Korridorium

♫ The Levo­gyre ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Nor­bus Haus­boot riecht anders als sonst. Ich höre seine Stimme aus einem klei­nen Zim­mer, in dem ich noch nie gewe­sen bin: sei­nem Schlaf­zim­mer.

Norbu liegt im Bett, hus­tet erbärm­lich und sieht hun­de­elend aus. »Ein Infekt«, krächzt er, »komm mir bloß nicht zu nahe.« Um sein Bett herum sind Papier­ta­schen­tü­cher ver­streut.

»Kann ich was für dich tun?«, frage ich besorgt.

»Nee«, sagt er, »hab alles da.«

Neu­gie­rig sehe ich mich um. In Nor­bus Schlaf­zim­mer hatte ich immer seine Biblio­thek ver­mu­tet, all die Bücher, die er im Laufe sei­nes Lebens ange­sam­melt haben muss. Tat­säch­lich sehe ich auf dem Regal­bord über dem Bett nur ein ein­zi­ges Buch. Norbu folgt mei­nem Blick.

»Fin­ne­gans Wake«, meint er, »Erst­aus­gabe. Mehr brauch ich nicht.«

Ich nicke, aber viel­leicht reicht das nicht, um her­aus­zu­stel­len, dass ich weiß, wovon er redet, und füge an: »Ja, ein Roman, der eine ganze Biblio­thek ist. Joyce hat es irgend­wie geschafft, das Leben, das Uni­ver­sum und den gan­zen Rest da rein­zu­pa­cken. Ein Buch, das quasi alles ent­hält. Mehr braucht man nicht.«

Norbu sieht mich ein wenig schräg an. »Also mir«, sagt er, »geht’s bei dem Buch haupt­säch­lich darum, dass ich nur ein, zwei Zei­len lesen muss, und ich falle sofort in tie­fen Schlaf.«

»Aha«, sage ich, beiße mir auf die Lip­pen und ziehe meine Hand zurück, mit der ich das Buch neh­men und wahl­los irgendwo auf­schla­gen wollte, um dann nach einem kur­zen Blick hin­ein wis­send zu nicken. Da hab ich wohl etwas dane­ben­ge­grif­fen.

»Kein Buch kann den kom­plet­ten Kos­mos umfas­sen, das ist roman­ti­sie­ren­der Schwach­sinn.« Norbu muss hus­ten und bit­tet mich, uns einen Tee zu machen. Ich grummle zwar ein wenig, weil ich mich weder gern run­ter­bü­geln noch zum Haus­mäd­chen degra­die­ren lasse, aber schließ­lich ist Norbu krank, und ver­mut­lich meint er es nicht böse.

In der klei­nen Küche finde ich Kamil­len­tee, den ich auf­brühe und mit einem Stuhl als Tablett ins Schlaf­zim­mer trage, um mich zu mei­nem kran­ken Freund set­zen zu kön­nen. Ich gieße uns ein.

»Viel­leicht im Sinne eines Holo­gramms«, sage ich. Wäh­rend des Tee­ko­chens habe ich lange nach irgend­was gesucht, das ich Nor­bus Abfuhr ent­ge­gen­hal­ten kann. »Es ist alles da, nur weni­ger detail­reich.« Ich deute auf das Buch.

Norbu schüt­telt den Kopf. Er rückt hoch, schiebt sich das Kis­sen in den Rücken und lehnt sich mit dem Ober­kör­per an die Holz­wan­dung sei­nes Haus­boots. »Da lan­det man ganz schnell bei roman­ti­zis­ti­schen Welt­vor­stel­lun­gen. Frü­her war es die, Gott würde einem höchst­per­sön­lich dabei zuhö­ren, wenn man ihm seine Weih­nachts­wunsch­liste vor­liest. Heute muss die Quan­ten­phy­sik dafür her­hal­ten, dass jeder selbst der Schöp­fer sei­ner Wirk­lich­keit sein will.«

Norbu klingt belei­digt – so, als wolle er sich ganz oben für seine Erkäl­tung beschwe­ren. Und da nun mal nicht Gott an sei­nem Bett sitzt, son­dern ich, bekomme eben ich die Breit­seite ab.

Aber ich weiß mich zu weh­ren. »Hast nicht du selbst mal gesagt, das mensch­li­che Bewusst­sein sei der nächste uner­forschte Kon­ti­nent? Und was ist mit Yogis, die sich tage­lang begra­ben las­sen und wäh­rend­des­sen offen­sicht­lich ihre Atmung ein­stel­len, oder mit bud­dhis­ti­schen Mön­chen im Hima­laja, die sich nackt in den Schnee legen und nur mit der Kraft ihres Geis­tes einen leben­den Radia­tor aus sich machen?«

Norbu nickt lächelnd, aber ich meine, dabei in sei­nen rot­ge­äder­ten Augen den Schalk blit­zen zu sehen. »Ja, das möch­ten wir gern glau­ben: dass das mög­lich ist und dass der Geist die Mate­rie beherrscht.« Er stellt seine damp­fende Tasse neben den Joyce-Band auf das Regal­bord. »Warum gibt es nur anek­do­ti­sche Berichte dar­über und keine hand­fes­ten Beweise? Denk doch mal nach: Wenn es mög­lich wäre, sich nur von Licht zu ernäh­ren – wie Frau Jas­mu­heen oder das chi­ne­si­sche Bi Gu behaup­ten –, warum hat das die Evo­lu­tion noch nicht genutzt? Außer bei den Pflan­zen, meine ich. Aber die tan­ken bekannt­lich kein Prana, son­dern nut­zen Chlo­ro­phyll.« Norbu muss wie­der hus­ten, hebt aber dies­mal die Hand dabei, um mir zu signa­li­sie­ren, dass er mit sei­nem Gedan­ken­gang noch nicht zu Ende ist und ich ihm nicht dazwi­schen­re­den soll. Folg­sam warte ich ab.

»Oder«, fährt er schließ­lich mit einem Krat­zen in der Stimme fort, »wenn Tele­ki­nese mög­lich wäre, warum set­zen Tiere sie nicht ein? Genauso Tele­por­ta­tion. Oder Levi­ta­tion. Die Evo­lu­tion hatte Mil­li­ar­den Jahre Zeit dafür, den Wunsch nicht nur Vater der Gedan­ken, son­dern Beherr­scher der Rea­li­tät wer­den zu las­sen. Statt­des­sen lässt sie alles in Hand­ar­beit erle­di­gen. Oder halt per Ten­ta­kel, Flosse, Man­di­bel oder Reiß­zahn. Rich­tig?«

Jetzt hat er mich doch ein wenig ein­ge­schüch­tert. Ich nicke ver­dros­sen. Irgend­wie hatte ich uns beide immer als mutige Ent­de­cker eines neuen und kaum bekann­ten Kon­ti­nents gese­hen, als Pio­niere einer neuen Sicht auf den Men­schen, die end­gül­tig Schluss macht mit dem reduk­tio­nis­ti­schen Mythos, wir seien nur ein Uhr­werk, eine Maschine oder ein Com­pu­ter.

»Geist«, sagt Norbu, »ist nur eine Neben­er­schei­nung der Mate­rie und, wie man an bei­spiels­weise an Alz­hei­mer sieht, feh­ler­an­fäl­lig und flüch­tig. Die Selbst­be­weih­räu­che­rung, die er beson­ders in eso­te­ri­schen Krei­sen betreibt, ist nur das Wunsch­den­ken eines über­kom­ple­xen und unter­be­schäf­tig­ten Gehirns.«

Er blickt mich ant­wort­hei­schend an, und wie­der nicke ich grum­melnd.

»Könnte man mei­nen«, fügt er tro­cken an.

Ich schürze die Lip­pen und brumme zustim­mend, wenn auch wider­wil­lig – bis mir bewusst wird, dass er sich da gerade selbst in Frage gestellt hat. »Ist es etwa nicht so?«, frage ich hoff­nungs­voll.

Norbu schnäuzt sich geräusch­voll in ein Taschen­tuch. »Nicht, wenn das mensch­li­che Bewusst­sein eine Emer­genz der Evo­lu­tion dar­stellt, also etwas, das neu ent­steht, aber mehr ist als die Summe sei­ner Bestand­teile und neue Bedin­gun­gen und Fähig­kei­ten schafft, wie sie vor­her nicht abzu­se­hen waren. So, wie aus leb­lo­ser Mate­rie das Leben selbst her­vor­ge­gan­gen ist.«

»Aha. Also des­halb hat die Evo­lu­tion im Tier­reich keine prä­ko­gni­ti­ven Raub­tiere her­vor­ge­bracht, die die Jagd auf ein Opfer nur antre­ten, wenn sie genau wis­sen, dass sie erfolg­reich sein wird: Deren Gehirne waren noch nicht kom­plex genug dafür. In Gegen­satz, willst du sagen, zu unse­ren.«

»Na ja«, meint Norbu, »es gibt For­schun­gen, die nahe­le­gen, dass wir unbe­wusst Ereig­nisse vor­her­wis­sen kön­nen. Bei sol­chen näm­lich, die viele Men­schen auf der Erde beweg­ten, zeig­ten zum Bei­spiel Zufalls­ge­nera­to­ren Auf­fäl­lig­kei­ten. Und zwar schon, bevor das Ereig­nis über­haupt ein­trat.«

So, wie Norbu es sagt, klingt das nach einem »Aber«. Ich warte ab, und tat­säch­lich: »Aber ins­ge­samt sehe ich uns da auf der aller­un­ters­ten Stufe der Kom­pe­tenz.«

Dar­über hat­ten wir vor Jah­ren ein­mal gespro­chen. Ich fand die die Ein­tei­lung in vier Stu­fen damals sehr hilf­reich und habe sie mir gemerkt. Unten fängt sie an mit »unbe­wuss­ter Inkom­pe­tenz«.

Norbu nickt: »Nicht im Ent­fern­tes­ten wis­sen, dass man etwas nicht weiß oder kann.«

»Gefolgt von ›bewuss­ter Inkom­pe­tenz‹: Ich weiß, dass ich nichts weiß.«

»Genau. Dann erar­bei­tet man sich die ›bewusste Kom­pe­tenz‹ …«

»Die schließ­lich zu ›unbe­wuss­ter Kom­pe­tenz‹ wird, wie flüs­sig spre­chen kön­nen oder das Gleich­ge­wicht hal­ten und auf zwei Bei­nen gehen – ohne stän­dig drü­ber nach­den­ken zu müs­sen.«

Norbu nippt inzwi­schen wie­der an sei­nem Tee. Auch ich nehme einen Schluck. Eine Zeit­lang sagen wir nichts.

»Wir ste­hen ganz am Anfang«, sage ich schließ­lich nach­denk­lich, »aber einige ahnen schon den unent­deck­ten Kon­ti­nent am Hori­zont.«

»Land in Sicht!«, ruft Norbu, was aber einen kur­zen Hus­ten­an­fall zur Folge hat. Erneut hebt er die Hand, bis er wie­der etwas Ver­ständ­li­ches über die Lip­pen brin­gen kann. »Wobei die Frage ist, ob es den Kon­ti­nent schon gibt oder ob wir ihn nicht gerade kom­plett neu erträu­men.«

Es dau­ert ein paar Momente, bis mir zu Bewusst­sein kommt, was für Mög­lich­kei­ten er da gerade ange­spro­chen hat. Bei­des, das Fin­den und das Erfin­den, hätte unge­ahnte Kon­se­quen­zen dafür, wie die Welt beschaf­fen ist und was sie im Inners­ten zusam­men­hält. »Was glaubst du?«, frage ich gespannt.

»Ich glaube, ich muss jetzt eine Runde schla­fen.«

»Oh, okay«, sage ich und trinke has­tig mei­nen Tee aus. »Kann ich noch irgend­was für dich tun?«

Norbu schüt­telt lächelnd den Kopf, rutscht wie­der ganz unter seine Decke und rüt­telt sich das Kis­sen zurecht. »Der Blick ins Uni­ver­sum – und natür­lich beson­ders der in ein ganz neues Uni­ver­sum am Hori­zont – macht mich immer ganz müde«, mur­melt er. »Wegen der unge­heu­ren Chance und Ver­ant­wor­tung.« Und damit ist er ein­ge­schla­fen.

Ich mache die Tür zum Haus­boot leise hin­ter mir zu. »Chance und Ver­ant­wor­tung!« Als ich mich auf mein Fahr­rad schwinge, fühle ich mich inspi­riert und vol­ler Taten­drang, weiß aber lei­der gar nicht, wozu genau.

Emer­genz: