin­cesse dis­pa­rait dans le cou­loir von Bri­gitte Sma­dja,
• Mon père s’est perdu au fond du cou­loir von Phil­ippe Gar­nier und
• La vérité est au bout du cou­loir von Sam Richez,

dazwi­schen die Dreh­bü­cher zu

• Kor­ri­do­ren von Bengt Bratt, Bengt Fors­lund und Jan Hall­d­off,
• White Cor­ri­dors nach einem Roman von Helen Ash­ton,
• Cor­ri­dor of Mir­rors nach einem Roman von Chris­to­pher Mas­sie,
• Les cou­loirs du temps: Les visi­teurs 2 von Chris­tian Cla­vier und Jean-Marie Poiré,
• Whis­pe­ring Cor­ri­dors (여고괴담) von In Jung-ok und Park Ki-hyung sowie
• Shock Cor­ri­dor von Samuel Ful­ler

plus eine Video­cassette mit der hand­schrift­li­chen Auf­schrift

• En el cor­re­dor de la muerte,

dann wei­tere Bücher:

• Cor­ri­dor Eco­logy: The Sci­ence and Prac­tice of Lin­king Land­scapes for Bio­di­ver­sity Con­ser­va­tion von Jodi Hilty u. a.,
• Cor­ri­dor naar de Rijn von Hen Bol­len,
• Ost­preus­sen und der Pol­ni­sche Kor­ri­dor von Wil­helm Deu­ti­cke,
• Club és foly­osó: Poli­ti­kai ötle­tek és raj­zok von Kál­mán Mik­száth,
• The Per­sian Cor­ri­dor and Aid to Rus­sia von T. H. Vail Mot­ter,
• Le cou­loir de Dant­zig von Géné­ral Gomer Cas­taing,
• Der Gansu-Kor­ri­dor: Bar­ba­ren­land dies­seits und jen­seits der Gro­ßen Chi­ne­si­schen Mauer von Sabira Stahl­berg,
• L’île au bout du cor­ri­dor von Marie-Antoi­nette Liau­det,
• Camera e stanze – Il cor­ri­doio rac­conta von Lucio Tisi,
• Kubis­mus im Kor­ri­dor von Susanne Friedli u. a.,
• der Foto­band Kor­ri­dore der Welt – Orte der Um- und Ein­kehr,
• Au-delà du cou­loir von Marion Bro­deau,

sogar ein Band mit dem Titel

• Ana­ly­sen der Ver­kehrs­wege zwi­schen dem alten und neuen Bun­des­ge­biet dar­ge­stellt am Kor­ri­dor Rhein-Main und Thü­rin­gen-Sach­sen,
• die Span­nen­den Geschich­ten Nr. 71 Deut­sche Pan­zer durch­bre­chen den Kor­ri­dor,
• Le cor­ri­dor des Pan­zers (Vol. 1 und 2),
• Kory­tarz śmierci von Perry Moore,
• Through the Cor­ri­dor von Daniel Pear­son,
• Run­ning Through Cor­ri­dors: Rob and Toby’s Mara­thon Watch of Doc­tor Who von Robert She­ar­man und Toby Hadoke,
• Im Kor­ri­dor geht der Mond von Eli­sa­beth Alex­an­der,
• „Cun­ning pas­sa­ges, con­tri­ved cor­ri­dors“: Unex­pec­ted Essays in the History of Lexi­co­gra­phy von Michael Adams,
• Voci dal cor­ri­doio del­l’­anima von Trotti Nardo,
• Le cou­loir de la pieu­vre von Oli­vier Des­cosse,
• Meine Freunde zie­hen mit einer fahr­ba­ren Plas­tik­maus über den Kor­ri­dor von Tho­mas Böhme,
• God in the Cor­ri­dors of Power von Michael Ryan und Les Swit­zer,
• Mes­sa­ges de vie du cou­loir de la mort von Roger W. McGo­wen,
• Memo­rias del cor­re­dor de la muerte von Joa­quín José Mar­tí­nez,
• Chi­me­ri­cal Cor­ri­dors von S. Vasuki,
• El ent­ren­a­mi­ento del cor­re­dor de ori­ent­a­ción vom spa­ni­schen Minis­te­rio de Edu­ca­ción,
• Por­tals and Cor­ri­dors: A Visio­nary Guide to Hyper­space Tra­vel mit einem Vor­wort von Terence McKenna,
• Cor­ri­dor of Uncer­tainty von Paul Hill,
• Para­nor­mal n12: Le cou­loir sans fin von Engle und schließ­lich
• 100+ Stairs and Cor­ri­dors aus der Reihe 100+ Tips, Ideas von Fer­nando de Haro und Omar Fuen­tes.

Letz­te­res hätte ich bes­ser nicht neu­gie­rig aus der Bücher­wand her­aus­ge­zo­gen, denn sie gibt unver­se­hens nach, stürzt zusam­men und begräbt mich unter sich.

Als ich mich aus all den Kor­ri­do­ren end­lich wie­der her­aus­ge­wursch­telt habe, beschließe ich (wo ich schon ein­mal hier bin) die her­un­ter­ge­fal­le­nen Bücher alpha­be­tisch nach Autoren zu ord­nen. (Viel­leicht könnte ich sogar, wenn ich schon dabei bin, jeweils eine Pas­sage her­aus­schrei­ben und im Inter­net – viel­leicht als täg­li­ches Blog – ver­öf­fent­li­chen?)

♫ Clone Cham­ber ♫

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49/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, und auf der Stelle ist mein Ärger über die angeb­lich über­zäh­lige Pizza ver­ges­sen, die die Leute mir ein­fach wie­der mit­ge­ge­ben und dann nicht mal Trink­geld gezahlt haben. Nach dem Ärger mit dem Kun­den in einem Ber­li­ner Hin­ter­haus fällt mein Blick zwei Eta­gen tie­fer im Trep­pen­flur auf ein Klin­gel­schild mit dem Namen »Cory d’Or«.

Könnte das der unbe­kannte Autor des obsku­ren Blogs Kor­ri­do­rium sein, von dem meine Frau so schwärmt? Kur­zer­hand klingle ich. Ein Sum­mer ertönt. Die Tür öff­net sich in einen lan­gen Flur, wie er für viele Ber­li­ner Alt­bau­woh­nun­gen typisch ist. »Nichts anrüh­ren!«, befiehlt mir eine mar­kige Stimme aus einem der angren­zen­den Zim­mer, ohne dass der Spre­cher sich zeigt.

Fast fällt mir die Piz­za­schach­tel aus der Hand. Ich starre sprach­los auf Tau­sende hand­be­schrie­be­ner Kar­tei­kar­ten, die hier an die Wände und an die Decke gepinnt und teil­weise auf dem Boden aus­ge­legt sind. Von vie­len span­nen sich far­bige Fäden zu ande­ren, so dass im Flur kaum ein Durch­kom­men ist – nicht ohne das fili­grane Geflecht zu zer­stö­ren jeden­falls. Es sieht aus wie eine regen­bo­gen­bunte Kunst­in­stal­la­tion. Fas­zi­niert ver­su­che ich, einige der Kar­tei­kar­ten zu lesen, doch da ertönt erneut die Stimme: »Legen Sie die Bücher auf den Entrée­kas­ten. Dort liegt das Geld für Sie.«

Cory muss mich mit jeman­dem ver­wech­seln, den er erwar­tet. Entrée­kas­ten? Ich ent­de­cke an der Wand eine Holz­ver­scha­lung mit meh­re­ren Anzei­gen hin­ter Glas, offen­bar eine ehe­ma­lige Ruf­an­lage für Dienst­bo­ten. Dar­auf liegt Geld. Viel Geld. Ich kann der Ver­su­chung nicht wider­ste­hen und ste­cke es ein. Has­tig lege ich die über­zäh­lige Pizza auf den Kas­ten, ziehe ich mich zurück, gerate in Panik, lasse die Tür offen­ste­hen, renne die Treppe hin­un­ter und schwinge mich has­tig auf mei­nen Motor­rol­ler …

Wie behäm­mert von mir! Was habe ich mir nur dabei gedacht?!

Natür­lich traute ich mich nicht mehr zurück, das Geld ist längst auf­ge­braucht, und irgend­wem von die­ser Begeg­nung zu erzäh­len, habe ich bis heute nie gewagt. Es ist wohl auch keine Ent­schul­di­gung, dass ich – mit einem Dok­tor in Astro­phy­sik und einem in Moral­phi­lo­so­phie – meine kleine Fami­lie müh­sam als Piz­za­bote ernäh­ren muss.

(per E‑Mail)

♫ nThe Hip­p­ar­cos Orbit (Astro­no­mers‘ Night­mare Mix)nnn ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, schau­dernd und vol­ler böser Vor­ah­nun­gen. Unzäh­lige Kor­ri­dore aus tau­sen­den Alp­träu­men kul­mi­nie­ren wie­der ein­mal zum ulti­ma­ti­ven Schre­cken für mich. Gleich werde ich, wenn die Nacht am dun­kels­ten und stills­ten ist, schrei­end und schweiß­nass erwa­chen, und meine Katze wird wie­der ein­mal miau­end Reiß­aus aus dem Bett neh­men. Ich werde bis zum Mor­gen wach­lie­gen und dann wie jeden Frei­tag mei­ner The­ra­peu­tin von dem haar­sträu­ben­den Grauen berich­ten, das – in düs­te­ren, gespens­ti­schen Kor­ri­do­ren – in den sie­ben Näch­ten zuvor über die Weih­nachts­tage hin­weg auf mich lau­erte.

Sie wird mir wohl wie­der raten, damit fort­zu­fah­ren, kleine Sto­rys dar­über nie­der­zu­schrei­ben, um mich von mei­nen Alp­träu­men zu befreien. Meine Sorge, dass diese Geschich­ten die nächt­li­chen Schre­cken über­haupt erst aus­lö­sen, teilt sie nicht.

♫ Sraf ♫

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63/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Groß­for­ma­tige Schwarz­weiß­fo­tos von Nas­hör­nern hän­gen an den Wän­den zwi­schen den Türen – Schnapp­schüsse mei­ner letz­ten Afri­ka­reise. Einen Augen­blick lang bleibe ich unschlüs­sig ste­hen. Was wollte ich hier noch? Nun, eigent­lich ist es gleich­gül­tig, wel­che der Türen im Kor­ri­dor ich wähle oder ob ich über­haupt wei­ter­gehe – zumin­dest für einen Anhän­ger der Viele-Wel­ten-Theo­rie wie mich, der davon aus­geht, dass sich durch jede Ent­schei­dung, die getrof­fen wird, so viele par­al­lele Wirk­lich­kei­ten bil­den, wie alter­na­tive Ent­schei­dun­gen mög­lich sind.
Jetzt weiß ich’s wie­der: Ich will in den Rauch­sa­lon – rechte Tür. Aber das gilt nur hier. Ein Alter Ego von mir in einer ande­ren, ansons­ten völ­lig iden­ti­schen Welt öff­net jetzt die linke Tür und betritt das Bil­lard­zim­mer. Eine wei­tere Ver­sion von mir läuft ein­fach wei­ter bis zur Tür in den Gar­ten, was ebenso eine neue Welt erschafft, die die­ser hier ansons­ten bis aufs i‑Tüpfelchen gleicht, wie sich auch eine par­al­lele Wirk­lich­keit von der mei­ni­gen abspal­tet durch den von uns, der ein­fach kehrt macht und wie­der zurück in die Küche geht, um sich da noch einen zwei­ten (oder drit­ten oder vier­ten …) Magen­bit­ter zu geneh­mi­gen.
Sie ver­ste­hen, wor­auf ich hin­aus­will?

Was immer ich mache – letzt­lich mache ich in Form unzäh­li­ger Inkar­na­tio­nen, die ebenso zahl­lose Par­al­lel­wel­ten bevöl­kern, alles. Allein eine banale Hand­lung wie das Betre­ten eines Kor­ri­dors kre­iert bereits eine Viel­zahl von Wel­ten. Und das ist keine phi­lo­so­phi­sche Spin­ne­rei, son­dern schlicht die Kon­se­quenz, die Phy­si­ker aus aus­ge­klü­gel­ten Expe­ri­men­ten zie­hen.

Irgendwo im Mul­ti­ver­sum hän­gen in die­sem Kor­ri­dor Farbfotos von Nas­hör­nern. Oder Fotos von Giraf­fen. Oder von Einhör­nern. Oder es sind alte Stumm­film­pla­kate.

Irgendwo bin ich ein Ein­bre­cher in die­sem Kor­ri­dor. Oder ein Besu­cher. Der Gerichts­voll­zie­her. Oder die Putz­frau.

Irgendwo toben meine Kin­der durch die Gänge. Gab es einen Bür­ger­krieg, und das Haus ist bis auf die Grund­mau­ern nie­der­ge­brannt. Liegt alles wie aus­ge­stor­ben da, weil eine Seu­che das Land ent­völ­kert hat. Fei­ern ich, meine Fami­lie und Freunde ein beschwing­tes Fest, weil ab heute auf die­sem Pla­ne­ten end­lich kein Mensch mehr hun­gern muss.

Schon ziem­lich irre, wel­che Hori­zonte sich da eröff­nen. Lei­der weiß ich das nur in der Theo­rie – mei­nem Gefühl nach leibt und lebt nur eine ein­zige Aus­gabe mei­ner selbst, näm­lich diese hier, und selbst da bin ich mir manch­mal nicht ganz sicher. Momen­tan bin ich näm­lich etwas unleid­lich wegen mei­ner Magen­ver­stim­mung, und da hilft es mir wenig, zu wis­sen, dass anderswo – uner­reich­bar, wenn auch genauso real wie Sie und ich – ein Par­al­lel­wel­ten-Alias von mir ver­liebt ist, Schmet­ter­linge im Bauch hat und die ganze Welt umar­men könnte. Um nur eine von ver­mut­lich Myria­den wei­te­rer Rea­li­tä­ten zu nen­nen …
Und wenn Sie jetzt glau­ben, dass es ange­sichts die­ser jede Vor­stel­lung spren­gen­den Aus­sich­ten doch völ­lig gleich­gül­tig wäre, wie man sich ent­schei­det oder auch nur, wie man sich fühlt: mit­nich­ten! Das hier ist allein meins, mein ganz eige­nes Ding, und kein wie auch immer gestal­te­tes Eben­bild von mir macht, wo auch immer, exakt diese Erfah­rung. Gut, mit einer Magen­ver­stim­mung habe ich gerade eine schlechte Karte gezo­gen. Aber das geht vor­bei. Wie steht es mit Ihnen?

Klar ist, was immer ich schreibe (und was immer Sie gerade lesen oder vor­ge­le­sen bekom­men): Letzt­lich schreibe ich in Gestalt einer par­al­le­len Aus­gabe mei­ner selbst auch irgendwo das Gegen­teil. Oder eine Ver­sion, die mit 140 Zei­chen aus­kommt. Oder viel­leicht sogar eine packende, emo­tio­na­lere, die die Her­zen mei­ner Lese­rin­nen höher schla­gen lässt und einen nam­haf­ten Hol­ly­wood­pro­du­zen­ten auf den Gedan­ken bringt, das müsse ein abend­fül­len­der Film wer­den.

Sie kön­nen also ganz beru­higt sein: Irgendwo im Mul­ti­ver­sum der Quan­ten­phy­si­ker gibt es eine Par­al­lel­welt, in der die­ser Text oder eine alter­na­tive Les- und Spiel­art davon tief in Ihrem Inne­ren etwas anrührt, das Sie dazu inspi­riert, diese, diese Welt auf Ihre ganz per­sön­li­che Weise zu gestal­ten und viel­leicht sogar zu einer bes­se­ren zu machen.

(Sie kön­nen mir glau­ben oder nicht. Das macht für mich und für Sie kei­nen Unter­schied, denn natür­lich trifft letzt­lich bei­des zu.)

♫ Cor­rispon­denza ♫

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71/398

»›Ich betrete den Kor­ri­dor‹ – warum die­ser Satz? Was macht ihn so beson­ders?« Ich saß in einem Wie­ner Kaf­fee­haus Cory d’Or gegen­über. Die Ant­wort auf meine E‑Mail-Anfrage war prompt ein­ge­trof­fen, und zu mei­ner Über­ra­schung musste ich für das Inter­view gar nicht nach Ber­lin oder in eine andere deut­sche Stadt rei­sen, son­dern konnte es gleich um die Ecke in mei­nem Lieb­lings-Café füh­ren. Die zweite Über­ra­schung war: Cory ist eine junge Frau. Natür­lich heißt Cory d’Or nicht wirk­lich so. Ihren wah­ren Namen ver­rät sie nicht. Anders als in ihrer elo­quen­ten Kurz­prosa, die manch­mal an Phan­tas­ti­schen Rea­lis­mus erin­nert, for­mu­liert Cory schwer­fäl­lig, sich selbst stän­dig ver­bes­sernd und in Wider­sprü­che ver­wi­ckelnd. Dabei habe ich mir echt schöne Fra­gen aus­ge­dacht: »Was willst du mit die­sem Blog errei­chen? Steckt eine bestimmte Absicht dahin­ter, oder ist es nur ein Spiel mit Wor­ten, Kon­no­ta­tio­nen, Topoi?« Sie ringt die Hände, fährt sich durchs Haar, sucht nach pas­sen­den Wor­ten. Ich frage tas­tend wei­ter: »Woher kom­men all diese Ideen? Gibt es reale Vor­bil­der für die Figu­ren, die immer wie­der auf­tau­chen?« Cory nickt, setzt an, schüt­telt den Kopf, beißt sich auf die Lip­pen. Bevor sie mir auch nur eine ver­wert­bare Ant­wort gege­ben hat, bricht sie das Inter­view ab und liest mir statt­des­sen, von leb­haf­ter Ges­tik beglei­tet, Pas­sa­gen aus dem Typo­skript ihres neuen Romans vor, dem sie den Arbeits­ti­tel Kein Kor­ri­dor, nir­gends gege­ben hat.

♫ The Unsound Com­mu­ni­qué ♫

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88/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, und sogleich stoße ich auf – wie soll ich es beschrei­ben? – ein Tuch aus gla­si­gem Frost, durch das die Sicht ver­schwimmt und Töne, wenn über­haupt, dann nur gedämpft hin­durch­drin­gen. Die hin­ter die­sem Schleier sit­zen – was ich ihnen zum Dik­tat, zur wort­ge­treuen Über­mitt­lung zuzu­ru­fen ver­su­che, brin­gen sie nur wider­wil­lig und man­ches Mal begriffs­stut­zig zu Papier.

Wie soll ich euch den Beweis nur zukom­men las­sen, solange dies die ein­zige Mög­lich­keit für mich ist, die Bot­schaft durch­zu­ge­ben? Ich kann unmög­lich wis­sen, wie viel ihr emp­fangt von dem, was ich euch sende. Wie nur kann ich euch über­zeu­gen? Mei­nen fort­wäh­ren­den Ver­su­chen ste­hen unsag­bare Schwie­rig­kei­ten ent­ge­gen, und die­ses Gefühl einer schreck­li­chen Macht­lo­sig­keit belas­tet mich schwer. Oh, es ist ein dunk­ler und grau­sa­mer Kor­ri­dor! Aber ich will, ich darf ein­fach nicht nach­las­sen in mei­nem Bemü­hen …

Myers