Korridorium

♫ Lasciate ogni spe­ranza voi ch’en­trate! ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor …

♫ Drif­ting Through Images ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor der schwin­den­den Sinne. Er wird nach hin­ten hin immer enger und dunk­ler, doch je wei­ter ich vor­dringe, desto far­ben­fro­her und hel­ler wer­den die Bil­der an Wän­den, Boden und Decke, und desto deut­li­cher wer­den die Klänge, die mäan­dernd durch den Raum schwe­ben und manch­mal auf mein drit­tes Ohr tref­fen.

»Eure Majes­tät, darf ich ver­su­chen, Nemo hier­her zu brin­gen? Ich habe da eine äußerst bril­lante Idee.«

Fas­zi­niert und stau­nend betrachte ich die Ima­gi­na­tio­nen und Mani­fes­ta­tio­nen mei­nes Geis­tes, lau­sche der inne­ren Musi­que con­crete mei­ner Seele.

Lei­der kann ich, trotz jah­re­lan­gen Trai­nings, nur eine kurze Zeit­lang einen Rest Bewusst­sein dafür bewah­ren, und wenig spä­ter (und viel zu schnell, immer viel zu schnell) nimmt mich Hyp­nos in seine Arme, umfängt mich der Schlaf.

♫ Dance Dra­gon Dance (Intro) ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. Du läufst mir lachend und mit offe­nen Armen ent­ge­gen. Ardi­nea! Ich erkenne dich an der wil­den Farbe dei­ner Augen.

♫ From the Bön Scrip­tures ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, der in das Laby­rinth führt, das ich nie mehr ver­las­sen werde. Däda­lus steht hin­ter mir und lächelt stolz. Er hat Monate damit ver­bracht, es zu kon­stru­ie­ren und für mich ein­zu­rich­ten. Er nennt es »Palast«.

»Ich werde ver­durs­ten und ver­hun­gern«, sage ich. Däda­lus schüt­telt den Kopf: »Wirst du nicht. Unten, im Kel­ler des Palas­tes, gibt es eine Quelle. Es gibt Innen­höfe mit zahl­rei­chen Obst­bäu­men, und es gibt ein feuch­tes Gewölbe, in dem zahl­lose Cham­pi­gnons wach­sen.«

»Ich werde ein­sam sein«, pro­phe­zeie ich düs­ter. Däda­lus hält dage­gen: »Wir wer­den dir immer wie­der Unter­hal­tung schi­cken. Junge Män­ner und Jung­frauen unse­rer Vasal­len­staa­ten, mit denen du ver­fah­ren kannst, wie du möch­test.«

»Fleisch«, sage ich. »Wie du meinst«, sagt Däda­lus.

»Ich werde mich nach Frei­heit seh­nen und ver­rückt wer­den.« Däda­lus scheint wenig beein­druckt: »Wirst du nicht. Der Palast wird dir unend­lich groß erschei­nen, und du wirst immer wie­der neue Räume ent­de­cken, neuen Wun­dern begeg­nen. Ich habe dafür gesorgt, dass du dir einen gere­gel­ten Tages­ab­lauf gestal­ten kannst, mit allem, was du gerne tust. Das fängt an mit einem gro­ßen, wei­chen Bett aus Stroh, an das ich eine kleine Glo­cke gestellt habe, die – sobald die Sonne auf­geht – von einem Mecha­nis­mus ange­schla­gen wird. Das Bim­meln wird dann immer lau­ter, bis du end­lich auf­stehst.« Als er mich stöh­nen hört, fügt er an: »Wenn du aller­dings noch ein wenig wei­ter­schla­fen möch­test, kannst du den Mecha­nis­mus mit einem klei­nen Hebel dazu brin­gen, für einige Zeit mit dem Schla­gen der Glo­cke auf­zu­hö­ren.«

»Erfin­dun­gen …«, sage ich abfäl­lig, »das ist alles, was du kannst: Dir irgend­wel­che Mecha­nis­men und Vor­rich­tun­gen aus­den­ken. Was aber ist mit den Men­schen und ihren Gefüh­len?«

»Du bist kein Mensch. Jeden­falls nicht rich­tig.« Doch als er bemerkt, dass mir Trä­nen in die Augen tre­ten, beeilt er sich zu sagen: »Aber auch an deine Gefühle habe ich gedacht, mein Lie­ber.«

Hoff­nungs­froh sehe ich ihn an, wie er da im Ein­gang zu dem Kor­ri­dor steht, hin­ter ihm der blaue Him­mel und das Meer – die Frei­heit, die ich jetzt zum letz­ten Mal sehen, rie­chen und hören darf.

»Ich weiß«, sagt Däda­lus, »dass dir eigent­lich die Königs­würde zustünde. Dass ein … böses Schick­sal dir dein Erbe und Anrecht ver­wehrt.« Er ver­gisst zu sagen, dass er es war, der die­ses Schick­sal her­bei­ge­führt hat. Den­noch lau­sche ich erwar­tungs­voll sei­nen Wor­ten. Was hat er mir zuge­dacht?

»Du wirst in dei­nem Palast«, sagt er, »einen Bal­kon fin­den, der sich auf einen gro­ßen Platz hin öff­net. Dort kannst du dich prä­sen­tie­ren und Reden hal­ten. Und wenn du an dem höl­zer­nen Knauf ziehst, den du neben der Brüs­tung siehst, wird dir dein Volk applau­die­ren und aus vie­len Keh­len zuju­beln.«

»Mein Volk?«

»So wird es sich anhö­ren, ja. Ich habe lange an der Hydrau­lik getüf­telt.«

Ich sacke in mich zusam­men. Wie­der nur eine mecha­ni­sche Vor­rich­tung, eine Attrappe wie die, auf die mein Vater, der Stier, her­ein­fiel.

»Es wird dir gefal­len. Da bin ich ganz sicher!«

Däda­lus lächelt mir auf­mun­ternd zu. Er tritt einen Schritt zurück, ins Freie, und legt einen Hebel um. Mit einem Knir­schen senkt sich ein Wand­stück her­un­ter, um den Kor­ri­dor zu ver­schlie­ßen. Ich könnte diese Stelle hier mar­kie­ren, mit mei­nen Hör­nern ein Kreuz in die Wand rit­zen, damit sich sie wie­der­fin­den und zer­stö­ren kann. Aber ich bin sicher, auch daran hat Däda­lus gedacht und Mit­tel und Wege erson­nen, mich daran zu hin­dern, mich zu ver­wir­ren und zu nar­ren und auf ewig zum Gefan­ge­nen in die­sem Palast zu machen.

Er beugt sich her­un­ter, um mir unter der lang­sam her­ab­rut­schen­den Wand ein letz­tes Mal zuzu­win­ken.

»Sei nicht trau­rig! Du weißt ja …«, ruft er.

»Es ist für alle das Beste so«, wie­der­hole ich brav, was er mir immer wie­der ein­ge­schärft hat, »auch für mich.« Däda­lus nickt lächelnd. Dann ist er hin­ter der Wand ver­schwun­den. Mit einem dump­fen Laut schließt sie den Kor­ri­dor ab, als habe sie immer schon dort gestan­den.

Ich fühle mich ein wenig nie­der­ge­schla­gen. Schließ­lich mache ich kehrt und betrete mei­nen Palast auf der Suche nach dem Bal­kon.

♫ Wabe-Sabi ♫

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Ich im Kor­ri­dor,

trag Kamin­holz zum Salon:

Warm war’s nur mit dir.

 

Ich – im Kor­ri­dor

ama­ryl­lis­duft­um­flort –

wünsch dich mir zurück.

 

Ich, im Kor­ri­dor,

häng nun doch das Foto ab:

Bist so lang schon fort.

 

Ich im Kor­ri­dor?

Ruft mich nicht das Mond­licht raus?

Wor­auf wart ich noch?

 

Ich im Kor­ri­dor:

Hab ganz plötz­lich dich im Arm,

ob wohl …? Nur im Traum!

♫ Tre­asure Chest Dwel­lers ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, in dem der Anti­quar seine unver­käuf­li­chen Arte­fakte lagert. Er tut so, als sei es eine große Ehre, von ihm hier­her­ge­führt zu wer­den. Mit blu­mi­gen Wor­ten beschreibt er, was er angeb­lich nie an den Mann brin­gen wird, aber auch nicht ein­fach leich­ten Her­zens weg­wer­fen kann:

Ein Unsterb­lich­keits­elexir, das das Altern nicht ver­hin­dert. (Wäre viel­leicht etwas für den größ­ten Feind oder die Ehe­frau, wenn man sicher sein will, im Alter noch gepflegt zu wer­den, meint der Anti­quar mit einem zwei­deu­ti­gen Lächeln. Ich winke ab.)

Eine Tarn­kappe, die den Trä­ger aber nur run­ter bis zu den Knien unsicht­bar macht. (In hohem Gras könne sie viel­leicht nütz­lich sein, meint der Anti­quar ver­son­nen. Ich winke ab.)

Ein flie­gen­der Tep­pich, der buch­stäb­lich nur im Tempo einer Schne­cke von der Stelle kommt. (Dafür steigt er aber auch nur ein paar Zen­ti­me­ter hoch, maxi­mal, meint der Anti­quar und schürzt die Lip­pen. Ich winke ab.)

Ein magi­scher Schlüs­sel, mit dem man zwar keine Türen auf­be­kommt, sie dafür aber für immer ver­schlie­ßen kann. (Er solle viel­leicht mal bei der Atom­in­dus­trie anfra­gen, meint der Anti­quar gespielt nach­denk­lich, als sei ihm diese Idee gerade erst gekom­men. Ich winke ab.)

Ein Fläsch­chen mit einer Wahr­heits­droge, die aller­dings die Neben­wir­kung hat, dass die Wahr­heit in aller minu­tiö­sen Deut­lich­keit erzählt wird und das Opfer sich heil­los in Details ver­liert, ohne je zum ent­schei­den­den Punkt zu kom­men. (Manch­mal habe er den Ein­druck, der Sud werde bei gewis­sen Talk­shows im Fern­se­hen ein­ge­setzt, meint der Anti­quar und lacht etwas gequält. Ich winke ab.)

Die Bun­des­lade, die in Wirk­lich­keit ein quan­ten­me­cha­ni­sches Funk­ge­rät ist, mit­tels des­sen man mit Gott tele­fo­nie­ren kann. (Also mit dem bibli­schen Jehova, erklärt der Anti­quar jovial und fügt an, dass die­ser schon seit eini­ger Zeit den Hörer nicht mehr abnimmt. Er lächelt ver­schmitzt: kein AB. Ich winke ab.)

Ein Lie­bes­trank, der dazu führt, dass, wer ihn zu sich nimmt, in unsterb­li­cher Liebe zu sich selbst ent­brennt. (Wobei dies für viele von der Liebe Ent­täuschte, meint der Anti­quar mit einem Sei­ten­blick zu mir, ja eigent­lich nach der per­fek­ten und nach­hal­ti­gen Lösung klinge. Ich winke ab.)

Ein Buch, das sich, wenn man es auf­schlägt, in die­sem Moment selbst schreibt. (Es stün­den aber immer nur kleine, ver­wor­rene Geschich­ten drin über jeman­den, der Gänge oder Flure oder so betritt, nein, »Kolon­na­den« heiße es da immer – jeden­falls könne mit dem Geschreib­sel kein Mensch etwas anfan­gen, meint der Anti­quar miss­mu­tig. Ich frage, wie viel er dafür haben will.)

 

♫ Druck­luft-Medi­ta­tion (Ura­ni­borg-Mix) ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor, falls man das so sagen kann, denn eigent­lich skype ich nur, und es ist mein Gesprächs­part­ner, der mit sei­nem Lap­top auf dem Arm den Kor­ri­dor betritt, um mich mit ins Stu­dio zu neh­men. »Ura­ni­borg« heißt es, und ihn soll ich Tycho nen­nen, was gut zusam­men­passt, denn die soge­nannte »Him­mels­feste« war einst die For­schungs­sta­tion des däni­schen Astro­no­men Tycho Brahe.

Die­ser Tycho jedoch ist Musi­ker, und genau darum geht es mir auch: um Musik für meine Texte. Obwohl ich ihn gerade nicht sehe, weil die Web­cam mir wackelnde Bil­der des Kor­ri­dors zum Stu­dio zeigt, wie­der­hole ich zur Vor­sicht noch ein­mal, was ich Tycho schon in mei­ner E‑Mail geschrie­ben hatte, in das Mikro mei­nes Head­sets: »Ich kann euch aller­dings nichts dafür zah­len.«

»Hast du ja schon geschrie­ben«, sagt er und öff­net eine schall­ge­dämmte Tür. Ich hatte Syn­the­si­zer­bur­gen und einen Hau­fen Instru­mente erwar­tet. Aber der große, helle Raum mit Pan­ora­ma­fens­tern in den Gar­ten ent­hält neben einer von Klang­scha­len unter­schied­li­cher Größe umstan­de­nen Liege nicht viel mehr als ein Key­board. Die­ses lässt sich unter dem Schreib­tisch, vor dem ein Kla­vier­ho­cker steht, offen­bar her­aus­zie­hen. Den zahl­rei­chen Kabeln auf dem Tisch ent­nehme ich, dass hier ein Com­pu­ter ange­schlos­sen wird – ver­mut­lich nimmt Tycho dafür sonst den, mit dem er mich gerade her­um­trägt.

»Will­kom­men in Ura­ni­borg«, sagt Tycho. Er stellt den Lap­top auf dem Tisch ab und ver­deckt mit sei­nem Gesicht die Klang­scha­len­kon­struk­tion.

»Was ist das für eine Liege hin­ter dir? Ist das für eine Klang­mas­sage?«, frage ich neu­gie­rig.

»Oh, das«, sagt er, »wir expe­ri­men­tie­ren gerade mit Sound­scapes, die der Haut­wi­der­stand des­je­ni­gen steu­ert, der sich in die Liege legt. Sie wird mit Druck­luft betrie­ben.« Tat­säch­lich erkenne ich hin­ter ihm zwi­schen den Klang­scha­len einen eigen­ar­ti­gen Mecha­nis­mus mit Schläu­chen und chrom­glän­zen­den Kol­ben.

»Möch­test du auch mal? Wol­len doch mal sehen, was für einen Haut­wi­der­stand der Com­pu­ter hat …« Das Bild kippt. Tycho setzt sein Lap­top auf die Liege. Mit des­sen ein­ge­bau­ter Web­cam habe ich jetzt einige der Klang­scha­len im Blick. Der Druck­luft­per­kus­sio­nist beginnt zu zischen und zu stamp­fen und bewegt die Klöp­pel, und bald umhül­len mich hyp­no­ti­sche Sphä­ren­klänge.

»Bevor ich hier ganz weg­drifte …«, rufe ich in mein Head­set, und da kippt auch schon wie­der das Bild, und Tycho setzt mich, nach­dem er die Press­luft­ma­schi­ne­rie abge­schal­tet hat, wie­der auf den Tisch. Auch er stülpt sich jetzt ein Head­set auf. Die Klang­scha­len hin­ter ihm hal­len noch lange nach.

»Wie bist du auf mich gekom­men?«, fragt er neu­gie­rig. »Warst du auf einem mei­ner Schlaf­kon­zerte?«

Ich schüttle den Kopf: »Noch nicht. Ich hab ein paar Tracks von euch im Inter­net gehört und dachte …« Ja, was hab ich mir eigent­lich dabei gedacht?

»Du willst eine Reihe von Tex­ten ver­öf­fent­li­chen und hät­test gern jeweils einen klei­nen Sound­track dazu. Hab ich das rich­tig ver­stan­den?«

»Genau«, sage ich.

Ich hatte schon in der E‑Mail ein biss­chen von mir erzählt: Dass ich im Bau­amt einer klei­nen Stadt in den neuen Bun­des­län­dern arbeite, da wenig zu tun habe, aber beschäf­tigt wir­ken will, weil ich am Gang zu den Toi­let­ten sitze und die Kol­le­gen mich hin­ter der Glas­tür gut sehen kön­nen, und dass ich ange­fan­gen habe, kleine »archi­tek­to­ni­sche« Skiz­zen in den Com­pu­ter zu tip­pen, inspi­riert von den Anträ­gen auf mei­nem Schreib­tisch und den Besich­ti­gun­gen und Abnah­men, bei denen ich manch­mal dabei­sein darf.

Und dass ich Musik brau­che für die Ver­öf­fent­li­chung. Viel Musik. Unge­wöhn­li­che Musik. Musik, die Bil­der im Kopf macht.

»Das Laby­rinth des Mino­tau­rus«, sagt er nach­denk­lich.

»Ja. Ich hab dir ein paar Mino­tau­rus-Frag­mente geschickt, weil das doch auch mal Thema eurer Schlaf­kon­zerte war und in der Musik vor­kommt. Das ver­bin­det uns sozu­sa­gen. Am 11. Novem­ber will ich anfan­gen.«

»So bald schon?« Mir rutscht das Herz in die Hose, als er das sagt. Ich bin viel zu spät dran mit mei­ner Suche nach Musik. Aber kleine Sound­tracks zu den Geschich­ten wären mein Traum, und den will ich nicht so ein­fach auf­ge­ben.

»Was macht«, fragt er, »eine junge Frau wie du als Sach­be­ar­bei­te­rin im Bau­amt?«

»Ich hab in Leip­zig Geschichte und Ori­ent­wis­sen­schaf­ten stu­diert, aber als His­to­ri­ke­rin nichts gefun­den. Tja und da … Jeden­falls dür­fen meine Kol­le­gen nichts von mei­nen lite­ra­ri­schen Ambi­tio­nen wis­sen.«

Tycho lächelt ein wenig spitz­bü­bisch: »Ich ver­rat kei­nem was. Wie viele Texte lie­gen denn schon vor?«

»Einen ers­ten Schwung habe ich schon, und ich will immer min­des­tens drei, vier im Vor­aus fer­tig haben. Was die Zuord­nung der Musik angeht, würde ich euch völ­lig freie Hand las­sen. Es sol­len ins­ge­samt knapp, äh, vier­hun­dert wer­den.«

Er zuckt bei der Zahl nicht zusam­men. Schon mal gut.

»Ich weiß«, fahre ich has­tig fort, »dass es urst viel ver­langt ist, aber …« Tycho unter­bricht mich: »Kein Pro­blem. Wir haben mas­sig Mate­rial im Archiv, alles unver­öf­fent­licht. Aber es sind schräge Sachen dabei.«

»Find ich super«, sage ich.

Tycho muss bei so viel Enthu­si­as­mus grin­sen: »Das wären dann Dro­nes, Sound­scapes, kom­po­si­to­ri­sche Skiz­zen, Stu­dio-Ses­si­ons, Field Recor­dings, psy­cho­ak­tive Klang­ex­pe­ri­mente …«

»Na, das klingt doch alles ganz schau! Was die jewei­lige Dauer betrifft, hab ich gedacht, die Musik sollte immer in etwa so lange dau­ern, wie man zum lau­ten Lesen braucht, also so zwi­schen sie­ben Sekun­den und sie­ben Minu­ten.«

»Okay. Schick mir einen Text, und vier­und­zwan­zig Stun­den spä­ter hast du einen Sound­track dazu. Sollte dir ein Stück nicht zusa­gen, kriegst du ein ande­res.«

Wow. Ich kann mein Glück gar nicht fas­sen. Meine geplante Ver­öf­fent­li­chung bekommt eine Begleit­mu­sik! Aber …

»Aber was«, frage ich besorgt, «wenn dir meine Texte nicht zusa­gen?«

Tycho ver­zieht keine Miene: »Wird nicht pas­sie­ren. Ich les sie gar nicht, son­dern guck nur, wie lang sie jeweils sind.« Er lässt sich nichts anmer­ken – außer einem klei­nen Fun­keln in sei­nen Augen, das mir ver­rät, dass er das wohl nicht ganz ernst meint.

♫ Los rato­nes bai­lan ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor. An die Türen zu bei­den Sei­ten sind kleine Bret­ter gena­gelt, in die jemand grob mit einem Mes­ser Wör­ter geritzt hat: »Schlucht« lese ich auf einer, »Horn« auf der zwei­ten, »Sie­de­be­cken« auf der drit­ten und auf der vier­ten »Hohl­raum«. Auch die Tür am Ende des Kor­ri­dors ziert ein sol­ches Brett. »Die Aus­er­ko­rene« steht hier, und mit einem Mal brei­tet sich ein pri­ckeln­des Glücks­ge­fühl in mir aus. And­reia! Ich hatte die Suche schon fast auf­ge­ge­ben. Ein Zet­tel ist unter das Brett geklemmt. Sofort erkenne ich ihre schön geschwun­gene Hand­schrift. »Bin gleich zurück.« Das »gleich« ist durch­ge­stri­chen, und dar­über steht nun »einst«. Egal. Ich werde war­ten. Bestimmt hat sie von ihrem Zim­mer aus eine hüb­sche Aus­sicht.

♫ Acci­den­tal Break ♫

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Ovj nrz­trzr frm Lpttofpr. (Upps, dane­ben­ge­hauen.)

♫ Hyp­no­tic Attic ♫

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Ich betrete den Kor­ri­dor und öffne die Tür zum Wohn­zim­mer. Aller­dings ist in die­sem Zim­mer nichts wirk­lich das, was es zu sein scheint.

Die Tür zum Bei­spiel ist in Wirk­lich­keit ein Buch, das mit Schnee­män­ner tau­gen sel­ten zum Ziga­ret­ten­an­zün­den beti­telt ist. Der Ses­sel ist eine Poli­tesse mit Namen Edna Gierke. Der andere Ses­sel ist ein Stuhl, der jedoch von der Fami­lie immer ›der Hocker‹ genannt wird. Die Stand­uhr ist eine Vitrine für die Algen­schnit­zel­samm­lung des Patri­ar­chen Was­muth, der aus­sieht wie ein Lam­pen­schirm, tat­säch­lich jedoch der Tep­pich des Rau­mes ist.

Das Kla­vier ist streng­ge­nom­men ein Spi­nett der Firma Gell­wie­sen, die inzwi­schen in den USA unter dem Namen Bel­low­me­a­dow bekannt gewor­den ist für ihre exqui­si­ten Bis­quits. Die blaue Wand­farbe ist der Geruch von gekoch­tem Weiß­kohl, das Gemälde an der Wand ist ein Foto, das Mirna und Kätz­chen zeigt und den Titel Frauen und Kat­zen zuerst trägt. Hab ich was ver­ges­sen? Ja, der Mann, der ver­lo­ren im Zim­mer steht, ist in der Tat der Gerichts­voll­zie­her, er heißt aller­dings Her­bert Brünn­chen und ist durch den Licht­schal­ter her­ein­ge­kom­men, bei dem es sich um die Durch­rei­che zur Küche han­delt.

Das Wohn­zim­mer selbst, um auch das noch zu erwäh­nen, scheint zwar ein umbau­ter Raum zu sein, ist aber in Wahr­heit ein Zei­tungs­ar­ti­kel mit der rei­ße­ri­schen Schlag­zeile ›Ganz Schwa­bin­gen tri­chi­nen­ver­seucht?‹