Korridorium

♫ Kor­sa­ren­stück ♫

---

92/398

Ich betrete den Kor­ri­dor um Punkt elf. Nicole kommt gerade den Gang run­ter. Es ist unser Ritual: um elf zum Rau­cher­bal­kon, nur wir beide, und eine Ziga­rette lang welt­be­we­gende Gesprä­che füh­ren, um dann wie­der in unsere jewei­li­gen Büros zu ver­schwin­den.

»Wie läuft’s?«, frage ich sie, wäh­rend ich mir schon eine Ziga­rette aus der Packung hole. Sie raucht Selbst­ge­drehte.

»Wenn doch nur schon Wochen­ende wäre«, seufzt sie.

»Damit liegst du mir schon seit Mon­tag in den Ohren. Aber recht hast du natür­lich. Was hast’nn vor? Ein Date?«, frage ich lau­ernd.

Der kleine Rau­cher­bal­kon ist besetzt. Ein Unding! Jeder im Amt weiß, dass er um elf uns bei­den gehört. Tat­säch­lich räumt der Kerl auch sofort die Stel­lung. Es ist der Tech­ni­ker, der für die Kopie­rer zustän­dig ist.

»Süßer Hin­tern«, sage ich schmel­zen­den Bli­ckes, als er um die nächste Ecke des Kor­ri­dors ver­schwun­den ist.

»Viel zu jung und unbe­darft.«

»Für dich viel­leicht. Du bist ja auch zwan­zig Jahre älter als ich.«

Nicole stöhnt: »Erin­nere mich bloß nicht daran. Dir ste­hen noch alle Typ…, äh, Türen offen. Bei mir ist der Zug abge­fah­ren. Alle guten Män­ner sind ver­ge­ben.«

»Ach was, der Rich­tige kommt schon noch.«

»Sagt mir meine Mut­ter auch, seit einem gefühl­ten hal­ben Jahr­hun­dert.«

Wir lachen und zie­hen an unse­ren Ziga­ret­ten. Män­ner. Unser Lieb­lings­thema Num­mer eins.

»Hast du eigent­lich schon gebucht?«, frage ich sie. Urlaub. Unser Lieb­lings­thema Num­mer zwei.

»Zwei Wochen Appa­la­chian Trail. Den Frust und ein paar Pfunde run­ter­wan­dern.«

»Das klingt aber nicht nach Vier-Sterne-Hotel …«

Nicole grinst: »Eher Null-Sterne. Es ist wie bei den Schne­cken. Du wan­derst mit dei­nem Haus auf dem Rücken.«

»Haus auf dem Rücken?« Ich seh wohl ein wenig ver­dat­tert aus, denn Nicole lacht. »Na, das Zelt natür­lich.«

»Und da willst du einen Ami-Mil­lio­när ken­nen­ler­nen?«

»Wieso Mil­lio­när? Auf Geld kommt’s mir nicht an. Die Phase ist vor­bei. Es muss ein Aben­teu­rer sein, ein Pirat oder so.«

Ich ver­drehe die Augen: »So ’ne Schwuch­tel aus der Kari­bik?«

Nicole muss wie­der lachen. Es ist zu süß, wenn sie gluckst und es sie am gan­zen Leib schüt­telt. »Nee«, sagt sie, als sie wie­der zu Atem gekom­men ist, »einer, der sich was traut.«

»Aha«, sage ich ohne rechte Über­zeu­gung.

»An mich ran zum Bei­spiel.« Es dau­ert einen Moment, bis ich’s kapiert habe, und dann gackern wir wie­der. »Glaubst du eigent­lich«, fragt sie mich dann, »an Liebe auf den ers­ten Blick?«

»Klar«, sage ich, »hab ich schon erlebt. Schon mehr­fach.«

»Was?« Nicole scheint ver­blüfft.

»Kel­lan Lutz«, sage ich. Nicole run­zelt die Stirn und schüt­telt den Kopf: nie gehört. »Twi­light«, setze ich nach, und dann noch mal mit »Bis(s) zum Mor­gen­grauen.« Nicole reißt ent­setzt die Augen auf. Bevor sie etwas sagen kann, schlage ich ihr »Jörn Schlön­voigt« um die Ohren. Wie­der wirkt sie über­rascht: »Aha. Hast du mir da was ver­schwie­gen? Das klingt eher wie ein Typ dei­ner Preis­klasse …«

Ich rümpfe kurz die Nase, um ihr zu signa­li­sie­ren, dass sie sich das mit der Preis­klasse spa­ren kann und ich mich Kel­lan Lutz durch­aus gewach­sen fühle, und erkläre: »GZSZ.« Nicole fällt alles aus dem Gesicht. Das war’s wert. Wir lachen.

»Ich red doch nicht von irgend­wel­chen Schau­spie­lern, Lisa«, gibt sie zu Pro­to­koll, »und nicht vom Star­ren auf eine Lein­wand oder vom Glot­zen in die Glotze …«

»Er singt auch«, unter­bre­che ich sie.

Nicole ächzt. Noch schlim­mer! »Ich red davon, dass du zufäl­lig irgendwo, für einen Moment nur, einem frem­den Mann gegen­über­stehst, und es funkt. Und zwar so gewal­tig, dass dir sämt­li­che Siche­run­gen durch­bren­nen, und ihm auch!«

»Soll pas­sie­ren, ja«, sage ich, als mich Nicole ant­wort­hei­schend ansieht, »warum fragst du? Ist es dir schon mal so ergan­gen?«

Nicole nickt. »Das war im Kino­foyer. Ich war betrun­ken, um nicht zu sagen ziem­lich dicht«, meint sie und grinst. Wir machen syn­chron unsere Ziga­ret­ten aus. Gehört zum Ritual.

»Betrun­ken? Und er?«, frage ich.

»Er war ein lebens­gro­ßer Papp­auf­stel­ler von Bruce Wil­lis.«

Wie­der brau­che ich eine Sekunde, um zu kapie­ren. Als wir uns vor mei­nem Büro tren­nen, um uns wie­der unse­rer Arbeit zuzu­wen­den, lachen wir immer noch schal­lend.

In Amt und Würde

 
 
 

Ich betrete den Kor­ri­dor. Die Glo­cken der nahe Kir­che schla­gen elf. Nicole ist pünkt­lich. Sie steht gegen­über an einem der gro­ßen Fens­ter im Flur und blickt hin­aus. Als sie mich hört, sagt sie: »Man müsste flie­gen kön­nen.«

»Kön­nen wir doch«, sage ich. Doch Nicole schüt­telt den Kopf: »Ich meine: ohne Hilfs­mit­tel. Ein­fach so auf­schwin­gen, wie im Traum. Die Arme aus­brei­ten, und los!« Sie dreht sich zu mir um.

»Wie Hexen.«

»Die rei­ten auf Besen.«

»Aber nur, weil sie nicht den Rich­ti­gen fin­den.« Wir gehen gackernd zum Rau­cher­bal­kon und zün­den uns unsere Elf-Uhr-Ziga­ret­ten an. Hier oben im sieb­ten Stock sind wir höher als die Bäume. Tief unten wuselt die Stadt geschäf­tig durch­ein­an­der.

»Wie war dein Wochen­ende?«, frage ich Nicole. Sie grinst ver­schämt: »Ach, wie immer. Lange schla­fen, im Schlaf­an­zug rum­hän­gen, Chips, Scho­ko­lade, ziel­los zap­pen.«

»Du soll­test in einen Chor gehen«, schlage ich ihr vor.

»Chor? Wie kommst du dar­auf?«

»Du hast eine schöne Stimme. Und da gibt es Bässe und Tenöre. Viel­leicht ja sogar Hel­den­te­nöre?«

Sie lacht und prus­tet Rauch aus der Nase.

»Du suchst doch nach ’nem Hel­den.«

Sie lacht noch lau­ter: »Ich hatte, glaube ich, von einem Pira­ten gespro­chen.«

»Stimmt«, sage ich, »und weil du eine schöne Stimme hast, soll­test du in einen Chor gehen und einen Pira­ten­bass ken­nen­ler­nen.«

»Du hast mich doch noch nie sin­gen hören.«

»Na und? Geht ja auch nicht ums Sin­gen. Jeden­falls nicht direkt.«

»Ach, Lisa, komm du mal in mein Alter. Da denkt man anders, weißt du. In einen Chor zu gehen – was ist das denn schon für ein Kos­ten-Nut­zen-Ver­hält­nis.«

»Aber das kos­tet doch nichts, oder?«

»Doch. Zeit.«

»Du meinst die Zeit, die du sonst mit Scho­ko­lade, Chips und ziel­lo­sem Zap­pen ver­bringst.«

»Genau. Und Pira­ten sin­gen nicht im Chor. Die zie­hen durch die Welt, machen ver­rückte Dinge, rau­ben Schätze, sind nicht zu fas­sen …«

»Mit Holz­bein, Haken am Arm und Augen­klappe?«

Nicole lacht wie­der. »Nein, nicht diese Art Pirat, son­dern, wie soll ich sagen …? Du wirst es wis­sen, wenn du ihn siehst.«

»Gibt es denn da schon einen?«, frage ich lau­ernd.

Nicole schüt­telt den Kopf und sieht plötz­lich trau­rig aus. Sie wen­det sich dem Him­mel zu, wie um zu ver­ber­gen, dass ihr Trä­nen in den Augen ste­hen. Aber das kann nicht sein. Nicole ist taff. Sie ist selbst eine Pira­tin. Hier im Amt ist sie nur zeit­weise gestran­det.

»Weißt du«, sagt sie, »dass wir hier oben im obers­ten Stock­werk eigent­lich über allen ande­ren thro­nen?«

»Wir sind doch gar nicht die Ein­zi­gen hier. Was ist mit der Doh­len und der Pät­zold?«

»Die zäh­len nicht. Den wei­tes­ten Weg von der Treppe aus haben wir. Wir haben die letz­ten Zim­mer im Kor­ri­dor.«

»Und wenn schon? Die will doch sonst kei­ner, weil der Auf­zug nicht bis ganz nach oben fährt.«

»Aber so thro­nen wir über allen ande­ren und sind die Köni­gin­nen des Amtes.«

»Schön­heits­kö­ni­gin­nen?«

Sie sieht mich lange und prü­fend an, wirft ihren glü­hen­den Ziga­ret­ten­rest hin­un­ter in die wuselnde Welt und schüt­telt dann kurz den Kopf. »Köni­gin­nen«, sagt sie.

Ich muss lachen und werfe mei­nen Stum­mel hin­ter­her. Dann stelle ich mich hin­ter sie an das Gelän­der des Rau­cher­bal­kons, nehme ihre Ärmel und breite mit ihr die Arme aus: »Wir sind die Köni­gin­nen der Welt!«

»Wir kön­nen flie­gen!«, ruft sie.

Aber mit den Ziga­ret­ten ist auch die Pause vor­bei, und wir flie­gen gemein­sam wie­der zurück in unsere Büros. »In unsere Thron­säle«, berich­tigt mich Nicole.

»Hof­hal­ten, reprä­sen­tie­ren, Unter­ta­nen emp­fan­gen …«

»… und hin und wie­der Gnade wal­ten las­sen. Tja, sonst gerne. Heute aller­dings steht könig­li­cher Papier­kram an, fürchte ich, Eure Majes­tät.«

»Bei mir auch, Eure könig­li­che Hoheit«, ant­worte ich, aber Nicole schrei­tet bereits wei­ter durch den Kor­ri­dor auf ihre ganz hin­ten lie­gen­den Gemä­cher zu, auf­recht, wür­de­voll, mit gewähl­ten Schrit­ten und Köni­gin durch und durch.

Mo ghra mo bhea­tha (A Mello Romance)

 
 
 

Ich betrete den Kor­ri­dor. Mein Herz klopft wild, mein Busen bebt. Wer­den meine geheims­ten Wün­sche Wirk­lich­keit? Lord McT­row­don hat mich in sein Arbeits­zim­mer rufen las­sen. Seit er sich vom Pferd schwang und mich behut­sam in seine Arme nahm, habe ich ihn nicht wie­der­ge­se­hen. Meine Stute war vor einem Fuchs zurück­ge­schreckt, der plötz­lich aus dem Gebüsch schoss und mei­nen Weg über Län­de­reien kreuzte, von denen ich nun weiß, dass sie dem Lord gehö­ren. Ich konnte mich nicht hal­ten, fiel zu Boden und muss kurz ohn­mäch­tig gewor­den sein. Zu mei­nem Glück fand mich der Lord und ließ mich sogleich in sein Schloss schaf­fen.

Der knur­rige Dorf­arzt sprach von einer leich­ten Gehirn­er­schüt­te­rung, aber dass ich so benom­men wirkte, hatte einen ganz ande­ren Grund. In den Armen die­ses hoch­ge­wach­se­nen Man­nes zu lie­gen, sei­nem kan­ti­gen Gesicht mit den war­men, brau­nen Augen so nahe zu sein – ich war noch ganz beseelt davon, und gleich­zei­tig zer­riss es mir das Herz, dass er mich sei­nen Bediens­te­ten über­ließ und gleich wie­der davon­ritt, um meine Stute ein­zu­fan­gen, als er sich über­zeugt hatte, dass ich nicht ernst­haft ver­letzt war.

Ich klopfe an seine schwere, holz­ge­tä­felte Tür. Ist es ihm wie mir ergan­gen? Kann auch er die Bli­cke nicht mehr ver­ges­sen, mit denen wir förm­lich inein­an­der ver­san­ken? Hat auch er die­ses tiefe Wie­der­erin­nern gespürt, als wür­den wir uns schon Ewig­kei­ten lang ken­nen? Nein, schelte ich mich, ich darf nicht sol­che Gedan­ken und Hoff­nun­gen hegen. Lord McT­row­don lie­gen die schöns­ten und begeh­rens­wer­tes­ten Frauen der Welt zu Füßen. Was sollte er an mir fin­den, einer unschein­ba­ren Tou­ris­tin, die ihr Pferd nicht im Griff hat und kein Wort des Dan­kes über ihre Lip­pen gebracht hat.

»Ja bitte?«, erklingt seine Stimme hin­ter der Tür, kraft­voll und doch auch sanft, fast zärt­lich. Mit zit­tern­den Fin­gern drü­cke ich die Klinke her­un­ter. Er sitzt hin­ter einem geschwun­ge­nen Schreib­tisch mit wun­der­schö­nen Intar­sien, springt, als er mich sieht, jedoch gleich auf und tritt mir federn­den Schrit­tes ent­ge­gen. Mir wird schwind­lig vor Ver­lan­gen, und ich muss mich an der Tür fest­hal­ten.

Lord McT­row­don sinkt vor mir in die Knie. »Schöne Rei­te­rin, deren Namen ich nicht kenne, du hast mein Herz im Sturm erobert, und ich weiß nicht, wie mir geschieht. Eine unge­heure Macht, die mir vor unse­rer unver­hoff­ten Begeg­nung gänz­lich unbe­kannt war, treibt mich dazu, das Unmög­li­che zu hof­fen: dass es dir ebenso ergeht wie mir.«

Er blickt zu mir hoch, die Augen vol­ler Hin­gabe und Hoff­nung, und ich bringe wie­der kein Wort über die Lip­pen. Sollte ich ihm das sagen, mit der »unge­heu­ren Macht« und wer dahin­ter­steckt. Wird er über­haupt wis­sen, was ein Gro­schen­heft ist? Mir zit­tern die Knie. Kann es wirk­lich wahr sein?

»Willst du«, haucht er, »meine Frau wer­den?« Ich falle erneut in Ohn­macht, aber dies­mal fan­gen mich seine star­ken Arme auf.

Lebens­Wan­del

 
 
 

Ich betrete den Kor­ri­dor und erwi­sche mich bei dem Gedan­ken: Jetzt brauch ich aber wirk­lich drin­gend eine Ziga­rette! Schlimm eigent­lich. Ande­rer­seits steht das natür­lich auch für den ver­ständ­li­chen Wunsch, mal an was ande­res als die Akten zu den­ken, sich zu ent­span­nen und wenigs­tens kurz mal so rich­tig, äh, durch­zu­at­men. Nicole jeden­falls scheint es ähn­lich zu gehen: Sie kommt schnel­len Schrit­tes den Gang ent­lang, wäh­rend sie sich Tabak­reste aus ihrer Selbst­ge­dreh­ten zupft.

»Heut ist’s beson­ders übel!«, begrüßt sie mich.

»Ja, ich weiß auch nicht, eigent­lich bin ich gar nicht der Sucht­typ. So einen Jie­per aufs Niko­tin hab ich sel­ten.«

Nicole schüt­telt unwirsch den Kopf: »Ich red von der Arbeit. So ist das Leben nicht gedacht. Zah­len­ko­lum­nen, For­mu­lare, Gesetze, Papier, das enge Büro, Neon­licht …«

Wir haben unse­ren Rau­cher­bal­kon erreicht. Nicole gibt mir Feuer.

»Fin­dest du nicht«, fragt sie mich nach ihrem ers­ten, tie­fen Zug, »dass es einen Bür­ger­krieg geben sollte, und als Ers­tes wird unser Amt zer­bombt?«

»Wäh­rend wir drin sind?«

»Da hät­ten wir ja nichts von. Nee, lie­ber ein paar von den andern.«

»Der Chef zumin­dest.«

»Japp. Soll er hoch­ge­hen, mit all sei­ner Arro­ganz und Inkom­pe­tenz.«

»Und viel­leicht die Con­trol­ling-Abtei­lung …«

»Klar. Und die Zicken aus dem drit­ten Stock. Und all die ange­jahr­ten Büro­hengste, die dir in der Kan­tine immer sab­bernd auf den Hin­tern star­ren.«

»Also alle außer uns.«

»Alle außer uns, genau.«

»Und wo sollte ich dann hin?« Ich bli­cke run­ter auf die Straße. Alles fried­lich, keine Zusam­men­rot­tun­gen auf­ge­brach­ter Wut­bür­ger, die Steine und Molo­tow­cock­tails wer­fen und bom­ben­ge­spickte Lie­fer­wa­gen vor unse­rem Amt par­ken.

»Ach, Lisa, das ist doch völ­lig egal. Haupt­sa­che weg von allem, von dem Trott, dem Kan­ti­nen­fraß, den Akten­stö­ßen, all den Idio­ten hier, dem Ewig-Glei­chen. Irgendwo in der wei­ten Welt ein völ­lig neues Leben anfan­gen.«

»Ich möchte eigent­lich«, gebe ich zu beden­ken, »erst ein­mal hier eins anfan­gen. Also nicht unbe­dingt hier im Amt: hier in der Stadt, meine ich.«

Nicole sieht mich an, als habe ich etwas sehr Klu­ges gesagt. Oder viel­leicht auch etwas sehr Blö­des. Jeden­falls legt sie mir freund­schaft­lich die Hand auf die Schul­ter: »Das habe ich vor zwan­zig Jah­ren auch gedacht. Aber inzwi­schen weiß ich, dass ich mir die ganze Zeit etwas vor­ge­macht habe.«

»Mann, du bist ja viel­leicht drauf heute. Stell bloß kei­nen Unsinn an, ohne mir vor­her Bescheid zu geben!«

Nicole wen­det sich lächelnd ab: »Hörst du nicht, wie uns der Süden ruft?« Sie legt – ein wenig thea­tra­lisch, finde ich – die Hand hin­ters Ohr, als würde sie wirk­lich etwas aus der Rich­tung der ange­hen­den Mit­tags­sonne hören, die sich hin­ter einem grauen, wat­ti­gen Him­mel ver­steckt. Wenigs­tens reg­net es nicht.

»Strand, Sonne, Meer, la dolce vita …«, schwärmt sie.

»Pira­ten«, sage ich. Sie blickt mich wie­der an.

»Genau. Man muss die Gele­gen­heit beim Schopf ergrei­fen!«

»Wel­che Gele­gen­heit?« Mich beschleicht plötz­lich das ungute Gefühl, Nicole hat bereits Nägel mit Köp­fen gemacht. Einen Flug gebucht zum Bei­spiel – ohne Rück­flug. Oder gekün­digt. Doch sie zuckt die Schul­tern: »Ich weiß auch nicht. Aber man kann doch nicht immer nur in sei­nem Büro sit­zen und träu­men. Ach, Lisa.«

Ich hasse es, wenn sie »Ach, Lisa« sagt – mit die­sem unend­lich trau­ri­gen Blick, der mir das Herz zusam­men­schnürt. Schließ­lich ist sie meine Freun­din, und ich möchte doch, dass sie glück­lich ist.

»Das kann ein­fach nicht meine Bestim­mung sein.« Damit meint sie wohl nicht nur den Rau­cher­bal­kon. Sie brei­tet beschwö­rend die Arme aus.

»He, Schick­sal!«, ruft sie, tritt schnell noch ihre Selbst­ge­drehte aus und wen­det sich dann mit kampf­lus­tig vor­ge­reck­tem Kopf an den Him­mel über der Stadt. »Was immer du noch für mich vor­ge­se­hen hast: Jetzt ist der rich­tige Moment dafür gekom­men. Hörst du? Ich bin bereit!«

Auch ich bli­cke jetzt gespannt und ein wenig besorgt hoch zu den Wol­ken. Fast erwarte ich, es zuckt ein Blitz her­un­ter – oder die grauen Schwa­den rei­ßen auf und eine Stimme don­nert vom Him­mel: »Pass bloß auf, was du dir da wünschst, Nicole. Es könnte in Erfül­lung gehen.«

Sie blickt mich an und nickt lang­sam. »Einen Ver­such war’s wert. Dann halt so wei­ter bis zur Rente.« Sie öff­net die Bal­kon­tür und betritt den Kor­ri­dor. Ich nehme noch einen letz­ten Zug und folge ihr.

›Bes­ser wär’s‹, denke ich. Und da kenne ich sie, glaube ich, gut genug: Sie beklagt sich immer wie­der mal, aber es müsste schon etwas echt Dras­ti­sches pas­sie­ren, bis sie sich wirk­lich ein Herz fasst und Taten fol­gen lässt. Ich bin da ganz ego­is­tisch: Ohne Nicole und unsere gemein­same täg­li­che Ziga­ret­ten­pause wüsste ich nicht, wie ich hier die Tage über­ste­hen soll.

 

Her­zens­Bre­cher

 
 
 

Ich betrete den Kor­ri­dor. Zeit für die Ziga­ret­ten­pause um elf. Von Nicole noch keine Spur. Ich schlen­dere schon mal Rich­tung Rau­cher­bal­kon. Plötz­lich höre ich irgendwo von ferne Schreie im Gebäude. Ein Mann brüllt kurz wie in Todes­not. Das scheint aus dem Trep­pen­haus und damit aus einem der unte­ren Stock­werke zu kom­men. Irri­tiert bleibe ich ste­hen. Eine Gestalt eilt die breite Treppe hoch. Sie trägt einen lan­gen, schwar­zen Man­tel und schwingt ein Schwert. Ich erstarre.

Er ver­schwin­det hin­ter der ers­ten Tür. Ich kenne den Mann, habe ihn heute schon gese­hen.

Wei­tere Schreie aus dem Zim­mer, in das der Mann gelau­fen ist. Frau Pät­zold? Frau Doh­len? Dann Stille. Der Mann rennt her­aus und in die nächste Tür. Immer noch stehe ich erstarrt da. Wenn er jetzt wie­der her­aus­kommt und wei­ter will, stehe ich ihm im Weg. Er hatte sich irgend­wann am Mor­gen hier oben in der höchs­ten Etage in mein Büro ver­irrt, und ich hatte ihm gesagt, wo er das For­mu­lar F‑B3T-42 bekom­men kann. Er wirkte ange­spannt, aber auch unend­lich erleich­tert.

Aus der offe­nen Tür dringt ein grau­en­haf­tes Stöh­nen. Herr Lorentz? Dann tritt der Mann hin­aus. Sein Schwert tropft. Er steht mir gegen­über. Ich spüre, dass ich unkon­trol­liert zu zit­tern beginne. Er sieht wild aus, braun­ge­brannt, schweiß­nas­ses Haar, das ihm sträh­nig ins Gesicht fällt, Bart­stop­peln am Kinn und ein fein­ge­schwun­ge­ner Mund, des­sen Lip­pen ein wenig zit­tern. Und er blickt an mir vor­bei. Ich drehe mich um. Wenige Schritte hin­ter mir steht Nicole. Sie starrt den Mann an. Tritt neben mich. Legt mir die Hand auf die Schul­ter.

»Nicht sie«, sagt sie.

Der Mann starrt sie an. Er scheint ver­blüfft, ungläu­big, fas­sungs­los, kann sei­nen Blick nicht mehr von ihr wen­den. Schließ­lich lässt er sein Schwert acht­los zu Boden fal­len. Sein Ober­kör­per beugt sich, wie von einer geheim­nis­vol­len Kraft gezo­gen, nach vorn, auf Nicole zu. Auch die kann ihren Blick nicht von sei­nem lösen. Ihre Lip­pen beben leicht. Alles um sie herum und alles, was vor­her war, scheint ver­ges­sen. Es gibt nur noch eins. Die bei­den ren­nen auf­ein­an­der zu, pral­len zusam­men, wir­beln, ver­schmel­zen, ver­gra­ben die Gesich­ter inein­an­der.

Durch die gro­ßen Fens­ter drin­gen von ferne Poli­zei­si­re­nen her­ein. Die bei­den lösen sich von­ein­an­der. »Es ist vor­bei«, höre ich die hei­sere Stimme des Man­nes. »Nein«, ant­wor­tet Nicole, »wir flie­hen. Ich habe unten ein klei­nes Auto ste­hen.« Sie bli­cken sich in die Augen. Ich kann erken­nen, wie die Ent­schei­dung in ihm arbei­tet. Dann straf­fen sich Schul­tern des Man­nes. »Wir flie­hen«, flüs­tert er hei­ser, »wir beide, du und ich.« Nicole nickt und fasst seine Hand.

Der Mann sieht zu mir. Nicole fasst seine Hand fes­ter: »Sie wird nichts ver­ra­ten.«

Der Mann nickt lang­sam. Die Poli­zei­si­re­nen nähern sich. Mit einem Ruck wen­det er sich um. Er zieht Nicole mit sich zur Treppe. Sie dreht ihren Kopf noch ein­mal zu mir. Einen Moment lang sieht es so aus, als würde sie mir zuzwin­kern.

Dann eilen beide die Treppe hinab, er mit wehen­dem Man­tel, sie mit wehen­dem Haar. Ein hüb­sches Paar: Nicole und der Frei­beu­ter.

Mir kommt ein Satz in den Sinn, den ich vor einem Jahr oder so mal in einer Zei­tung gele­sen habe und der irgend­wie bei mir hän­gen­ge­blie­ben ist. »Die Welt, in der wir leben, kann schon einen Augen­blick spä­ter nicht mehr exis­tie­ren, ein­fach so, weil irgend­ein Ver­rück­ter beschlos­sen hat, sie zu zer­stö­ren.«

Er hat ein Mas­sa­ker ange­rich­tet. Ich müsste schreien, wei­nen oder ohn­mäch­tig wer­den, aber ich stehe hier nur zit­ternd und weiß nicht, was ich den­ken soll. Mit quiet­schen­den Rei­fen hal­ten jetzt Poli­zei­wa­gen vor dem Gebäude. Schaf­fen es Nicole und ihr Kor­sar, zu flie­hen, der Poli­zei zu ent­kom­men, uner­kannt das Land zu ver­las­sen und irgendwo in der Fremde noch ein­mal ganz neu anzu­fan­gen? Oder muss ich hof­fen, dass der Kil­ler gefasst wird und für seine grau­same, sinn­lose Tat ein Leben lang hin­ter Git­ter kommt?

Und was ist mit mir? Sie wer­den mich befra­gen. Viel­leicht bin ich sogar die ein­zige Über­le­bende im gan­zen Amt. Ich werde in die Zei­tung kom­men und viel­leicht sogar zu Talk­shows ein­ge­la­den, Spie­gel TV, Lanz, Maisch­ber­ger … Bestimmt werde ich hau­fen­weise Briefe bekom­men von Män­nern, die sich in mein Bild ver­lie­ben und mir schrei­ben, sie könn­ten mir hel­fen, mein Trauma zu über­win­den.

Poli­zis­ten eilen mit gezo­ge­nen Pis­to­len die Treppe hoch. Also haben sie ihn nicht erwischt. »Wir haben hier eine Über­le­bende!«, ruft einer.

»Sind Sie ver­letzt?«, fragt er, als er her­an­ge­tre­ten ist, mit Blick auf das blu­tige Schwert am Boden. Wei­tere Poli­zis­ten strö­men her­auf, ver­tei­len sich auf die Zim­mer. Ich schüttle den Kopf. »Wis­sen Sie, wer die­ses Blut­bad ange­rich­tet hat? Haben Sie irgend­was gese­hen?«, fragt er wei­ter. Wie­der schüttle ich den Kopf.

Und doch: Ich habe etwas gese­hen. Ein Bild, das mir nie wie­der aus dem Sinn gehen wird: Nicole, wie sie im Weg­ren­nen den Kopf zu mir dreht und mir zuzwin­kert, ange­spannt, ernst, gefasst, aber auch unend­lich erleich­tert.