Korridorium

♫ Acci­den­tal Break ♫

9/398

Ovj nrz­trzr frm Lpttofpr. (Upps, dane­ben­ge­hauen.)

♫ Hyp­no­tic Attic ♫

10/398

Ich betrete den Kor­ri­dor und öffne die Tür zum Wohn­zim­mer. Aller­dings ist in die­sem Zim­mer nichts wirk­lich das, was es zu sein scheint.

Die Tür zum Bei­spiel ist in Wirk­lich­keit ein Buch, das mit Schnee­män­ner tau­gen sel­ten zum Ziga­ret­ten­an­zün­den beti­telt ist. Der Ses­sel ist eine Poli­tesse mit Namen Edna Gierke. Der andere Ses­sel ist ein Stuhl, der jedoch von der Fami­lie immer ›der Hocker‹ genannt wird. Die Stand­uhr ist eine Vitrine für die Algen­schnit­zel­samm­lung des Patri­ar­chen Was­muth, der aus­sieht wie ein Lam­pen­schirm, tat­säch­lich jedoch der Tep­pich des Rau­mes ist.

Das Kla­vier ist streng­ge­nom­men ein Spi­nett der Firma Gell­wie­sen, die inzwi­schen in den USA unter dem Namen Bel­low­me­a­dow bekannt gewor­den ist für ihre exqui­si­ten Bis­quits. Die blaue Wand­farbe ist der Geruch von gekoch­tem Weiß­kohl, das Gemälde an der Wand ist ein Foto, das Mirna und Kätz­chen zeigt und den Titel Frauen und Kat­zen zuerst trägt. Hab ich was ver­ges­sen? Ja, der Mann, der ver­lo­ren im Zim­mer steht, ist in der Tat der Gerichts­voll­zie­her, er heißt aller­dings Her­bert Brünn­chen und ist durch den Licht­schal­ter her­ein­ge­kom­men, bei dem es sich um die Durch­rei­che zur Küche han­delt.

Das Wohn­zim­mer selbst, um auch das noch zu erwäh­nen, scheint zwar ein umbau­ter Raum zu sein, ist aber in Wahr­heit ein Zei­tungs­ar­ti­kel mit der rei­ße­ri­schen Schlag­zeile ›Ganz Schwa­bin­gen tri­chi­nen­ver­seucht?‹

♫ Push’em Up! (Year of the Goat Mix) ♫

33/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, den die Set-Desi­gner plas­tik­bunt auf der Show­bühne errich­tet haben, im hei­ßen Licht der Schein­wer­fer. Das Stu­dio­pu­bli­kum hält den Atem an. Dabei ist es wie immer: Hin­ter einer der Türen eine Luxus­li­mou­sine – und hin­ter allen ande­ren jeweils eine Ziege. Und wie immer öff­net der Show­mas­ter, wenn ich meine Wahl getrof­fen habe, eine der ande­ren Türen, und wie immer befin­det sich eine Ziege dahin­ter. Ob ich meine Wahl nun noch ein­mal über­denke oder dar­auf beharre: Den Haupt­preis zu erwi­schen schaffe ich natür­lich trotz­dem wie immer nicht.

Ich will ja nicht meckern, aber: Was soll ich nur mit all den Zie­gen?

♫ Toad Lickers‘ Dream ♫

84/398

Ich trete in den Kor­ri­dor,

(Auf viel­fa­chen Leser­wunsch hin …)

und gleich dringt mir Geplärr ans Ohr.

(… habe ich mich dazu ent­schlos­sen, …)

Nach kur­zer Ana­lyse

(… die anspruchs­vol­len, oft her­me­ti­schen Texte mei­nes Blogs …)

tipp ich auf Gemüse:

(… mit einem klei­nen Non­sens-Lime­rick auf­zu­lo­ckern.)

Da probt im Flur ein Por­ree-Chor.

♫ Change of Hand, Sleight of Mind ♫

85/398

»Ich betrete den Kor­ri­dor« läuft – ähn­lich wie sich im Zeit­raf­fer am Him­mel Wol­ken bil­den und wie­der auf­lö­sen – als Text­in­sert durchs Bild, als DER GAUKLER (schlich­tes rotes Gewand mit brei­tem schwar­zen Stoff­gür­tel, dazu ein schwar­zer Hut auf dem Kopf) einen kli­nisch wei­ßen, über­strah­len­den Kran­ken­haus­kor­ri­dor betritt. Er dreht sich in die Kamera.

DER GAUKLER

Vil meynen syn vff rech­tem weg,
die doch ver­jr­ren an dem stæg,
der zů dem woren leben fűrt.

Er geht wei­ter. Die Türen an den Sei­ten öff­nen sich: Zu Zir­kus­mu­sik prä­sen­tie­ren ihm auf Samt­kis­sen VIER LEICHTBEKLEIDETE GOGO-GIRLS Dinge wie

• (auf einem bei­gen Kis­sen) einen Schnul­ler,
• (auf einem pur­pur­nen) ein Tjurunga,
• (auf einem roten) eine Maschi­nen­pis­tole,
• (auf einem blauen) einen gol­de­nen Lor­beer­kranz.

Der Gauk­ler wirft jeweils einen kur­zen Blick auf die ver­lo­cken­den Ange­bote, lässt sie dann aber schul­ter­zu­ckend links lie­gen. Erst jetzt ist zu erken­nen, dass er am Gür­tel einen Bast­korb trägt, aus des­sen Öff­nung vor­wit­zig EINE KLEINE EULE her­aus­schaut. Im Gehen in die Kamera:

DER GAUKLER

Wol dem, der vff dem weg nit jrrt,
wann er jn schon ergrif­fen hat,
ann offt der neben weg ab gat.

Wei­tere Türen schwin­gen neben dem Gauk­ler auf, VIER WEITERE GOGO-GIRLS (oder sind es die­sel­ben?) prä­sen­tie­ren

• (auf einem oran­ge­nen Samt­kis­sen) eine Spie­le­kon­sole,
• (auf einem grü­nen) die Charta der Men­schen­rechte,
• (auf einem gel­ben) einen Elfen­bein­turm und
• (auf einem tür­ki­sen) das Glas­per­len­spiel aus Hes­ses gleich­na­mi­gen Roman.

Am Ende erwar­tet den Gauk­ler ein koral­len­far­be­ner Vor­hang, den er zur Seite schiebt …

DER GAUKLER

(lächelnd)

Ich vœrcht, es kumen bald die tag,
das man me nuwer mær werd jnn,
dann vns gefall vnd syg zű synn.

… und dann dahin­ter ver­schwin­det.

♫ The Bra­zen Bran­ches of Remem­brance ♫

122/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, und, ja, ich werde auch den nächs­ten Schritt tun und den Hör­saal betre­ten. Aber, Leute, freut euch nicht zu früh. Wenn ich auch heute hier das Wort ergreife und gewis­ser­ma­ßen unver­hofft das lange, lange Schwei­gen bre­che: Nicht der Sur­rea­lis­mus ist mein Thema, die Liebe nicht und auch nicht der Tod. David Gas­coyne hat ein­mal geschrie­ben – ich zitiere es hof­fent­lich eini­ger­ma­ßen kor­rekt aus dem Gedächt­nis: »Die vol­len Brüste«, nein, bei­nahe, tat­säch­lich heißt es nur: »Die Brüste der Ewig­keit erwar­ten meine zärt­li­chen Hände.« Aber auch die Ewig­keit wird nicht mein Thema sein, genauso wenig wie die Jugend die Schön­heit die Mühle oder das geheime Wort …

Ja, die Gazet­ten schrei­ben es immer wie­der und las­sen mich selbst kaum noch groß daran zwei­feln: dass man mich einst »der Tiger« nannte. »Ozean der Stille« hätte mir fast bes­ser gefal­len – meine Angriffe waren zwar Explo­sio­nen, aber unmaß­geb­lich, denn sie soll­ten ein­zig­ar­tig blei­ben. Wenigs­tens ist auch die Liebe nicht mein Thema, und dies nicht von unge­fähr.

Ich glaube, ich sollte mei­nen Ent­schluss, zu euch zu spre­chen, bedau­ern, denn mich deucht, allein der Ver­such muss zum Schei­tern ver­ur­teilt sein. Ich leugne nicht, dass der Höl­len­stein sei­nem Namen gemäß wahr­schein­lich stark ätzt, aber er heilt nicht.

Oft muss ich an den Satz von Gas­coyne den­ken, »die Brüste der Ewig­keit«, ein pral­les Bild, jedoch viel­leicht ver­fehlt. Er will hier aus einem Schuss zwei Tref­fer machen, kal­ku­liert jedoch nach mei­ner Ein­sicht nicht mit ein, dass das Wesen der Dauer am Ende das Schwei­gen in Andacht ist. Die üppige Blon­dine da vorn mit dem Wort »Nir­vana« auf ihrem T‑Shirt hat das, wenn man will, begrif­fen, aber wer von euch »1984« auf die Tafel geschrie­ben hat – soviel ist mir bewusst –, hätte bes­ser daran getan, »Kil­roy was here« oder ein­fach nur seine lange Nase drauf­zu­schmie­ren. Wie ich mich erin­nere, aller­dings mit Ein­schrän­kung gespro­chen, denn Erin­ne­run­gen sind trü­ge­risch, was wie­derum davon ablenkt, dass auch die Vor­stel­lung, die wir uns von der Gegen­wart machen, so trü­ge­risch ist wie ein Mär­chen, das wir uns selbst erzäh­len … Aber ich schweife ab.

Hatte ich mir nicht fest vor­ge­nom­men, ich werde nicht irren? Jetzt schwebt es mir so vor, als ent­wickle sich diese Vor­le­sung zu einer Art von Beichte. Doch eine sol­che ist – mit Aus­nahme von Mono­lo­gen, wie sie Böse­wichte am Ende von Kri­mi­nal­ge­schich­ten vor­tra­gen, um den Lesern zu erklä­ren, warum sie was und wie genau sie es taten – ohne Zwei­fel nicht nur über­flüs­sig, son­dern rich­tig­ge­hend hoch­not­pein­lich. Ich möchte sagen – aber was möchte ich sagen, und nicht ein­fach nur dahin­re­den, son­dern man könnte sagen: her­ab­ru­fen, her­auf­be­schwö­ren, was ist mein Thema? Dass ein sol­ches Thema nur ein Aus­schnitt sein kann, und jeder Aus­schnitt der Wirk­lich­keit, wie man zu sagen pflegt, nicht gerecht wird?

Keine Sorge, ich rede nicht mehr lange, das Spre­chen strengt mich an, und einige von euch mit­schrei­ben zu sehen, bedrückt mich. So viele Feh­ler wer­den gemacht, und sie auf diese Weise noch zu ver­viel­fäl­ti­gen erscheint mir – warum soll ich es nicht geste­hen? – wie eine unbe­ab­sich­tigte gro­teske Par­odie von etwas, das an sich schon absurd ist. Oder, wie ich es nen­nen will: Es ist eine Unsin­nig­keit zwei­ter Ord­nung.

Kann etwa die Nacht, wenn ich die Zei­ten nicht ver­wechsle, der Tages­ord­nung eins aus­wi­schen? Ich erin­nere mich nun. Der fre­che Zwi­schen­ruf – war es nicht Brau­lio Are­nas, den ich gerade eben noch irgendwo in der vier­ten Reihe sit­zen sah? – führt auf eine fal­sche Fährte. »Der Abschied« muss es hei­ßen! Das ist das Thema, das ist der Anlass, das ist, wenn es irgend­ei­nen sitt­li­chen Nähe­rungs­wert gibt, der sprin­gende Punkt.

Vier­und­zwan­zig Jahre ist es her. Ich ent­sinne mich. Es steht mir wie­der vor Augen: der Ver­such damals, noch ein­mal ganz von vorn anzu­fan­gen. »Ich betrete den Kor­ri­dor, um die Damen von einst­mals auf­zu­su­chen« schrieb ich, und Sie mögen das sur­rea­lis­tisch oder her­me­tisch oder sonst ein­fach nur ver­fehlt fin­den, aber mir erschien es zu die­sem Zeit­punkt ein wirk­lich lebens­ent­schei­den­der Schritt zu sein, und ich setzte drei Punkte dahin­ter. Wie man mir sagt, regt alles, was man weg­lässt, den mensch­li­chen Geist dazu an, sich die Aus­las­sung bild­haft aus­zu­ma­len, und man denke nicht, dies ginge dem­je­ni­gen, dem diese Aus­las­sung zu ver­dan­ken ist, anders. Mög­li­cher­weise aus die­sem Grund schie­nen mir die drei Punkte nicht zu rei­chen, und ich setzte wie von Sin­nen immer mehr von ihnen, in immer grö­ße­ren Abstän­den, und als ich nach acht­zehn Punk­ten am Ende der Seite ange­langt war, war mir, wie man sich leicht vor­stel­len kann, nicht nur die Sinn­lo­sig­keit all des­sen auf­ge­gan­gen, son­dern zudem klar­ge­wor­den, dass ich nie­mals wie­der spre­chen, geschweige denn etwas von der Kan­zel herab ver­kün­den würde.

Ich hatte – um die­ses zuge­ge­ben alte und, auch dies gebe man mir zu: lieb­ge­won­nene Bild zu ver­wen­den – die Durch­que­rung des Spie­gels (und genau das ist auch der Spie­gel, den ich, man ver­zeihe mir, euch allen hier vor­hal­ten würde, sähe ich mich dazu in der Lage) hatte also die Durch­que­rung des Spie­gels voll­bracht, hatte alle The­men und Dra­men, all die ver­geb­li­chen Worte und Beschwö­run­gen hin­ter mir gelas­sen und schaute nun, ganz auf­rich­tig gespro­chen und ohne Umschweife gesagt, gera­dezu gelas­sen auf das, was da greif­bar, aber buch­stäb­lich jeder Beschrei­bung spot­tend, vor mir lag.

Und so schwieg ich, von einem Augen­blick auf den ande­ren, unver­se­hens, war mit einem Mal, das Kind bei sei­nem Namen genannt, sprach­los gewor­den. Ich schwieg, wie ich es jetzt – nach die­sen nutz­lo­sen und (trotz der gan­zen, ver­zeiht den der­ben Aus­druck, Pla­cke­rei mei­ner­seits) ver­mut­lich mehr als feh­ler­haf­ten und unver­ständ­li­chen Erklä­run­gen – wie­der tun werde, end­gül­tig und für immer.

(Ver­hal­te­ner Applaus, ein­zelne Bra­vo­rufe)

♫ Ritmi mono­vo­ca­lici ♫

132/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, den meine Kame­ra­den durch die fet­ten Bände von Dou­glas Hof­stad­ter gefres­sen haben. Sie haben eine Stelle ent­deckt, in der die sonetti mono­vo­ca­lici Gui­seppe Varal­dos zitiert wer­den. End­lich wie­der satt­fres­sen!

Im Roman Anton Voyls Fort­gang, der auch in sei­ner deut­schen Über­set­zung kein ein­zi­ges E ent­hält, bin ich letzt­hin näm­lich inmit­ten rauer Men­gen Zel­lu­lo­se­mehls stark abge­ma­gert – bis mir end­lich klar­wurde, dass ich für mein leib­li­ches Wohl offen­bar drin­gend E’s benö­tige und andere Vokale offen­bar nicht ver­stoff­wech­seln kann.

Nun gibt es hier, dank mei­ner Bücher­wurm-Kum­pane, ein ech­tes Fest­essen für mich: Varaldo hat näm­lich seine Nach­er­zäh­lung von Dan­tes Inferno in Sonett­form sozu­sa­gen mit Vit­amin E voll­ge­pumpt!

Er, Exzel­lenz, den Ken­ner gerne Legende nen­nen

(der beste, der je lesens­werte Verse gesetzt),

ent­deckt, ver­steckte Erd­fes­ten betre­tend, ent­setzt

den Schre­cken der Helle, ver­hee­ren­des Bren­nen.

Etc., endet Genre-ent­spre­chend erhe­bend:

… seh­nend fern seg­nende Sterne erken­nen.

Mmh, echt lecker!

♫ Hiimori/Windhorse ♫

143/398

Ich betrete den Kor­ri­dor, oder bes­ser: Ich will ihn betre­ten, doch an der Schlaf­zim­mer­tür hängt innen ein Schild, auf dem mit gro­ßen Buch­sta­ben steht: »Die­ser Kor­ri­dor streikt.«

Oha. Mein Kor­ri­dor streikt? Heißt das, ich komme nicht vom Schlaf­zim­mer ins Bad? Unschlüs­sig bleibe ich ste­hen, die Hand auf der Klinke. Eigent­lich bin ich spät dran. Regie­rungs­ge­schäfte war­ten auf mich. Ande­rer­seits kommt mir zu Bewusst­sein, dass Kor­ri­dore tat­säch­lich kaum Wert­schät­zung und Respekt erfah­ren – von mir genauso wenig wie von ande­ren. Dabei spie­len sie eine wich­tige Rolle. Ohne Kor­ri­dore würde vie­les in unse­rem Land nicht mehr funk­tio­nie­ren. Die Wirt­schaft, die Medien, der ganze Dienst­leis­tungs­sek­tor, die Indus­trie: Sie alle wür­den ohne Kor­ri­dore zum Erlie­gen kom­men oder zumin­dest emp­find­lich gestört wer­den.

Aber dankt es ihnen jemand? Nein. Es gibt nicht ein­mal ein Denk­mal für Kor­ri­dore. Dies muss sich drin­gend ändern, und ich bin der Mann, der es durch­zu­set­zen und für sich und die Par­tei nutz­brin­gend aus­zu­schlach­ten weiß! So ist allen gehol­fen. Ich sehe mich schon zu den Klän­gen einer Blas­ka­pelle das Kunst­werk ent­hül­len.

Hm, jetzt strei­ken sie also. Ich über­lege, ob der Streik der Kor­ri­dore viel­leicht um sich grei­fen könnte. Strei­ken dem­nächst die Fens­ter, die Türen, die Dächer über unse­ren Köp­fen? Aber diese genie­ßen weit grö­ßere Auf­merk­sam­keit: Man spricht davon, dass die Augen die Fens­ter zur Seele sind und schmeißt das Geld zum Fens­ter hin­aus. Man kann Tür an Tür woh­nen oder eine Poli­tik der offe­nen Tür betrei­ben. Man kriegt manch­mal eins aufs Dach oder bringt ein Gesetz unter Dach und Fach. Aber ein Kor­ri­dor? Wann habe ich zuletzt das Wort Kor­ri­dor in den Mund genom­men? Stimmt. Die haben wirk­lich allen Grund zu strei­ken.

Doch was heißt es kon­kret, dass mein Kor­ri­dor streikt? Ist er nicht zum Dienst ange­tre­ten? Ver­wei­gert er viel­leicht nur sei­nen Dienst oder beschränkt sich auf den Dienst nach Vor­schrift? Ist es ein Bum­mel­streik? Und gilt das für alle Kor­ri­dore der Stadt, im Land, in Europa? Gibt es Aus­sper­run­gen? Streik­bre­cher? Ist der Streik – hof­fent­lich – befris­tet? Und was sind die For­de­run­gen der Kor­ri­dore?

Ich hege die Hoff­nung, dass sich mir all diese Fra­gen beant­wor­ten, wenn ich die Tür öffne. Also drü­cke ich die Klinke her­un­ter, leise, weil meine Frau noch schläft und ich sie nicht wecken will.

Dahin­ter: der Kor­ri­dor. Er sieht fried­lich aus, als sei nichts gesche­hen, und es gibt keine wei­te­ren Anzei­chen für einen Streik. Vor­sich­tig setze ich mei­nen Fuß auf den Boden des Kor­ri­dors. Er fühlt sich an wie immer. Auch den zwei­ten Fuß setze ich dar­auf. Ich stehe sicher.

Soll ich den Kor­ri­dor anspre­chen? Nach sei­nen For­de­run­gen fra­gen? Oder ihm ein­fach erst ein­mal meine Hoch­ach­tung zol­len und mich für seine lang­jäh­ri­gen erge­be­nen Dienste bedan­ken, um für den aus­sichts­rei­chen Ver­hand­lungs­ver­lauf gleich zu Anfang eine gute Stim­mung zu erzeu­gen?

Ich höre ein Kichern. Der Kor­ri­dor kichert?!

Nein, es sind die Zwil­linge. »April, April!«, rufen meine Söhne fröh­lich, kom­men aus ihrem Zim­mer geschos­sen und tan­zen in ihren Schlaf­an­zü­gen um mich herum. Nun, da haben sie mich ja gehö­rig ins Bocks­horn gejagt. Ich schüttle sie ab und schließe die Bade­zim­mer­tür hin­ter mir.

Viel­leicht, über­lege ich beim Zäh­ne­put­zen, sollte ich die Idee mit dem Denk­mal bei der Che­fin anre­gen. Sie ist eigent­lich gar nicht mal so schlecht. Kor­ri­dore wer­den hier­zu­lande wirk­lich sträf­lich miss­ach­tet.

♫ Blow­fish ♫

150/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. Zwar habe ich gerade die Snooze-Taste mei­nes Weckers betä­tigt, aber lei­der drückt mir die Blase. Auf dem Klo fällt mir ein, dass ich heute Nacht einen Traum hatte, der einer Offen­ba­rung glich. Ein Mann in einer oran­gen Robe und mit einer Art Mitra auf dem Kopf flüs­terte mir einen Satz ins Ohr, eine Sen­tenz, die mir die Augen öff­nete über den Zustand unse­rer Welt, über alle Pro­bleme, an denen wir der­zeit her­um­la­bo­rie­ren, und über die unge­heure Chance, die sich uns gerade jetzt bie­ten würde – wenn wir nicht zu betriebs­blind wären, sie zu erken­nen. Es waren vier Wör­ter, das weiß ich noch, und sie waren gereimt: vier Wör­ter von einer unver­gleich­li­chen Spreng­kraft, eine Sen­tenz, die eine neue Ära der Mensch­heits­ge­schichte, eine neue Kul­tur­stufe ein­läu­ten würde.

Es ging um die Extreme mög­li­cher mensch­li­cher Lebens­ent­würfe, das weiß ich noch, und um die gesamte Spann­weite mensch­li­cher Aus­drucks­mög­lich­kei­ten in der Welt.

Zum Glück – fällt mir zu mei­ner Erleich­te­rung ein – war ich so geis­tes­ge­gen­wär­tig, mir die vier epo­cha­len Worte bei einem kur­zen Erwa­chen heute Nacht zu notie­ren, da ich schon ahnte, sie bis zum Mor­gen wie­der ver­ges­sen zu haben.

Vol­ler Span­nung eile ich zurück ins Schlaf­zim­mer und finde den Zet­tel auf dem Boden neben dem Bett, und in Groß­buch­sta­ben ste­hen sie da, die vier revo­lu­tio­nä­ren Wör­ter, Her­mes Tris­me­gis­tos’ »Wie oben so unten«, Nietz­sches »Gott ist tot« oder Mar­tin Luther Kings »I have a dream« min­des­tens eben­bür­tig.

Aber wie das so ist im Traum. Ich hätte es mir den­ken kön­nen. Wir sind da nicht ganz auf der Höhe, son­dern besit­zen oft ein kind­li­ches und nai­ves Gemüt, das sich für Dinge begeis­tert, die uns im Wachen nicht ein­mal ein müdes Lächeln abrin­gen wür­den.

Ich muss Sie also ent­täu­schen.

Die Sen­tenz ist nicht gereimt.

Ansons­ten … Na, lesen Sie selbst, ob das diese gewal­tige Erkennt­nis­kraft birgt, die ich darin gespürt hatte, ob es das begriff­li­che Juwel ist, das unsere Zeit beschreibt, ana­ly­siert, kri­ti­siert und gleich­zei­tig einen prak­ti­ka­blen Lösungs­vor­schlag für den gan­zen Unbill beinhal­tet, den wir im Laufe unse­rer Geschichte her­auf­be­schwo­ren haben, und das in die­sen nur vier Wör­tern: »Papst piepst, Plebs pupst.«

♫ Trust Me Not ♫

169/398

Ich betrete den Kor­ri­dor. (Glau­ben Sie ihm nicht, er ist Kre­ter.) Ich habe mein Elek­tro­werk­zeug dabei und soll hier neue Steck­do­sen set­zen. (Alles gelo­gen: In der mathe­ma­ti­schen und phi­lo­so­phi­schen Logik steht der Kre­ter für jeman­den, der nie die Wahr­heit sagt.) Am Ende des Kor­ri­dors sind zwei Türen mit auf­fal­len­den Tür­klop­fern. (Das Lügen ist bei den Kre­tern patho­lo­gisch, und ver­mut­lich kön­nen sie nichts dafür.) Sie haben Gesich­ter und kön­nen reden. (Die Frage ist, ob zuerst die Logik da war und sich die Kre­ter dem Lemma not­ge­drun­gen ange­passt haben, oder ob die Logi­ker sich diese noto­ri­sche Eigen­schaft der Kre­ter für ihre Zwe­cke zunutze gemacht haben.) Aber der eine nuschelt. (Schon Pau­lus schreibt im Neuen Tes­ta­ment: »Einer von ihnen hat gesagt, ihr eige­ner Pro­phet: Kre­ter sind immer Lüg­ner.«) Ach, was inter­es­sie­ren mich auch die Tür­klop­fer? Ich soll ja nur die Steck­do­sen erneu­ern. (Womit er Sie ver­mut­lich dreist ange­lo­gen hat.)