Korridorium

♫ Gömul speki ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Die­ser schmale Gang zum ehe­ma­li­gen Koh­len­kel­ler ist der Ort, an dem ich meine klei­nen Lebens­weis­hei­ten zu Papier bringe. Es riecht hier muf­fig und ist eng, schmuck­los und dämm­rig, aber aus irgend­ei­nem uner­find­li­chen Grund über­fällt mich hier in schö­ner Regel­mä­ßig­keit die Inspi­ra­tion. Es ist fast, als würde eine fremde, wei­sere Hand meine Feder füh­ren. Ich habe mir einen alten höl­zer­nen Büro­stuhl mit Rol­len in die Ecke neben den spinn­we­ben­ver­han­ge­nen Holz­ver­schlag gestellt – und eine Kerze auf einen schma­len, stei­ner­nen Vor­sprung an der Wand, der von einer Reihe klei­ner, rät­sel­haf­ter Löcher durch­bro­chen ist, die mög­li­cher­weise ein­mal der Auf­hän­gung von Werk­zeu­gen, Feti­schen oder Fol­ter­ge­rä­ten gedient haben mögen. Hier lie­gen Notiz­buch und Feder­hal­ter bereit, hier schreibe ich – begin­nend mit dem Drei­vier­tel­stun­den­schlag der Stand­uhr, der aus den Bie­der­meier-Räum­lich­kei­ten dar­über dumpf zu mir her­un­ter­dringt – meine Gedan­ken nie­der, das Büch­lein auf die Knie gelegt, um pünkt­lich zum Ein­uhr­schlag meine Feder fal­len­zu­las­sen, die Kerze wie­der aus­zu­bla­sen, die Stiege hin­auf­zu­ge­hen und mich dann ohne wei­tere Umschweife zu Bett zu bege­ben.